La otra personalidad del dueño de blog, prohibe la tristeza hasta nuevo aviso................
Por el cambio de año, por que estamos vivos, por la música que hay y por la que vendrá, por vos, por mi, por que vale la pena brindar, por que es una de las pocas cosas sanas que podemos compartir, por borracho, por que se nos cante el forro de las pelotas, por los que no están, por los que vienen, por que cuando nos pille la muerte la esperemos cajoneando fuerte el bombo y que baile la muy culeada!!!
y por que me quiero muchisimo che!!!!!!
FELICES FIESTAS!!!!!!!!!!!!!
miércoles, 24 de diciembre de 2008
martes, 25 de noviembre de 2008
Sub comandante Marcos
Compañeros y compañeras, llegó la hora y hay que decidir. Que cada quien decida y tome por fin en sus propias manos su destino. Esto que nosotros llamamos patria nos está pidiendo a nosotros, a los de abajo, no importa en qué lugar estemos, que hagamos algo por ella. Si no muere y muere para siempre.
viernes, 14 de noviembre de 2008
pal candombe....
Admito lo pueden ver, no soy lo que se dice un ganador
Pero no he perdido la claridad de la luna
Ni las estrellas que guían mi corazón
Prefiero vivir de utopías a que me gane la razón
Impuesta por la moral de quien sabe que dios
Tanto agite tanta locura tanta razón
Yo voy tranquilo con la inocencia del dragón
Y los relojes que atrasan pero dicen la verdad
Pero no he perdido la claridad de la luna
Ni las estrellas que guían mi corazón
Prefiero vivir de utopías a que me gane la razón
Impuesta por la moral de quien sabe que dios
Tanto agite tanta locura tanta razón
Yo voy tranquilo con la inocencia del dragón
Y los relojes que atrasan pero dicen la verdad
domingo, 9 de noviembre de 2008
mas de lo mismo
Ustedes saben queridos lectores que a éste que suscribe le resulta racista el hecho de que la gente piense que por ser negro el nuevo presidente de los estados unidos es "bueno"... o sea que onda?? por ser negro, esa raza tan distinta a la blanca, no tiene capacidad de ser un hijo de puta con mayúsculas?? alguien realmente piensa que va a dejar de exprimir al mundo?? los demócratas y republicanos osn lo mismo, todos han matado en guerras por poder, todos han puesto plata bancando golpes de estado, todos son iguales de hijos de puta......
lamentablemente.-
lamentablemente.-
viernes, 7 de noviembre de 2008
Han cambiado las reglas geográficas.-
Saliendo de bs as miraba y miraba toda esa agua junta y pregunté a mi amigo ququ si eso era río o mar, díjome que era el río de la plata, me pareció muy poco, por lo cual el blok decreta.
Todo aquel amontonamiento de agua que no permita ver la otra orilla será llamado MAR y a cagarse,..... que tanto!!!
Todo aquel amontonamiento de agua que no permita ver la otra orilla será llamado MAR y a cagarse,..... que tanto!!!
lunes, 3 de noviembre de 2008
Propiedad privada, divino tesoro.....:(
Los abuelos del vicepresidente
Y una reflexión sobre cómo ha circulado la noción de la propiedad privada en los conflictos políticos de este año.
Por Eduardo de la Serna *
Ayer, el vicepresidente de CRA, Ricardo Buryaile, dijo que “hay que disolver el Congreso” si se avala la 125; hoy el vicepresidente de CRA, Néstor Roulet, afirmó que “el campo, la Iglesia y las Fuerzas Armadas hicieron grande el país”. Obviamente esto nos lleva a formular algunas preguntas. ¿Qué país? ¿El país de quién? Pero el mismo don Ricardo nos aclaró el tema: el país de nuestros abuelos. A la misma generación pretérita se refirió más de una vez el dirigente mellizo de Gualeguaychú. El campo, la tierra, la cosecha se remonta a nuestros abuelos, los de aquel tiempo en que “una cosecha salva al país”, los de la Generación del ’80, los nostálgicos de aquel tiempo en que Argentina era el 8º país del mundo –puesto que ahora ocupa el admirado Brasil–, la Argentina potencia. “¿Y por qué vinieron nuestros abuelos?”, se preguntó Buryaile en la carpa ubicada frente al Congreso que ahora no quiere disolver; “por el respeto a la propiedad privada”, afirmó suelto de cuerpo y sin ponerse rojo de vergüenza. “Después que les robaron toda la tierra a los indios inventaron el Código Civil”, afirmó una vez el recordado Carlos Mugica.
Recuerdo hace varios años una charla con un conocido que venía de su admirado EE.UU. y una de las cosas que –fiel a su corazón– defendía era que allí –que en realidad para él era aquí– se respetaban los derechos. Y un ejemplo evidente era el derecho al voto. “No puede ser –afirmaba también sin ponerse colorado– que el voto sea obligatorio, es un derecho, y no me pueden obligar a votar si no quiero.” Mi punto de discusión era que votar no es un “derecho” sino un “deber”; un deber que tenemos con la “patria”, tierra de los padres (y madres), aunque quizás no de los abuelos.
Es precisamente esa tensión entre derechos y deberes lo que vuelve a aparecer en el debate por las AFJP, perversa creación del Dios dinero. “Tengo derecho a seguir en una AFJP”, afirman algunos. Y vuelvo al punto de discusión: la solidaridad, ¿no es un deber? El sistema de reparto, ¿no es –evidentemente– una obligación de todos para con todos? La divinidad propiedad privada vuelve a aparecer una vez más como caballo de batalla en un conflicto; es un dogma intocable muy extraño, porque lo pueden tocar los poderosos para defenderse contra los débiles, y no lo puede tocar el Estado, o mejor, no cualquier Estado, sí Cavallo, no Cristina, sí los EE.UU., no Chávez, sí se puede hacer un corralito para defender a los más poderosos contra la propiedad privada de los débiles. No es la propiedad privada de los dueños originarios de la tierra la que cuenta, sino la de ciertos abuelos; no es la propiedad privada de los que durante años aportaron y se vieron estafados, abuelos que hacen ya mil marchas reclamando todos los miércoles frente al Congreso, sino la de los privados; no es la propiedad privada de los pobres de la tierra, sino de las cacerolas de teflón que no golpearon cuando Cavallo confiscó el 13% a los jubilados. La propiedad privada, ¿priva a alguien de lo necesario para vivir? La pobre España tan afectada por estas medidas, ¿no tuvo nada que ver en que se violara la propiedad privada de los indígenas y se cometiera un genocidio todavía no reparado, si es que un genocidio puede repararse?
Quienes creemos que los fondos previsionales son un deber de solidaridad, ¿seremos excomulgados por quienes sostienen inquisitorialmente el dogma de la propiedad privada? ¿Se iniciará una Cruzada contra quienes creemos que la propiedad privada no es un absoluto, porque antes está la vida de los pobres?
Y aunque no le agrade a algún vicepresidente, me permito recordar lo que afirmaba ese gran Papa que fue Pablo VI: “Si alguno tiene bienes de este mundo y, viendo a su hermano en necesidad, le cierra sus entrañas, ¿cómo es posible que resida en él el amor de Dios? Sabido es con qué firmeza los Padres de la Iglesia han precisado cuál debe ser la actitud de los que poseen respecto a los que encuentran en necesidad: ‘No es parte de tus bienes –así dice San Ambrosio– lo que tú des al pobre; lo que le das le pertenece. Porque lo que ha sido dado para el uso de todos, tú te lo apropias. La tierra ha sido dada para todo el mundo y no solamente para los ricos’”.
Es decir, que la propiedad privada no constituye para nadie un derecho incondicional y absoluto. No hay ninguna razón para reservarse en uso exclusivo lo que supera a la propia necesidad cuando a los demás les falta lo necesario. En una palabra: “El derecho de propiedad no debe jamás ejercitarse con detrimento de la utilidad común, según la doctrina tradicional de los Padres de la Iglesia y de los grandes teólogos”. Si se llegase al conflicto “entre los derechos privados adquiridos y las exigencias comunitarias primordiales”, toca a los poderes públicos “procurar una solución con la activa participación de las personas y de los grupos sociales”.
* Sacerdote
Y una reflexión sobre cómo ha circulado la noción de la propiedad privada en los conflictos políticos de este año.
Por Eduardo de la Serna *
Ayer, el vicepresidente de CRA, Ricardo Buryaile, dijo que “hay que disolver el Congreso” si se avala la 125; hoy el vicepresidente de CRA, Néstor Roulet, afirmó que “el campo, la Iglesia y las Fuerzas Armadas hicieron grande el país”. Obviamente esto nos lleva a formular algunas preguntas. ¿Qué país? ¿El país de quién? Pero el mismo don Ricardo nos aclaró el tema: el país de nuestros abuelos. A la misma generación pretérita se refirió más de una vez el dirigente mellizo de Gualeguaychú. El campo, la tierra, la cosecha se remonta a nuestros abuelos, los de aquel tiempo en que “una cosecha salva al país”, los de la Generación del ’80, los nostálgicos de aquel tiempo en que Argentina era el 8º país del mundo –puesto que ahora ocupa el admirado Brasil–, la Argentina potencia. “¿Y por qué vinieron nuestros abuelos?”, se preguntó Buryaile en la carpa ubicada frente al Congreso que ahora no quiere disolver; “por el respeto a la propiedad privada”, afirmó suelto de cuerpo y sin ponerse rojo de vergüenza. “Después que les robaron toda la tierra a los indios inventaron el Código Civil”, afirmó una vez el recordado Carlos Mugica.
Recuerdo hace varios años una charla con un conocido que venía de su admirado EE.UU. y una de las cosas que –fiel a su corazón– defendía era que allí –que en realidad para él era aquí– se respetaban los derechos. Y un ejemplo evidente era el derecho al voto. “No puede ser –afirmaba también sin ponerse colorado– que el voto sea obligatorio, es un derecho, y no me pueden obligar a votar si no quiero.” Mi punto de discusión era que votar no es un “derecho” sino un “deber”; un deber que tenemos con la “patria”, tierra de los padres (y madres), aunque quizás no de los abuelos.
Es precisamente esa tensión entre derechos y deberes lo que vuelve a aparecer en el debate por las AFJP, perversa creación del Dios dinero. “Tengo derecho a seguir en una AFJP”, afirman algunos. Y vuelvo al punto de discusión: la solidaridad, ¿no es un deber? El sistema de reparto, ¿no es –evidentemente– una obligación de todos para con todos? La divinidad propiedad privada vuelve a aparecer una vez más como caballo de batalla en un conflicto; es un dogma intocable muy extraño, porque lo pueden tocar los poderosos para defenderse contra los débiles, y no lo puede tocar el Estado, o mejor, no cualquier Estado, sí Cavallo, no Cristina, sí los EE.UU., no Chávez, sí se puede hacer un corralito para defender a los más poderosos contra la propiedad privada de los débiles. No es la propiedad privada de los dueños originarios de la tierra la que cuenta, sino la de ciertos abuelos; no es la propiedad privada de los que durante años aportaron y se vieron estafados, abuelos que hacen ya mil marchas reclamando todos los miércoles frente al Congreso, sino la de los privados; no es la propiedad privada de los pobres de la tierra, sino de las cacerolas de teflón que no golpearon cuando Cavallo confiscó el 13% a los jubilados. La propiedad privada, ¿priva a alguien de lo necesario para vivir? La pobre España tan afectada por estas medidas, ¿no tuvo nada que ver en que se violara la propiedad privada de los indígenas y se cometiera un genocidio todavía no reparado, si es que un genocidio puede repararse?
Quienes creemos que los fondos previsionales son un deber de solidaridad, ¿seremos excomulgados por quienes sostienen inquisitorialmente el dogma de la propiedad privada? ¿Se iniciará una Cruzada contra quienes creemos que la propiedad privada no es un absoluto, porque antes está la vida de los pobres?
Y aunque no le agrade a algún vicepresidente, me permito recordar lo que afirmaba ese gran Papa que fue Pablo VI: “Si alguno tiene bienes de este mundo y, viendo a su hermano en necesidad, le cierra sus entrañas, ¿cómo es posible que resida en él el amor de Dios? Sabido es con qué firmeza los Padres de la Iglesia han precisado cuál debe ser la actitud de los que poseen respecto a los que encuentran en necesidad: ‘No es parte de tus bienes –así dice San Ambrosio– lo que tú des al pobre; lo que le das le pertenece. Porque lo que ha sido dado para el uso de todos, tú te lo apropias. La tierra ha sido dada para todo el mundo y no solamente para los ricos’”.
Es decir, que la propiedad privada no constituye para nadie un derecho incondicional y absoluto. No hay ninguna razón para reservarse en uso exclusivo lo que supera a la propia necesidad cuando a los demás les falta lo necesario. En una palabra: “El derecho de propiedad no debe jamás ejercitarse con detrimento de la utilidad común, según la doctrina tradicional de los Padres de la Iglesia y de los grandes teólogos”. Si se llegase al conflicto “entre los derechos privados adquiridos y las exigencias comunitarias primordiales”, toca a los poderes públicos “procurar una solución con la activa participación de las personas y de los grupos sociales”.
* Sacerdote
jueves, 30 de octubre de 2008
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si pudiera te diría que no te lleves mi sonrisa, es la última que me queda, te gritaría llevate estas canciones, ya no las necesito, y me perdería viajando con el viento, en el medio del viento, dejaría tres huellas, un par de botellas vacías y un par de fasos sin terminar, si pudiera bailaría el último tango, un corte una quebrada y nada mas, esa necesidad hecha de ausencias cansa y al final cansa un poco mas, y al final las palabras, y al final nada y al final todo, y al final mas de nada, justo que pensaba en vos nena caí vivo, que lo parió ni el flaco me puede salvar, y ya ves, estas palabras que me canso de usar, vuelven por un poco mas, en desorden,en sueños cada vez menos lúcidos, en despojos, que se meten en el ojo, a su antojo perfectamente en el medio de la nada nos han parido si no no estaría acá...que se yo, y que se me importa tres carajos que la murga baile, que la gente cante que la vida siga y que se gasten mis palabras de tanto ir para atrás.....
miércoles, 29 de octubre de 2008
Maradona D.T.
Una vez mas la mafia del futbol argentino ha dado un golpe sensacionalista para zafar... y zafa, zafa como zafó siempre, poniendo sobre la espalda de alguno que esté libre, y a mi maradona me da muchisima lástima, por que lo vuelven a poner en medio de la tormenta y todos los medios y por ende el grueso de la gente van a entrarle con los tapones de punta...negro falopero, agrandado, forro, no sabe hablar........ siempre pero siempre que le entran de esa manera me vienen a la memoria las palabras de Alejandro Dolina sobre la fecha en que quedó afuera del mundial por dopping.-
Alejandro Dolina: Hoy estamos muy de indignaciones -¿No?- Es una jornada triste. Y yo hace unos minutos tuve ocasión de hacer un pequeño comentario por Canal 13 acerca de ésta desgracia de Diego Maradona; y quiero decir que si fuera solamente una desgracia futbolística, seguramente no la traería yo a colación en este programa y si fuera nada más que el comentario de un partido perdido, o de un jugador en infracción que ha quedado fuera del campeonato, bueno tampoco, porque aquí hay un equipo muy idóneo para ésto -Creo que el mejor, ustedes saben la admiración que tengo yo por Víctor Hugo Morales-. De manera que no es un comentario deportivo éste.Pero el sueño del regreso del Diego era -para éste que habla- un sueño mucho más grande que un sueño futbolístico. Creía yo ver en el regreso de éste chico al quien he admirado tanto y he querido tanto como jugador de fútbol y también como persona. Creía yo ver en ese regreso uno de los contadísimos éxitos que el hombre tiene frente al tiempo, frente a la muerte, frente a la maldad y frente a la mezquindad. En general el tiempo siempre vence, la muerte prevalece, la mezquindad triunfa y las sencillas virtudes más tarde o más temprano, suelen quedar sepultadas. Recuerdo a Ruben Dario en esa línea, vencedor de la muerte. Vencedor del tiempo, vencedor de la maledicencia, vencedor de su propia equivocación: Volvía Diego Maradona.Y al margen de que a uno lo ponga contento que un tipo con la 10 celeste y blanca juegue bien... había más... había más... Había ese deportista que había sido vapuleado por una sociedad hipócrita que lo señaló como un delincuente, siendo que en ese mismo círculo que lo señalaba a él como delincuente, se verificaban las mismas costumbres que le enrostraban a Diego, con una hipocresía impresionante. Ciertos periodistas, pensadores y mediocres en general, atacaron a Diego. Se pusieron parternalistas con Diego. Empezaron a darle consejos a Diego. Empezaron a negar o a lamentarse de que Diego fuera ejemplo para muchos jóvenes. Al respecto debería decir yo lo siguiente, lo he dicho otra veces pero vale decirlo ahora: Yo creo que sí es ejemplo. Es ejemplo en un país, en un mundo, pero particularmente en un país donde la aspiración de las personas es obtener un 4 para poder seguir adelante, es decir, entregar lo menos posible para recibir lo más posible. Negar la excelencia como si fuera obsesiva y demencial, para conformarse con la mediocridad que permite zafar – Como suele decirse-. En un mundo que aspira un 4, Diego era el 10. Y en ese sentido es, sigue siendo un ejemplo para los chicos. Paradigma, porque les muestra que a veces es deseable ser el mejor de todos. Y aunque no se consiga serlo, que vale la pena la lucha para ver si uno lo logra.Ningún deportista del mundo, ningún deportista del mundo fue tan perseguido. Jugador de fútbol suspendido por un año en el ápice mismo de su carrera. Siendo el mejor de todos. Una carrera que como todos sabemos -lugar común mediante, tópico mediante: es breve-Jorge DorioHubo otro gesto, Alejandro -si me permite ahí en el medio- también en ese ápice y en el medio de esa caída, que es el haberse permitido cuando la comodidad a su vez le permitía circular tranquilo en medio del ruido y de la gloria, alzarse frente a los poderosos -equivocado o no, tampoco importa- sinó tener una opinión personal, funcionar como un hombre en medio de ésta circulación de ídolos habitualmente vacíos de discursos, de opiniones y de pasiones.Alejandro DolinaAsí es. Tomó la posición más incómoda. Se situó en el centro mismo de la incomodidad. Muy fácil hubiera sido para él, hacer como digamos como Pelé. Hacerse amigo de los poderosos, hacerse patrocinar, marchar por las avenidas centrales de los "mangiaorejas" y no lo hizo así. No le perdonaron muchos su origen. Yo he escuchado muchas veces, durante el año de su suspensión: "¿Y qué querés con ese negrito villero?". No le perdonaron su origen. Tampoco se lo perdonaron a José Maria Gatica, a otros que desde muy, muy abajo llegaron muy arriba por su talento y sin ser alcahuetes de nadie. Ningún deportista padeció trauma semejante. Alcanzó a volver. Fue atacado. Fue empujado hacia la equivocación incluso. ¿Pero por qué?. Los medios de comunicación, el mundo éste en que vivimos, suele obligar a los luchadores quijotescos y solitarios a jugar el juego que todos juegan. Y entonces... ¿Cuál es el juego que todos juegan?. El juego de los medios de comunicación, el juego del retruque, el juego de saber que Sócrates no escribió ningún libro, el juego de no comerse las 'eses'. El juego de una cierta elegancia, y a ese juego, juegan muy bien quienes el mundo manejan. Y Diego jugó a ese juego, claro, al otro, al juego de él era muy difícil ganarle. No he visto ningún periodista que lo desafiara a hacer "jueguito", pero sí he visto periodistas que lo desafiaban a hablar, a una polémica. ¡Ah! ¡Gran cosa!... Pedirle a Diego que sea polemista, que sea culto. Bueno, por Dios...Jorge DorioSi me permite Alejandro, también perdieron en ese juego justamente porque no esperaron -he insisto, esto no tiene que ver con las opiniones vertidas en cada ocasión por Diego Maradona, más allá de su posible acierto o error como si uno pudiera juzgar esto- también perdieron el punto en que no encontraron lo previsible: No encontraron la anuencia para el juego de los poderosos, no encontraron aquello que se debe esperar de un número uno.Alejandro DolinaNo. No encontraron eso. No encontraron la complacencia, el beneplácito y la complicidad que suelen tener a veces los que llegan desde muy abajo y que encuentran cómoda, la alianza con los poderosos. No la hallaron en Diego. Bueno, a todo esto se sobrepuso Diego. ¡Y casi éste regreso, era un milagro! Era un milagro. El milagro del héroe que vuelve del infierno. Teseo rescatado de los infiernos. El novio que espera a la princesa que está triste, de Ruben... pero bueno, y entonces sucede éste episodio absurdo. Por eso mi tristeza y por eso el desengaño. No la tristeza del hincha de fútbol que dice: ¡Uh! ¡Nos sacaron el mejor!. Esa sería una tristeza chiquita. No. La tristeza de un criollo que vio como un chico de Fiorito -El mejor jugador que yo haya visto nunca- pudo sobreponerse a los miserables y ver como -para alegría de tales miserables que ahora se estarán llenando la boca con reconvenciones legalistas y cosas por el estilo- como para alegría de ellos, ese sueño se frustró. Yo estoy muy triste. He llorado, no por el fútbol -yo hace desde los 11 años que no lloro por el fútbol- lloro por una estética y por una ética que vuelve a ser pisoteada por los mediocres. Decía yo en canal 13 -quizá exagerando mis sentimientos- pero algo que es verdadero: Más deseo tenía yo de ver campeón a Diego que de ver campeón a Argentina. Y otra cosa dije también: A la hora de poner las manos sobre el fuego, el buen amigo habrá de ponerlas aun cuando sepa que es posible quemarse. Porque las manos en el fuego con la seguridad de no sufrir quemaduras las pone cualquiera. El verdadero amigo es el que pone las manos en el fuego aun cuando sabe que se va a quemar. Y si Dieguito Maradona que tantas alegrías nos ha dado, no merece que hoy nosotros pongamos las manos en el fuego aun cuando las saquemos quemadas, pues entonces yo no entiendo nada, ni de fobal, ni tampoco -lo que es peor- de la vida.
Alejandro Dolina: Hoy estamos muy de indignaciones -¿No?- Es una jornada triste. Y yo hace unos minutos tuve ocasión de hacer un pequeño comentario por Canal 13 acerca de ésta desgracia de Diego Maradona; y quiero decir que si fuera solamente una desgracia futbolística, seguramente no la traería yo a colación en este programa y si fuera nada más que el comentario de un partido perdido, o de un jugador en infracción que ha quedado fuera del campeonato, bueno tampoco, porque aquí hay un equipo muy idóneo para ésto -Creo que el mejor, ustedes saben la admiración que tengo yo por Víctor Hugo Morales-. De manera que no es un comentario deportivo éste.Pero el sueño del regreso del Diego era -para éste que habla- un sueño mucho más grande que un sueño futbolístico. Creía yo ver en el regreso de éste chico al quien he admirado tanto y he querido tanto como jugador de fútbol y también como persona. Creía yo ver en ese regreso uno de los contadísimos éxitos que el hombre tiene frente al tiempo, frente a la muerte, frente a la maldad y frente a la mezquindad. En general el tiempo siempre vence, la muerte prevalece, la mezquindad triunfa y las sencillas virtudes más tarde o más temprano, suelen quedar sepultadas. Recuerdo a Ruben Dario en esa línea, vencedor de la muerte. Vencedor del tiempo, vencedor de la maledicencia, vencedor de su propia equivocación: Volvía Diego Maradona.Y al margen de que a uno lo ponga contento que un tipo con la 10 celeste y blanca juegue bien... había más... había más... Había ese deportista que había sido vapuleado por una sociedad hipócrita que lo señaló como un delincuente, siendo que en ese mismo círculo que lo señalaba a él como delincuente, se verificaban las mismas costumbres que le enrostraban a Diego, con una hipocresía impresionante. Ciertos periodistas, pensadores y mediocres en general, atacaron a Diego. Se pusieron parternalistas con Diego. Empezaron a darle consejos a Diego. Empezaron a negar o a lamentarse de que Diego fuera ejemplo para muchos jóvenes. Al respecto debería decir yo lo siguiente, lo he dicho otra veces pero vale decirlo ahora: Yo creo que sí es ejemplo. Es ejemplo en un país, en un mundo, pero particularmente en un país donde la aspiración de las personas es obtener un 4 para poder seguir adelante, es decir, entregar lo menos posible para recibir lo más posible. Negar la excelencia como si fuera obsesiva y demencial, para conformarse con la mediocridad que permite zafar – Como suele decirse-. En un mundo que aspira un 4, Diego era el 10. Y en ese sentido es, sigue siendo un ejemplo para los chicos. Paradigma, porque les muestra que a veces es deseable ser el mejor de todos. Y aunque no se consiga serlo, que vale la pena la lucha para ver si uno lo logra.Ningún deportista del mundo, ningún deportista del mundo fue tan perseguido. Jugador de fútbol suspendido por un año en el ápice mismo de su carrera. Siendo el mejor de todos. Una carrera que como todos sabemos -lugar común mediante, tópico mediante: es breve-Jorge DorioHubo otro gesto, Alejandro -si me permite ahí en el medio- también en ese ápice y en el medio de esa caída, que es el haberse permitido cuando la comodidad a su vez le permitía circular tranquilo en medio del ruido y de la gloria, alzarse frente a los poderosos -equivocado o no, tampoco importa- sinó tener una opinión personal, funcionar como un hombre en medio de ésta circulación de ídolos habitualmente vacíos de discursos, de opiniones y de pasiones.Alejandro DolinaAsí es. Tomó la posición más incómoda. Se situó en el centro mismo de la incomodidad. Muy fácil hubiera sido para él, hacer como digamos como Pelé. Hacerse amigo de los poderosos, hacerse patrocinar, marchar por las avenidas centrales de los "mangiaorejas" y no lo hizo así. No le perdonaron muchos su origen. Yo he escuchado muchas veces, durante el año de su suspensión: "¿Y qué querés con ese negrito villero?". No le perdonaron su origen. Tampoco se lo perdonaron a José Maria Gatica, a otros que desde muy, muy abajo llegaron muy arriba por su talento y sin ser alcahuetes de nadie. Ningún deportista padeció trauma semejante. Alcanzó a volver. Fue atacado. Fue empujado hacia la equivocación incluso. ¿Pero por qué?. Los medios de comunicación, el mundo éste en que vivimos, suele obligar a los luchadores quijotescos y solitarios a jugar el juego que todos juegan. Y entonces... ¿Cuál es el juego que todos juegan?. El juego de los medios de comunicación, el juego del retruque, el juego de saber que Sócrates no escribió ningún libro, el juego de no comerse las 'eses'. El juego de una cierta elegancia, y a ese juego, juegan muy bien quienes el mundo manejan. Y Diego jugó a ese juego, claro, al otro, al juego de él era muy difícil ganarle. No he visto ningún periodista que lo desafiara a hacer "jueguito", pero sí he visto periodistas que lo desafiaban a hablar, a una polémica. ¡Ah! ¡Gran cosa!... Pedirle a Diego que sea polemista, que sea culto. Bueno, por Dios...Jorge DorioSi me permite Alejandro, también perdieron en ese juego justamente porque no esperaron -he insisto, esto no tiene que ver con las opiniones vertidas en cada ocasión por Diego Maradona, más allá de su posible acierto o error como si uno pudiera juzgar esto- también perdieron el punto en que no encontraron lo previsible: No encontraron la anuencia para el juego de los poderosos, no encontraron aquello que se debe esperar de un número uno.Alejandro DolinaNo. No encontraron eso. No encontraron la complacencia, el beneplácito y la complicidad que suelen tener a veces los que llegan desde muy abajo y que encuentran cómoda, la alianza con los poderosos. No la hallaron en Diego. Bueno, a todo esto se sobrepuso Diego. ¡Y casi éste regreso, era un milagro! Era un milagro. El milagro del héroe que vuelve del infierno. Teseo rescatado de los infiernos. El novio que espera a la princesa que está triste, de Ruben... pero bueno, y entonces sucede éste episodio absurdo. Por eso mi tristeza y por eso el desengaño. No la tristeza del hincha de fútbol que dice: ¡Uh! ¡Nos sacaron el mejor!. Esa sería una tristeza chiquita. No. La tristeza de un criollo que vio como un chico de Fiorito -El mejor jugador que yo haya visto nunca- pudo sobreponerse a los miserables y ver como -para alegría de tales miserables que ahora se estarán llenando la boca con reconvenciones legalistas y cosas por el estilo- como para alegría de ellos, ese sueño se frustró. Yo estoy muy triste. He llorado, no por el fútbol -yo hace desde los 11 años que no lloro por el fútbol- lloro por una estética y por una ética que vuelve a ser pisoteada por los mediocres. Decía yo en canal 13 -quizá exagerando mis sentimientos- pero algo que es verdadero: Más deseo tenía yo de ver campeón a Diego que de ver campeón a Argentina. Y otra cosa dije también: A la hora de poner las manos sobre el fuego, el buen amigo habrá de ponerlas aun cuando sepa que es posible quemarse. Porque las manos en el fuego con la seguridad de no sufrir quemaduras las pone cualquiera. El verdadero amigo es el que pone las manos en el fuego aun cuando sabe que se va a quemar. Y si Dieguito Maradona que tantas alegrías nos ha dado, no merece que hoy nosotros pongamos las manos en el fuego aun cuando las saquemos quemadas, pues entonces yo no entiendo nada, ni de fobal, ni tampoco -lo que es peor- de la vida.
martes, 28 de octubre de 2008
Postura del día de la fecha.-
El blok de maurito opina que prefiere "poco para muchos antes que mucho para pocos", se caga en las bolsas, en el down jones y en toda esa mierda. Por otro lado avisa que está cansado de que ganen siempre los mismos y que tal vez otra mujer se haya perdido conocer el delirio y el polvo, se haya perdido esa bella figura su breve cintura debajo de mí. Y por última vez le avisa a silvio rodriguez que deje de chorearle canciones al suscriptor de este blog.
p.d. el blok no se hace cargo de las boludeces que escriba el infeliz que lo creó.
archivese y todas esas cosas.
p.d. el blok no se hace cargo de las boludeces que escriba el infeliz que lo creó.
archivese y todas esas cosas.
sábado, 11 de octubre de 2008
viernes, 10 de octubre de 2008
Voz del vino.-
Omar Khayyam escribió tratados de álgebra, metafísica y astronomía. Y fué el autor de poemas clandestinos que se contagiaban de boca en boca, en toda Persia y mas allá.
Esos poemas cantaban al vino, pecaminoso elixir que el poder islámico condenaba.
El cielo no se ha enterado de mi venida, decía le poeta, y mi partida no disminuirá en nada su belleza y su grandeza. La luna, que me buscará mañana, seguirá pasando aunque ya no me encuentre. Dormiré bajo tierra, sin mujer y sin amigo. Para nosotros efímeros mortales, la única eternidad es el instante, y beber el instante es mejor que llorarlo.
Khayyam prefería la taberna a la mezquita. No temía al poder terrenal ni a las amenazas celestiales, y sentía piedad de Dios, que jampas podría emborracharse. La palabra supremano estaba escrita en el Corán, sino en el borde de la copa de vino; y no se leía con los ojos, sino con la boca.
Eduardo Galeano (espejos)
Posteo esto hoy por que acá en Sunchales una nena de 8 o 9 años (ya ni recuerdo) quedó seleccionada para "patinando por un sueño 2009" la gentuza ya está preparando sus billeteras y celulares para votarla por que supuestamente con ella viajan los sueños de los sunchalenses. En el diario digital donde salió publicada la noticia se armó una especie de debate sobre si estaba bien o mal que la niña participe, debate del cual la madre salió defendiendo que la niña participaba por que ella quería y era su sueño o algo así, y yo pensaba "que loco" que a esa edad ya vea un programa donde solo se vende pornografía y decadencia cultural y mucho mas loco que la madre (los padres) crean que está bien y muchisimo mas loco fué lo de la vice-presidenta de la comisión de patín que salió a defender esta actitud por que los padres no lo hacían por dinero y dijo muy oronda: acá nadie expone a la niña por dinero, sino por el sueño de los sunchalenses... o sea, (no se de que sunchalenses hablará no me incluyan por favor) admite que la están exponiendo!!!!!!!! sin palabras. En fin en otro debate que se armó por la prohibición de la venta de alcohol a menores la madre de la niña opinaba que directamente debería estar prohibida la entrada de alcohol a Sunchales..... y me pregunto ¿con que integridad moral esta mujer quiere eliminar el alcohol?...hay cada infeliz a las vueltas!!!!!
Esos poemas cantaban al vino, pecaminoso elixir que el poder islámico condenaba.
El cielo no se ha enterado de mi venida, decía le poeta, y mi partida no disminuirá en nada su belleza y su grandeza. La luna, que me buscará mañana, seguirá pasando aunque ya no me encuentre. Dormiré bajo tierra, sin mujer y sin amigo. Para nosotros efímeros mortales, la única eternidad es el instante, y beber el instante es mejor que llorarlo.
Khayyam prefería la taberna a la mezquita. No temía al poder terrenal ni a las amenazas celestiales, y sentía piedad de Dios, que jampas podría emborracharse. La palabra supremano estaba escrita en el Corán, sino en el borde de la copa de vino; y no se leía con los ojos, sino con la boca.
Eduardo Galeano (espejos)
Posteo esto hoy por que acá en Sunchales una nena de 8 o 9 años (ya ni recuerdo) quedó seleccionada para "patinando por un sueño 2009" la gentuza ya está preparando sus billeteras y celulares para votarla por que supuestamente con ella viajan los sueños de los sunchalenses. En el diario digital donde salió publicada la noticia se armó una especie de debate sobre si estaba bien o mal que la niña participe, debate del cual la madre salió defendiendo que la niña participaba por que ella quería y era su sueño o algo así, y yo pensaba "que loco" que a esa edad ya vea un programa donde solo se vende pornografía y decadencia cultural y mucho mas loco que la madre (los padres) crean que está bien y muchisimo mas loco fué lo de la vice-presidenta de la comisión de patín que salió a defender esta actitud por que los padres no lo hacían por dinero y dijo muy oronda: acá nadie expone a la niña por dinero, sino por el sueño de los sunchalenses... o sea, (no se de que sunchalenses hablará no me incluyan por favor) admite que la están exponiendo!!!!!!!! sin palabras. En fin en otro debate que se armó por la prohibición de la venta de alcohol a menores la madre de la niña opinaba que directamente debería estar prohibida la entrada de alcohol a Sunchales..... y me pregunto ¿con que integridad moral esta mujer quiere eliminar el alcohol?...hay cada infeliz a las vueltas!!!!!
jueves, 9 de octubre de 2008
menudencias..
El finde pasado se llevó a cabo la celebración del empleado lacteo, rubro del que lamentablemente aún no me pude retirar. No es que me queje, gracias a este laburo he podido comprarme los bajos, los equipos, las pedaleras, he asistido a varios lugares de mi agrado, pero todavía sueño con rajarme de acá e irme a tocar y tocar por las rutas argentinas. Decía no es que me queje (aunque lo parezca) pero una de las cosas que no entiendo es como mierda no se han quedado sin leche las vacas de este pais, son aproximadamnete 245000000 litros de leche por año (doscientos cuarenta y cinco mil millones de litros) y dale que dale las vaquitas ajenas con eso de dar leche!! sentirán placer?? en fin me fui por las ramas. En dicha celebración además de los shows que mas abajo diré cuales fueron, la gente del gremio decidió llevar a gente de la farándula, pablito ruiz, matías alé y algunos otros gatos de esos que aparecen ahora por la tele que ni me acuerdo el nombre ya que al mirar poca tele no los reconocí. Y pensaba para que mierda traen a los turros estos, hacía ya 2 o 3 días que pensaba y pensaba el motivo por el cual decidieron llevarlos, el día de la fiesta comprendí, una cantidad demasiado grande para mi sorpresa de gente iba hacia la mesa de los "famosos" a sacarse fotos pedirles autografos y cholulear y enseguida se me vino a la mente la vieja frase de einstein "hay dos cosas infinitas, el universo y la estupidez humana, y del universo no estoy seguro", es que por mas que parezca supermoralista y demás me cuesta entender a esta gente... en fin me van a parecer unos imbéciles siempre.
María marta serra lima: la verdad que al tercer bolero ya tenía ganas de chapar con alguien, músicos de muchisima calidad pero los vientos (y usaron mucho) eran sampleados que además de sonar como una patada en los huevos o una cornetita de cumpleaños le saca comida a otros músicos que aunque no se el cachet que haya cobrado la mina seguramente le alcanza para llevra un trío de caños.
Antonio ríos: y bueh.... los gatos choris que estaban abajo subieron con los gatos choris que estaban arriba, pensar que hay gente que todavía llama a esto música, DENIGRANTE, encima subió una mina que tocaba el requinto pero era lo mismo si hubiese subido con una guitarra de juguete, peor todavia tocó "pájaro campana" de la manera que lo tocan la mayoría o sea... una cagada, a todo esto en mi mesa se armó la discusión de que lo que tocaba la mina era una cagada pero la gente no... no hay caso no quiere entender, no quiere pensar, no quiere sentir, por suerte o estaba solo, mi amiga virginia me ayudaba.
Los nocheros: no voy a ser yo quien diga que estos tipos no tienen buenas voces, pero es como tener un porsche para ir a hacer los mandados a 50, los músicos que trajeron pelaban y mucho!! el bajista se tocó la vida e hizo uno de los solos de bajos mas lindos que vi en el ambiente "folklórico".
Tru la lá: mi cabeza no daba mas me fui antes de que empiece.
No obstante todos los contras está bueno ir a esta cenas y hablar al pedo y delirar... junto con el sexo, la música y la comida es una de las cosas que mas me gusta hacer!!
María marta serra lima: la verdad que al tercer bolero ya tenía ganas de chapar con alguien, músicos de muchisima calidad pero los vientos (y usaron mucho) eran sampleados que además de sonar como una patada en los huevos o una cornetita de cumpleaños le saca comida a otros músicos que aunque no se el cachet que haya cobrado la mina seguramente le alcanza para llevra un trío de caños.
Antonio ríos: y bueh.... los gatos choris que estaban abajo subieron con los gatos choris que estaban arriba, pensar que hay gente que todavía llama a esto música, DENIGRANTE, encima subió una mina que tocaba el requinto pero era lo mismo si hubiese subido con una guitarra de juguete, peor todavia tocó "pájaro campana" de la manera que lo tocan la mayoría o sea... una cagada, a todo esto en mi mesa se armó la discusión de que lo que tocaba la mina era una cagada pero la gente no... no hay caso no quiere entender, no quiere pensar, no quiere sentir, por suerte o estaba solo, mi amiga virginia me ayudaba.
Los nocheros: no voy a ser yo quien diga que estos tipos no tienen buenas voces, pero es como tener un porsche para ir a hacer los mandados a 50, los músicos que trajeron pelaban y mucho!! el bajista se tocó la vida e hizo uno de los solos de bajos mas lindos que vi en el ambiente "folklórico".
Tru la lá: mi cabeza no daba mas me fui antes de que empiece.
No obstante todos los contras está bueno ir a esta cenas y hablar al pedo y delirar... junto con el sexo, la música y la comida es una de las cosas que mas me gusta hacer!!
sábado, 13 de septiembre de 2008
sin leerlo lo banco maestro...hasta la victoria siempre no caducará!!!!!
La fuente y el alba
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Por Osvaldo Bayer
Desde Río Gallegos
Aquí estoy, con los docentes patagónicos. Hemos celebrado el Día del Maestro. Una reunión con música y más de ochocientos docentes. De pronto, alguien brindó por ellos y dijo: “Sois la fuente del saber, sois el alba de una sociedad más digna. Fuentealba, salud”.
Fuentealba, el maestro asesinado por la policía de Neuquén. Hubo un momento de silencio. La emoción cubrió los rostros y paralizó los cuerpos. El héroe de la docencia. El héroe de dar la mano a los niños y guiarlos en el camino de la solidaridad y de la vida sin violencias.
En esta semana que termina me ocurrió algo que nunca me había sucedido. Me recibió por primera vez en mi vida un presidente de la Nación, en este caso la presidenta Cristina. Es decir, que en ese sentido perdí mi virginidad política –en términos anarquistas– para expresarme en conceptos recientes expresados por el “padre” Grassi, quien sostuvo recientemente que es virgen desde los 19 años, claro, en otra cosa.
Fue el martes pasado. Entré en la Rosada, pero de acuerdo con el principio de pedir sólo cuando se trate de defender a los comedores infantiles, siempre sólo cuando se trate de defender a las bibliotecas populares, siempre sólo cuando se trate de defender los derechos de los pueblos originarios y de los presos políticos. Sí, entonces sí hay que aguardar en la sala de espera de quienes representan al poder.
Bien, allí llegamos. En primer término solicité a la señora Kirchner que creo que ha llegado el momento de que el país revea la política efectiva con los pueblos originarios. Hacer una profunda autocrítica histórica. Como lo acaban de llevar a cabo los gobiernos de Canadá y de Australia, que han tenido el coraje de reconocer los crímenes cometidos con los pueblos originarios de esos lugares, política caracterizada por el crimen, la opresión y el robo de sus tierras, en la conquista que llevó a cabo el hombre blanco de paisajes que jamás les pertenecieron. Le dije que en nuestro país siempre se ha rehuido esa autocrítica. Todo se tapa con monumentos y honores a los ejecutores de esa política. Hay que comenzar por un documento básico que podría ser el resultado final de un congreso de historiadores. En segundo lugar, propuse a la Presidenta que su gobierno de raigambre peronista debiera reconocer el error brutal de 1946, en que se reprimió violentamente el “malón de la paz”, cuando un grupo de 147 kollas vino caminando desde Abra Pampa para pedir la devolución de sus tierras comunitarias, robadas por el blanco. Ese “malón pacífico” terminó en Buenos Aires cuando esos hombres silenciosos fueron reprimidos y embarcados por la fuerza en un tren de carga por la Gendarmería y la policía, y se los arrojó nuevamente en Abra Pampa. Y de eso no se habló más. Le solicitamos a Cristina Kirchner que por lo menos se diera una pensión de 500 pesos a los cuatro últimos kollas que quedan con vida de aquel “malón”, que se encuentran en la miseria más absoluta, y a los cuales hasta ahora se les ha negado toda ayuda.
Mi tercer pedido fue que la Presidenta apoye el proyecto de la SEA, Sociedad de Escritoras y Escritores Argentinos, por el cual se otorgaría una pensión a escritores que en su vejez no tienen medios de subsistencia. En el proyecto se menciona el nombre de escritores de profundo talento que murieron en la extrema pobreza. Ante la actual inmoralidad de las jubilaciones de privilegio, nada más justo y ético que dar la mano a profundos pensadores y artífices de la poesía que desatendieron sus propias vidas para pensar en un mundo abierto con jardines en el cielo.
El cuarto pedido fue para los presos paraguayos. Son campesinos guaraníes que los argentinos tenemos presos desde hace más de dos años y medio en una cárcel común junto a los criminales de la desaparición de personas. Los tenemos presos a esos trabajadores de la tierra por “pedido de la Justicia paraguaya”. La Justicia de los Stroessner y los Duarte Frutos. Se los acusa de un crimen que no cometieron. Son auténticos campesinos que lucharon por su tierra y su gente. Actualmente llevan treinta días de huelga de hambre. El tema ha sido muy poco difundido y es casi desconocido en el ambiente político argentino. Las familias de esos campesinos –con numerosos hijos– padecen toda clase de privaciones.
Pero nadie se define. Todos se callan la boca. La huelga de hambre avanza en las últimas reservas de esos cuerpos color de la tierra. La Presidenta me señala que estudiará cada uno de los casos.
Salgo a la Plaza de Mayo. La palabra tiene que servir de algo, pienso. Me detengo ante la Pirámide y me viene, de pronto, la letra del Himno: “Ved en trono a la noble igualdad... Libertad, libertad, libertad”.
Los héroes de Mayo nos entregaron esa consigna. ¿Qué hemos hecho hasta ahora de estas tierras tan fructíferas y exuberantes? Me siento en un banco cercano. En mí entran las imágenes del domingo pasado en la Biblioteca Nacional. Los niños de la villa de emergencia de la Cárcova presentaron su libro Corcoveando, de cuentos y relatos, nada menos que en el gran salón Jorge Luis Borges. Sí, las fantasías de la realidad: los chicos de una villa miseria, en la Biblioteca Nacional, con sus maestras. Hablaron, hicieron teatro –dos de ellos se disfrazaron de Romeo y Julieta– y cuando terminó todo fueron agasajados en el restaurante de la bilioteca con sandwiches de miga y gaseosas. Para ellos fue tocar el cielo con las manos. Los sueños algunas veces también se cumplen.
La Plaza de Mayo ha quedado vacía, me levanto del asiento y canto otra vez: “Ved en trono a la noble igualdad... Libertad, libertad, libertad”.
Viene gente que me mira. Alguno se detiene. A lo mejor me acompaña y se siente como yo, en 1810.
//
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Por Osvaldo Bayer
Desde Río Gallegos
Aquí estoy, con los docentes patagónicos. Hemos celebrado el Día del Maestro. Una reunión con música y más de ochocientos docentes. De pronto, alguien brindó por ellos y dijo: “Sois la fuente del saber, sois el alba de una sociedad más digna. Fuentealba, salud”.
Fuentealba, el maestro asesinado por la policía de Neuquén. Hubo un momento de silencio. La emoción cubrió los rostros y paralizó los cuerpos. El héroe de la docencia. El héroe de dar la mano a los niños y guiarlos en el camino de la solidaridad y de la vida sin violencias.
En esta semana que termina me ocurrió algo que nunca me había sucedido. Me recibió por primera vez en mi vida un presidente de la Nación, en este caso la presidenta Cristina. Es decir, que en ese sentido perdí mi virginidad política –en términos anarquistas– para expresarme en conceptos recientes expresados por el “padre” Grassi, quien sostuvo recientemente que es virgen desde los 19 años, claro, en otra cosa.
Fue el martes pasado. Entré en la Rosada, pero de acuerdo con el principio de pedir sólo cuando se trate de defender a los comedores infantiles, siempre sólo cuando se trate de defender a las bibliotecas populares, siempre sólo cuando se trate de defender los derechos de los pueblos originarios y de los presos políticos. Sí, entonces sí hay que aguardar en la sala de espera de quienes representan al poder.
Bien, allí llegamos. En primer término solicité a la señora Kirchner que creo que ha llegado el momento de que el país revea la política efectiva con los pueblos originarios. Hacer una profunda autocrítica histórica. Como lo acaban de llevar a cabo los gobiernos de Canadá y de Australia, que han tenido el coraje de reconocer los crímenes cometidos con los pueblos originarios de esos lugares, política caracterizada por el crimen, la opresión y el robo de sus tierras, en la conquista que llevó a cabo el hombre blanco de paisajes que jamás les pertenecieron. Le dije que en nuestro país siempre se ha rehuido esa autocrítica. Todo se tapa con monumentos y honores a los ejecutores de esa política. Hay que comenzar por un documento básico que podría ser el resultado final de un congreso de historiadores. En segundo lugar, propuse a la Presidenta que su gobierno de raigambre peronista debiera reconocer el error brutal de 1946, en que se reprimió violentamente el “malón de la paz”, cuando un grupo de 147 kollas vino caminando desde Abra Pampa para pedir la devolución de sus tierras comunitarias, robadas por el blanco. Ese “malón pacífico” terminó en Buenos Aires cuando esos hombres silenciosos fueron reprimidos y embarcados por la fuerza en un tren de carga por la Gendarmería y la policía, y se los arrojó nuevamente en Abra Pampa. Y de eso no se habló más. Le solicitamos a Cristina Kirchner que por lo menos se diera una pensión de 500 pesos a los cuatro últimos kollas que quedan con vida de aquel “malón”, que se encuentran en la miseria más absoluta, y a los cuales hasta ahora se les ha negado toda ayuda.
Mi tercer pedido fue que la Presidenta apoye el proyecto de la SEA, Sociedad de Escritoras y Escritores Argentinos, por el cual se otorgaría una pensión a escritores que en su vejez no tienen medios de subsistencia. En el proyecto se menciona el nombre de escritores de profundo talento que murieron en la extrema pobreza. Ante la actual inmoralidad de las jubilaciones de privilegio, nada más justo y ético que dar la mano a profundos pensadores y artífices de la poesía que desatendieron sus propias vidas para pensar en un mundo abierto con jardines en el cielo.
El cuarto pedido fue para los presos paraguayos. Son campesinos guaraníes que los argentinos tenemos presos desde hace más de dos años y medio en una cárcel común junto a los criminales de la desaparición de personas. Los tenemos presos a esos trabajadores de la tierra por “pedido de la Justicia paraguaya”. La Justicia de los Stroessner y los Duarte Frutos. Se los acusa de un crimen que no cometieron. Son auténticos campesinos que lucharon por su tierra y su gente. Actualmente llevan treinta días de huelga de hambre. El tema ha sido muy poco difundido y es casi desconocido en el ambiente político argentino. Las familias de esos campesinos –con numerosos hijos– padecen toda clase de privaciones.
Pero nadie se define. Todos se callan la boca. La huelga de hambre avanza en las últimas reservas de esos cuerpos color de la tierra. La Presidenta me señala que estudiará cada uno de los casos.
Salgo a la Plaza de Mayo. La palabra tiene que servir de algo, pienso. Me detengo ante la Pirámide y me viene, de pronto, la letra del Himno: “Ved en trono a la noble igualdad... Libertad, libertad, libertad”.
Los héroes de Mayo nos entregaron esa consigna. ¿Qué hemos hecho hasta ahora de estas tierras tan fructíferas y exuberantes? Me siento en un banco cercano. En mí entran las imágenes del domingo pasado en la Biblioteca Nacional. Los niños de la villa de emergencia de la Cárcova presentaron su libro Corcoveando, de cuentos y relatos, nada menos que en el gran salón Jorge Luis Borges. Sí, las fantasías de la realidad: los chicos de una villa miseria, en la Biblioteca Nacional, con sus maestras. Hablaron, hicieron teatro –dos de ellos se disfrazaron de Romeo y Julieta– y cuando terminó todo fueron agasajados en el restaurante de la bilioteca con sandwiches de miga y gaseosas. Para ellos fue tocar el cielo con las manos. Los sueños algunas veces también se cumplen.
La Plaza de Mayo ha quedado vacía, me levanto del asiento y canto otra vez: “Ved en trono a la noble igualdad... Libertad, libertad, libertad”.
Viene gente que me mira. Alguno se detiene. A lo mejor me acompaña y se siente como yo, en 1810.
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martes, 9 de septiembre de 2008
Lucio... casi un capo!!!
Ya ni se de donde saqué esto pero realmente lo recomiendo!!!
Director: Aitor Arregi, Jose Mari Goenaga.
Género: Documental.
Sinopsis: Anarquistas ha habido y sigue habiendo bastantes en el mundo. Los que han tenido que cometer atracos o introducirse en el contrabando para la causa son numerosos. Los que han discutido estrategias con El Ché o han ayudado a Eldridge Cleaver -el líder de los Panteras Negras- son los menos. Los que unido a todo lo anterior, hayan conseguido poner contra las cuerdas al banco más poderoso del planeta mediante la falsificación masiva de traveller checks, y sin faltar un solo día a su trabajo de albañil de construcción, sólo hay uno. Lucio Urtubia, hijo de Cascante (Navarra). Lucio, hoy en día, vive en Paris, retirado. Ha sido testigo -muchas veces parte activa- de varios acontecimientos históricos que se han dado la segunda mitad del siglo XX. vivió desde dentro el fenómeno del Mayo de 1968, apoyó con su participación el inicio del régimen de Castro, participó en toda clase de actividades antifranquistas… Pero sin lugar a dudas su gran golpe lo dio en la segunda mitad de la década de los setenta, acaparando así en la prensa titulares como el “bandido bueno”, o el “Zorro vasco”. Consiguió estafar al First National Bank (ahora Citibank) 3.000 millones de pesetas de la época, para invertir el dinero en causas en las que creía. Asombrosamente, su “carrera” le ha costado sólo unos meses de cárcel.
Links de descarga:Subtitulos:
Pass de los archivos:
zEcktro
Espero que lo disfruten igual que yo!!!!
domingo, 20 de julio de 2008
Feliz día amigos....
Después hay que llegarPor Julio CortázarSe puede partir de cualquier cosa, una caja de fósforos, un golpe de viento en el tejado, el estudio número 3 de Scriabin, un grito allá abajo en la calle, esa foto del Newsweek, el cuento del gato con botas, el riesgo está en eso, en que se puede partir de cualquier cosa pero después hay que llegar, no se sabe bien a qué pero llegar, llegar no se sabe bien a qué, y el riesgo está en que en una hora final descubras que caminaste volaste corriste reptaste quisiste esperaste luchaste y entonces, entre tus manos tendidas en el esfuerzo último, un premio literario o una mujer biliosa o un hombre lleno de departamentos y de caspa en vez del pez, en vez del pájaro, en vez de una respuesta con fragancia de helechos mojados, pelo crespo de un niño, hocico de cachorro o simplemente un sentimiento de reunión, de amigos en torno al fuego, de un tango que sin énfasis resume la suma de los actos, la pobre hermosa saga de ser hombre.No hay discurso del método, hermano, todos los mapas mienten salvo el del corazón, pero donde está el norte en este corazón vuelto a los rumbos de la vida, dónde el oeste, dónde el sur. Dónde está el sur en este corazón golpeado por la muerte, debatiéndose entre perros de uniforme y horarios de oficina, entre amores de interregno y duelos despedidos por tarjeta, dónde está la autopista que lleve a un Katmandú sin cáñamo, a un Shangri-La sin pactos de renuncia, dónde está el sur libre de hienas, el viento de la costa libre de cenizas de uranio, de nada te valdrá mirar en torno, no hay dónde ahí afuera, apenas esos dóndes que te inventan con plexiglás y Guía Azul. El dónde es un pez secreto, el dónde es eso que en plena noche te sume en la maraña turbia de las pesadillas donde (dónde del dónde) acaso un amigo muerto o una mujer perdida al otro lado de canales y de nieblas te inducen lentamente a la peor de las abominaciones, a la traición o a la renuncia, y cuando brotas de ese pantano viscoso con un grito que te tira de este lado, el dónde estaba ahí, había estado ahí en su contrapartida absoluta para mostrarte el camino, para orientar esa mano que ahora solamente buscará un vaso de agua y un calmante, porque el dónde está aquí y el sur es esto, el mapa con las rutas en ese temblor de náusea que te sube hasta la garganta, mapa del corazón tan pocas veces escuchado, punto de partida que es llegada.Y en la vigilia está también el sur del corazón, agobiado de teléfonos y primeras planas, encharcado en lo cotidiano. Quisieras irte, quisieras correr, sabes que se puede partir de cualquier cosa, de una caja de fósforos, de un golpe de viento en el tejado, del estudio número 3 de Scriabin, para llegar no sabes bien a qué pero llegar. Entonces, mira, a veces una muchacha parte en bicicleta, la ves de espaldas alejándose por un camino (¿la Gran Vía, King’s Road, la Avenue de Wagran, un sendero entre álamos, un paso entre colinas?), hermosa y joven la ves de espaldas yéndose, más pequeña ya, resbalando en la tercera dimensión y yéndose, y te preguntas si llegará, si salió para llegar, si salió porque quería llegar, y tienes miedo como siempre has tenido miedo por tí mismo, la ves irse tan frágil y blanca en una bicicleta de humo, te gustaría estar con ella, alcanzarla en algún recodo y apoyar una mano en el manubrio y decir que también tú has salido, que también tú quieres llegar al sur, y sentirte por fin acompañado porque la estás acompañando, larga será la etapa pero allí en lo alto el aire es limpio y no hay papeles y latas en el suelo, hacia el fondo del valle se dibujará por la mañana el ojo celeste de un lago. Sí, también eso lo sueñas despierto en tu oficina o en la cárcel, mientras te aplauden en un escenario o en una cátedra, bruscamente ves el rumbo posible, ves la chica yéndose en su bicicleta o el marinero con su bolsa al hombro, entonces es cierto, entonces hay gente que se va, que parte para llegar, y es como un azote de palomas que te pasa por la cara, por qué no tú, hay tantas bicicletas, tantas bolsas de viaje, las puertas de la ciudad están abiertas todavía, y escondes la cabeza en la almohada, acaso lloras. Porque, son cosas que se saben, la ruta del sur lleva a la muerte, allá, como la vio un poeta, vestida de almirante espera o vestida de sátrapa o de bruja, la muerte coronel o general espera sin apuro, gentil, porque nadie se apura en los aeródromos, no hay cadalsos ni piras, nadie redobla los tambores para anunciar la pena, nadie venda los ojos de los reos ni hay sacerdotes que le den a besar el crucifijo a la mujer atada a la estaca, eso no es ni siquiera Ruán y no es Sing-Sing, no es la Santé, allá la muerte espera disfrazada de nadie, allá nadie es culpable de la muerte, y la violencia es una vacua acusación de subversivos contra la disciplina y la tranquilidad del rey allá es tierra de paz, de conferencias internacionales, copas de fútbol, ni siquiera los niños revelarán que el rey marcha desnudo en los desfiles, los diarios hablarán de la muerte cuando la sepan lejos, cuando se pueda hablar de quienes mueren a diez mil kilómetros, entonces sí hablarán, los télex y las fotos hablarán sin mordaza, mostrarán cómo el mundo es una morgue maloliente mientras el trigo y el ganado, mientras la paz del sur, mientras la civilización cristiana.Cosas que acaso sabe la muchacha perdiéndose a lo lejos, ya inasible silueta en el crepúsculo, y quisieras estar y preguntarle, estar con ella, estar seguro de que sabe, pero cómo alcanzarla cuando el horizonte es una sola línea roja en la noche, cuando en cada encrucijada hay múltiples opciones engañosas y ni siquiera una esfinge para hacerte las preguntas rituales.¿Habrá llegado al sur? ¿La alcanzarás un día?Nosotros, ¿llegaremos? (Se puede partir de cualquier cosa, una caja de fósforos, una lista de desparecidos, un viento en el tejado-)¿Llegaremos un día?Ella partió en su bicicleta, la viste a la distancia, no volvió la cabeza, no se apartó del rumbo. Acaso entró en el sur, lo vio sucio y golpeado en cuarteles y calles pero sur, esperanza de sur, sur esperanza. ¿Estará sola ahora, estará hablando con gente como ella, mirarán a lo lejos por si otras bicicletas apuntaran filosas?(-un grito allá abajo en la calle, esa foto del Newsweek-)¿Llegaremos un día?
viernes, 13 de junio de 2008
Justo justo por rogelio demarchi..... un poco viejo pero muy bueno
Por ROGELIO DEMARCHI
El 17 de agosto de 1902, en una conferencia pública, Juan B. Justo definía al socialismo: “El socialismo es la lucha en defensa y para la elevación del pueblo trabajador que, guiado por la ciencia, tiende a realizar una libre e inteligente sociedad humana, basada en la propiedad colectiva de los medios de producción”. Concreta, concisa y eficiente, la definición precisa el alcance de un concepto, marca su objetivo y la forma de conseguirlo.
EL ALCANCE
Se trata de una lucha –de un combate, de una pugna, de enfrentar a un rival– en defensa y para la elevación del pueblo trabajador. O sea que estamos frente a una lucha que tiene dos tiempos: primero defender, digamos, un conjunto de derechos básicos; segundo, avanzar hacia la conquista de una mejor calidad de vida, ir “más allá” de lo que entendamos como “derechos básicos”. Y en toda esa lucha el beneficiario es el pueblo trabajador. Entre líneas, la lucha es una lucha de clases: la clase trabajadora contra la clase burguesa.
EL OBJETIVO
La construcción de una nueva sociedad, una libre e inteligente sociedad humana. Nuevamente, entre líneas, Justo afirma que la sociedad burguesa no es libre ni inteligente. No es libre porque el obrero está sojuzgado sino esclavizado (pensemos los nulos derechos que el obrero tenía por entonces, pensemos que los derechos desde entonces conquistados no son efectivamente respetados en la actualidad). No es inteligente porque no se puede considerar como tal a una sociedad que niega que el “otro” –el obrero– es un igual, un ser humano que debe tener los mismos derechos que uno.
LA FORMA DE ALCANZARLO
Guiado por la ciencia, el socialismo se propone como meta la propiedad colectiva de los medios de producción. Un guía es el que acompaña a otro para enseñarle un camino. La ciencia se propone como un conocimiento razonado de las cosas. El socialismo necesita ser científico como una forma de decir que sus propuestas no son un capricho ideológico o una arbitrariedad como cualquier otra. Proponer la propiedad colectiva de los medios de producción es el producto de la razón: sin obreros, el capital no produce; luego, ¿cómo puede obviarse el compartir con el obrero la ganancia que su trabajo ha producido?
Tanto en el principio como en el final de la definición –lucha de clases y colectivización de los medios de producción– no debe resultar extraño que encontremos una especie de “sombra de Marx”, por decirlo de algún modo. Juan B. Justo, en la conferencia que estamos recordando, sostiene que Marx es “el teórico más grande del socialismo”. Sin embargo, Juan Carlos Portantiero advierte en Juan B. Justo. Un fundador de la Argentina moderna (1999) que el socialista argentino “nunca se proclamará marxista y sobre algunos puntos centrales de dicha doctrina mantendrá posiciones fuertemente críticas, buscando ‘interpretar, rectificar o ampliar’ la teoría de Marx”. En este sentido, Portantiero hace una observación que viene a cuento de la definición: “La parte viva del marxismo era, para Justo, la práctica de la lucha de clases y no la finalidad última de la propiedad colectiva de los medios de producción, que sólo podía ser considerada como una hipótesis, como una idea regulativa para el desarrollo de la doctrina socialista”.
De esta lectura de Justo se desprende que la praxis socialista debe privilegiar la lucha de clases –defender y mejorar las condiciones de vida de la clase trabajadora– por sobre el objetivo final dado a esa lucha (la colectivización de los medios de producción). ¿Por qué? Porque, modificando levemente otra afirmación hecha por Justo aquella noche de 1902, esa lucha de clases es lo que permite extender la conciencia política del pueblo, ampliarla, profundizarla; y si no se cuenta con unpueblo consciente, no se alcanza ningún objetivo, por más claro y definido que se lo tenga.
Cien años después, ¿qué tipo de actualización demanda esta definición? Si en 1902 se podía tener clara conciencia de que el oprimido por excelencia por el sistema capitalista era el obrero, hoy debemos saber mirar las mil caras del oprimido: etnias enteras, la mujer, las minorías sexuales, el medio ambiente, colonias de inmigrantes, etc.; a todos ellos el socialismo debe dar respuesta: debe ser mujer frente al machismo, homosexual frente al heterosexismo, ecologista frente a la depredación del medio en que vivimos. En pocas palabras, tiene que saber asumir uno de los famosos discursos del Subcomandante Marcos, aquel que dice que, entre otras tantas “identidades”, Marcos es gay en San Francisco, negro en Sudáfrica, asiático en Europa, palestino en Israel, judío en Alemania, feminista en los partidos políticos, comunista en la post-Guerra Fría, pacifista en Bosnia, indígena en las calles de San Cristóbal, artista sin galería ni portafolios, campesino sin tierra, escritor sin libro ni lectores, editor marginal, disidente en el neoliberalismo, ama de casa un sábado por la noche en cualquier barrio de cualquier ciudad de México (La ternura insurgente. Cartas y comunicados del EZLN, 1996).
En segunda instancia, de lo anterior se desprende que el socialismo tiene que aprender a transformar su viejo esquema de lucha de clases –de alguna manera acotado por las ideas de “lucha global”, “lucha radical” y “lucha centralizada”– en otro que sea entendido como una lucha popular que se desarrolla en muchos frentes simultáneos, que hasta pueden llegar a dar la impresión de ser contradictorios entre sí, o de que “temas menores” restan fuerza a la lucha necesaria y/o imprescindible que se debe dar en “temas mayores” (división jerárquica –mayor/menor– que ya no tiene sentido, porque no se puede decir que hay algunos oprimidos más importantes que otros).
Así, esta redefinición del socialismo apunta a distinguirlo como una práctica política que implica una investigación-acción-participativa que se expresa como una lucha por la defensa y la instrumentación real de un amplio conjunto de derechos sociales y políticos de manera tal que sean gozados satisfactoriamente por todo el pueblo, organizado libre e inteligentemente bajo la protección de un Estado que garantice la propiedad social de los medios de producción.
Finalmente, cabe un segundo recordatorio del pensamiento de Justo. Según Portantiero, aspiraba a que el socialismo “pudiera encarnar la modernización democrática y la transformación social, en un proyecto de sociedad en que ambos valores se entrelazaran en caminos simultáneos”; para alcanzar este doble objetivo, proponía una política de alianzas con otras fuerzas y un fuerte y claro trabajo parlamentario. Si lo primero se nos presenta como de una inusitada actualidad, lo segundo señala la vía democrática como opción; ahora, a la luz de la redefinición propuesta del socialismo, esa política de alianzas debería incluir a todos los movimientos sociales que luchan contra la exclusión con el objetivo de estructurar un instrumento electoral de base específica para la consecución de espacios de gestión política desde los cuales implementar ese doble proceso al que apunta el socialismo: democratizar la política y socializar la economía, así como democratizar la economía y socializar la política.
miércoles, 4 de junio de 2008
domingo, 18 de mayo de 2008
ay ay ay estas resacas.....
Tras que uno indefectiblemente se pone viejo y tiene que lidiar con estas resacas que tras que son cada vez peores empiezan, como hoy, antes de que uno se despierte!! incluso, como hoy, antes de que uno se duerma!!! tiene que soportar cosas cada vez mas incoherentes.
Como no me podía dormir pensé en postear algo, mientras pensaba en que postear prendí la tele, puse en TN y escucho al cronista decir que mercedes sosa cantó con shakira.... mezcla rara... demasiado para mi gusto y eso que he disfrutado de los intecambios culturales a mas no poder, mayor fué mi soprpresa cuando juntas cantaron la maza.... Primeramente shakira no se sabía la letra varias veces dejó de cantar mientras trataba de leer en un atril, segundo la cantó como canta siempre como si tuviese una poronga en la boca que en un par de temas puede quedar bien pero en toooodoooos los temas no, segundo esta bellisima canción en una de sus mejores estrofas dice " un testaferro del traidor de los aplausos
un servidor de pasado en copa nueva
un eternizador de dioses del ocaso
jubilo hervido con trapo y lentejuela
que cosa fuera -corazón- que cosa fuera
que cosa fuera la maza sin cantera
que cosa fuera -corazón- que cosa fuera
que cosa fuera la maza sin cantera"
y la muy hija de puta está casada con Fernando de la rúa!!! un personaje oscurisimo de la politica argentina, o creen que fue un pelotudo inservible como el padre?? no voy a ser yo en este sitio quien muestre o demuestre todas las hijaputadas de este sorete mientras su padre fuera presidente....... lean entre líneas amigos, averiguen un poco... informensén che!!
Por otro lado este tipo de eventos me parecen una reverenda cagada que no sirven para nada.
As í ue una vez mas me voy a dormir medio cabú y ya sin fuerzas pero peleando contra todos de nuevo, no estando de acuerdo con casi nadiey para variar solo de la coda hasta el principio.... que lo tiró!!!
p.d. deangelis, kirchnner y todos los de alrededor me dan ASCO
Como no me podía dormir pensé en postear algo, mientras pensaba en que postear prendí la tele, puse en TN y escucho al cronista decir que mercedes sosa cantó con shakira.... mezcla rara... demasiado para mi gusto y eso que he disfrutado de los intecambios culturales a mas no poder, mayor fué mi soprpresa cuando juntas cantaron la maza.... Primeramente shakira no se sabía la letra varias veces dejó de cantar mientras trataba de leer en un atril, segundo la cantó como canta siempre como si tuviese una poronga en la boca que en un par de temas puede quedar bien pero en toooodoooos los temas no, segundo esta bellisima canción en una de sus mejores estrofas dice " un testaferro del traidor de los aplausos
un servidor de pasado en copa nueva
un eternizador de dioses del ocaso
jubilo hervido con trapo y lentejuela
que cosa fuera -corazón- que cosa fuera
que cosa fuera la maza sin cantera
que cosa fuera -corazón- que cosa fuera
que cosa fuera la maza sin cantera"
y la muy hija de puta está casada con Fernando de la rúa!!! un personaje oscurisimo de la politica argentina, o creen que fue un pelotudo inservible como el padre?? no voy a ser yo en este sitio quien muestre o demuestre todas las hijaputadas de este sorete mientras su padre fuera presidente....... lean entre líneas amigos, averiguen un poco... informensén che!!
Por otro lado este tipo de eventos me parecen una reverenda cagada que no sirven para nada.
As í ue una vez mas me voy a dormir medio cabú y ya sin fuerzas pero peleando contra todos de nuevo, no estando de acuerdo con casi nadiey para variar solo de la coda hasta el principio.... que lo tiró!!!
p.d. deangelis, kirchnner y todos los de alrededor me dan ASCO
sábado, 3 de mayo de 2008
Mayo del 68 en gráfica (post de wasil en t!)
A comienzos de 1968, a pesar de la asignación de sustanciales partidas presupuestarias para el Ministerio de Educación, surgió una creciente inquietud entre los estudiantes franceses, quienes criticaban la incapacidad del anticuado sistema universitario para dar salida al mundo laboral a un número, cada vez más elevado, de licenciados. Al mismo tiempo, diversos grupúsculos inspirados por las ideologías anarquista, trotskista y maoísta, manifestaron su oposición a la sociedad capitalista y al consumismo.
La galería madrileña, La Caja Negra, especializada en ediciones, acoge hasta el mes de septiembre una exposición de 36 carteles originales de los que llenaron los muros de París de consignas y propaganda revolucionaria.
Los carteles están realizados con técnicas básicas de gráfica: serigrafía, litografía y estarcido. Estos carteles, puestos al servicio de los movimentos contestatarios de mayo del 68, fueron realizados por profesores, estudiantes y trabajadores en los talleres ocupados de la Escuela de Bellas Artes, en las distintas Facultades o en las agrupaciones de barrio, de forma anónima y colectiva (sobre algunos de ellos simplemente aparece un sello con la leyenda: "Talleres Populares" ). Sólo los talleres de la Escuela de Bellas Artes editaron alrededor de 500.000 carteles con unos 400 motivos diferentes.
Las razones que han llevado a La Caja Negra a realizar esta exposición, vienen explicados en su hoja de sala: "La obra gráfica, que comenzó siendo un medio para difundir imágenes e ideas retomó nuevamente este papel, pero esta vez fuera del mercado del arte. Hoy en día las relaciones entre actividad artística, pensamiento político y acción social están constantemente presentes en exposiciones, tratados de crítica y planteamientos de los artistas, lo que justifica el interés que tiene el presentar un conjunto de estampas realizadas para difundir ideas, agitar o movilizar a las personas. Su interés gráfico es indudable y sus contenidos pueden estar vigentes o ser muy significativos a la hora de analizar el presente del mundo, tanto socialmente como en lo que toca a sus derivas artísticas".
Resulta estimulante la claridad absoluta de estos carteles y su presentación básica, igualitaria y directa, propaganda de un nivel elemental, precisamente en su sencillez reside su potencia expresiva. En nuestra infoesfera actual, saturada de diseño publicitario, la crudeza visual de estos carteles adquiere mayor fuerza si cabe y algunos de sus mensajes siguen siendo válidos para reivindicaciones contemporáneas
Entre los afiches expuestos hay algunos que estan ya inscritos en la cultura popular en nuestra memoria colectiva, como la imagen del policía SS
Algunos graffitis risueños
L'ennui est contre-révolutionnaire.
El aburrimiento es contrarrevolucionario
Je suis marxiste tendance Groucho.
Soy un marxista de la tendencia de Groucho.
Sous les pavés, la plage.
Bajo los adoquines, la playa.
Il n'y aura plus désormais que deux catégories d'hommes : les veaux et les révolutionnaires. En cas de mariage, ça fera des réveaulutionnaires.
De ahora en adelante, sólo habrá dos clases de hombres: los borregos y los revolucionarios. En caso de matrimonio, esto producirá "borregolucionarios".
Le desordre c'est moi.
El caos soy yo
Pas de replâtrage, la structure est pourrie.
No le pongas parches, la estructura está podrida
Depuis 1936 j'ai lutté pour les augmentations de salaire. Mon père avant moi a lutté pour les augmentations de salaire. Maintenant j'ai une télé, un frigo, un VW. Et cependant j'ai vécu toujours la vie d'un con. Ne négociez pas avec les patrons. Abolissez-les.
Desde 1936 he luchado por subidas de sueldo. Antes de mí, mi padre luchó por subidas de sueldo. Ahora tengo una tele, un frigorífico y un Volkswagen. Y, sin embargo, he vivido siempre la vida de un BOLUDO. No negociéis con los patrones. Abolidlos.
Dans une société qui a aboli toute aventure, la seule aventure qui reste est celle d'abolir la société.
En una sociedad que ha abolido toda aventura, la única aventura que resta es abolir la sociedad
http://es.wikipedia.org/wiki/Mayo_franc%C3%A9s#Esl.C3.B3ganes_y_graffiti
http://www.contraindicaciones.net/2005/07/mayo_del_68_en_grafica.html
La galería madrileña, La Caja Negra, especializada en ediciones, acoge hasta el mes de septiembre una exposición de 36 carteles originales de los que llenaron los muros de París de consignas y propaganda revolucionaria.
Los carteles están realizados con técnicas básicas de gráfica: serigrafía, litografía y estarcido. Estos carteles, puestos al servicio de los movimentos contestatarios de mayo del 68, fueron realizados por profesores, estudiantes y trabajadores en los talleres ocupados de la Escuela de Bellas Artes, en las distintas Facultades o en las agrupaciones de barrio, de forma anónima y colectiva (sobre algunos de ellos simplemente aparece un sello con la leyenda: "Talleres Populares" ). Sólo los talleres de la Escuela de Bellas Artes editaron alrededor de 500.000 carteles con unos 400 motivos diferentes.
Las razones que han llevado a La Caja Negra a realizar esta exposición, vienen explicados en su hoja de sala: "La obra gráfica, que comenzó siendo un medio para difundir imágenes e ideas retomó nuevamente este papel, pero esta vez fuera del mercado del arte. Hoy en día las relaciones entre actividad artística, pensamiento político y acción social están constantemente presentes en exposiciones, tratados de crítica y planteamientos de los artistas, lo que justifica el interés que tiene el presentar un conjunto de estampas realizadas para difundir ideas, agitar o movilizar a las personas. Su interés gráfico es indudable y sus contenidos pueden estar vigentes o ser muy significativos a la hora de analizar el presente del mundo, tanto socialmente como en lo que toca a sus derivas artísticas".
Resulta estimulante la claridad absoluta de estos carteles y su presentación básica, igualitaria y directa, propaganda de un nivel elemental, precisamente en su sencillez reside su potencia expresiva. En nuestra infoesfera actual, saturada de diseño publicitario, la crudeza visual de estos carteles adquiere mayor fuerza si cabe y algunos de sus mensajes siguen siendo válidos para reivindicaciones contemporáneas
Entre los afiches expuestos hay algunos que estan ya inscritos en la cultura popular en nuestra memoria colectiva, como la imagen del policía SS
Algunos graffitis risueños
L'ennui est contre-révolutionnaire.
El aburrimiento es contrarrevolucionario
Je suis marxiste tendance Groucho.
Soy un marxista de la tendencia de Groucho.
Sous les pavés, la plage.
Bajo los adoquines, la playa.
Il n'y aura plus désormais que deux catégories d'hommes : les veaux et les révolutionnaires. En cas de mariage, ça fera des réveaulutionnaires.
De ahora en adelante, sólo habrá dos clases de hombres: los borregos y los revolucionarios. En caso de matrimonio, esto producirá "borregolucionarios".
Le desordre c'est moi.
El caos soy yo
Pas de replâtrage, la structure est pourrie.
No le pongas parches, la estructura está podrida
Depuis 1936 j'ai lutté pour les augmentations de salaire. Mon père avant moi a lutté pour les augmentations de salaire. Maintenant j'ai une télé, un frigo, un VW. Et cependant j'ai vécu toujours la vie d'un con. Ne négociez pas avec les patrons. Abolissez-les.
Desde 1936 he luchado por subidas de sueldo. Antes de mí, mi padre luchó por subidas de sueldo. Ahora tengo una tele, un frigorífico y un Volkswagen. Y, sin embargo, he vivido siempre la vida de un BOLUDO. No negociéis con los patrones. Abolidlos.
Dans une société qui a aboli toute aventure, la seule aventure qui reste est celle d'abolir la société.
En una sociedad que ha abolido toda aventura, la única aventura que resta es abolir la sociedad
http://es.wikipedia.org/wiki/Mayo_franc%C3%A9s#Esl.C3.B3ganes_y_graffiti
http://www.contraindicaciones.net/2005/07/mayo_del_68_en_grafica.html
miércoles, 30 de abril de 2008
pensamiento interesante....
webeando enconté esto.... es por lo menos interesante!! espero lo disfruten igual que yo.
El ladrón que roba con la cabeza
por Hernán Casciari
Hoy saco del cajón otra de las entrevistas-cuento que solían aparecer en los diarios mercedinos la década pasada. Según lo imaginé en su día, el personaje elegido se llamaba Horacio, tenía alrededor de cuarenta y cinco años, varios apellidos (no porque fuese aristocrático, sino porque debía cambiarlos cada seis meses) y estuvo viviendo en Mercedes durante un par de meses, engañando a viejas de pueblo con sus particulares "cuentos del tío".
En la época en que apareció el artículo, uno de estos estafadores de poca monta había intentando entrar en la casa de mi abuela Chola, aunque sin éxito, dado que mi abuela es muy despierta. Pero se me ocurrió alertar a otras ancianas, y el modo más adecuado me pareció este falso periodístico, es decir, que el propio ladronzuelo contara sus trucos en la prensa para que la población de jubiladas y pensionadas estuviese atenta.
Entrevista a Horacio Q., estafador de señoras
Semanario Protagonistas, lunes 6 de mayo de 1996
Horacio tiene una profesión, según él, a punto de extinguirse, como los pingüinos empetrolados: es estafador de guante blanco; vale decir, un delincuente que no usa la fuerza bruta ni las armas para lograr lo que se propone. Su única pistola es la cabeza, y la ductilidad que posee para diagramar y poner en práctica lo que comúnmente se conoce como "cuentos del tío".
Esta actividad marginal se puso de moda en la Argentina con la llegada de los primero inmigrantes, a principio de siglo. El criollo pícaro era experto en venderle, al gringo abombado recién caído del barco, tanto documentos mobiliarios con terrenos inexistentes, como boletos de lotería ganadores, e incluso buzones o monumentos públicos como el mismísimo Obelisco. Luego, cuando se acabaron los inmigrantes, o cuando se aporteñizaron y aprendieron la técnica, continuaron el rito utilizando como víctimas a los provincianos que viajaban a Buenos Aires para conseguir el trabajo y la felicidad.
Horacio Q. (su apellido de esta semana empieza con esta letra) tuvo su época de esplendor hace dos lustros, cuando supo tramar estafas en empresas aseguradoras de vida, bancos y financieras. Un día negro calculó mal, mataron a su socio de toda la vida y él pasó varias temporadas preso en Caseros. Una vez libre, quiso conseguir un compinche de la calidad del anterior, "pero eso —confiesa— es más difícil que ser honesto".
Solitario en el camino de su vocación, sigue estafando, pero ya no en la Primera División de las grandes capitales, sino en en Nacional B de los pueblos de provincia. De todas maneras, y aunque la dimensión de sus labores sea más humilde, sabe que jamás en la vida tendrá que utilizar un arma, ni rebajarse a la violencia, para sobrevivir.
—El estafador no nace con guante blanco, me imagino. Usted alguna vez tuvo que haber hecho trabajos menores, ¿verdad?
—El que se inicia en la calle por desesperación, siempre será vulgar, y por más plata que levante, siempre hará trabajos menores y vulgares. Y no hablo de mi profesión, sino de cualquier oficio. La diferencia entre un plomero sutil y un plomero mediocre está en los comienzos: el vulgar lo es porque no respeta su trabajo; es más, preferiría hacer otra cosa. El fino es un apasionado de las cloacas, el plomero sutil lo es porque no le gusta más nada en la vida que hacer su trabajo. A mí los primeros cuentos del tío me los enseñó mi padre, y la primera vez que salí a la pista no fue porque me picara el bagre, sino por convicción. Es decir: nunca hice trabajos menores. Nunca tuve la desgracia de necesitar un arma, porque gracias a Dios tengo la mejor de todas (se toca la cabeza). El raterito que sale con una 22 se piensa que la pistola es el cerebro que le falta.
—Pero a veces da sus frutos.
—¿Pero a qué precio? Apuntarle a alguien para sacarle dinero es reconocer que uno no sirve para nada en la vida: eso es humillante. Una vez un muchacho, en el subte, quiso robarme. Me apuntó con una pistola. Y yo tuve que demostrale que la cabeza es más persuasiva que las armas. Después de eso seguramente comenzó a trabajar sin la pistola.
—¿Pudo convencerlo?
—No lo sé, pero cuando se descuidó le robé el revolver. Así que, por necesidad, habrá tenido que salir a trabajar sin armas.
—¿Por qué está en Mercedes?
—Estuve haciendo algunos trabajos aquí, y ahora salgo para otras ciudades de la provincia. Puede decirse que estoy de gira. No elegí Mercedes por nada en particular... Las ciudades como ésta tienen cosas a favor y cosas en contra. Por ejemplo es muy difícil pasar desapercibido: no hay esa aglomeración que existe en las capitales, donde uno nunca tiene rostro. Acá todos terminan conociendo la cara de los extraños, porque en los pueblos ése acaba siendo el único divertimento de las personas, además de la televisión.
—¿Y a favor?
—Que en ningún otro sitio las personas son tan crédulas como en los pueblos. No se levanta mucha plata, pero hay grandes posibilidades de practicar cuentos que en otro lugar no saldrían nunca. Estar aquí, o en Chivilcoy, es casi un hobbie, un gusto que uno puede darse después de una cierta trayectoria.
—Es como hacer teatro de autor para una estrella de cine. ¿Se siente así?
Claro, yo estoy de gira por la provincia, ya te dije... Yo he trabajado toda la vida en capitales, principalmente en Buenos Aires y en Córdoba. Y allí el ritmo es distinto. Es necesario, siempre, trabajar en pareja, tener un socio. No se puede hacer nada solo. Las personas que viven en ciudades grandes son muy desconfiadas, y solamente pisan el palito cuando las trabajás en grupo. Aquí eso no pasa. Hace un mes, durante una sola mañana, estafé cuatro casas en un mismo barrio, y con el mismo cuento. ¡Yo solo con mi alma! A eso le digo bingo.
—¿Con qué cuento?
—Se llama "el amigo del hijo". Y tiene, como todo, un estudio previo. Primero hay que ubicar señoras solas que tengan un hijo viviendo afuera. Acá hay más o menos una por cuadra. Luego hay que averiguar cuándo cobran la jubilación y a qué escuela fue el hijo. Y algunas cosas más que no vienen al caso. Eso se llama el trabajo histórico. Se puede hacer de dos maneras: si hay tiempo, todo se descubre en las conversaciones del almacén del barrio. Cuando dos vecinas se encuentran a charlar y uno está atento, es increíble la cantidad de datos que aportan. Si uno está apurado, se hace una encuesta timbre por timbre, siempre con barba y traje. La encuesta puede ser de una AFJP, o del canal de televisión del pueblo, o de un diario. Eso no importa. Y en las preguntas se colocan todos los datos que a uno le importan.
—¿Y las señoras responden con confianza?
Si no están enquilombadas, sí. Hay que tener cuidado de no hacer encuestas de once a doce, porque el ama de casa está cocinando y responde a las apuradas; ni en los horarios de las telenovelas. La mejor hora es a las diez de la mañana, o de dos a tres de la tarde.
—¿Y después?
Dejamos pasar quince días, nos afeitamos y volvemos a la casa. Cuando vuelvo ya uso ropa sport y digo que soy un amigo íntimo del hijo, y que vengo a buscar un dinero urgente. La anulo con conocimientos: nombre del hijo, cosas que hacíamos de chicos, escuela a la que fuimos, lugar donde trabaja el hijo actualmente, nombre de los nietos, etcétera. Cuido de ser muy simpático y de tener un motivo urgente por el que el hijo necesite el dinero y no pueda pedirlo personalmente ni por teléfono.
—¿Y realmente le creen?
—Después de una cierta práctica esto termina siendo lo más fácil: la parte más trabajosa es conseguir la información. De todos modos es un trabajo liviano, en el que se pueden sacar de doscientos a trescientos pesos por puerta, antes de desaparecer del barrio. La tarde del bingo levanté una luca en menos de dos horas.
—¿Alguna vez estuvo preso?
—Sí, claro. Pero es un placer, viéndolo desde el lado positivo. Caer en cana por estafa mayor es convertirse, de la noche a la mañana, en un tipo aceptado socialmente. A las unidades penales se las llama "comunidades carcelarias" porque son, precisamente, sitios en donde hay personas comunes entre sí. Igual que la comunidad de Mercedes está llena de mercedinos, las comunidades carcelarias están llenas de marginales. En cualquier comunidad externa (por ejemplo una ciudad, o un país), las personas son reconocidas según su situación de poder: un concejal tiene más valor social que un barrendero, un médico vale más que un drogadicto, etcétera. Esto, como todas las cosas en la vida, es injusto. Pero es así.
—Y en la cárcel a usted se lo respetaba, me imagino.
—En las comunidades carcelarias se respeta más al que delinque con la inteligencia que al que utiliza la fuerza: en la escala de valores, venimos primero nosotros (los estafadores de guante blanco), después los homicidas que matan por emoción violenta, después los traidores a un sistema, y así vamos bajando. A esa gente todo el mundo la respeta, y tenemos ciertos privilegios que, supongo además, nos merecemos. Y los niveles más bajos, los que más sufren, son los que quisieron imponer su orden a la fuerza: los rateros a mano armada, los violadores, los buchones y, desde luego, los guardiacárceles.
—En su discurso no se nota ninguna diferenciación entre el bien y el mal. ¿Qué entiende usted por ética?
—A mí me parece que el bien y el mal son dos perfecciones a las que no tenemos acceso. Cada cual hace con su vida lo que puede. Vivimos entre las ruinas de un sistema (y no estoy hablando de política, sino de lo que hemos hecho, como seres humanos, con el mundo). El hombre actúa por placer, por ambición o por poder. Y esto ocurre siempre. Vamos a tomar un ejemplo de bondad: Naty Petrosino, una señora que un día dejó todo, incluso a su familia, para dedicarse a hacer el bien a los pobres. ¿La conocés?
—Sí. Era modelo; una actriz muy conocida en los años sesenta, y de un día para el otro dejó la fama y la frivolidad para dedicarse a los más necesitados. Ahora vive en Bahía Blanca: atiende a personas con sida y le da albergue a chicos defectuosos.
—Bueno. Naty un día, de golpe, se fue a vivir a la calle, con los pobres y los mendigos: los curaba, les daba de comer y cuando se morían los enterraba. El esposo pensó que estaba loca (o por lo menos pensó que esa no era la vida que él había elegido vivir) y se fue, con los hijos de ambos, porque no sabía qué otra cosa hacer. A esta señora ahora le hacen reportajes en Telenoche y sale en las revistas, como un paradigma de solidaridad humana. Yo te pregunto: ¿preferís sacarle trescientos pesos a una vieja, haciéndole un cuento del tío, o hacer sufrir a tus dos hijos de cuatro y seis años, separándote de ellos para siempre, por un motivo equis? Respondéme.
—Me siento más cómodo haciendo las preguntas. ¿Usted qué prefiere?
—Quiero demostrarte que ninguna de las dos cosas se eligen. Esta señora hizo lo que hizo porque no podía hacer otra cosa. Sanar a los leprosos fue, desde siempre, su vocación: el error fue alguna vez desear una familia. Cuando la tuvo, un día terminó mandando todo a la mierda para seguir su vocación. Le importaron tres carajos los hijos y el marido. Eso es la ética, y la aplaudo. Y yo hice igual.
—¿Entonces se puede decir que usted es un ladrón vocacional?
—Podés decirlo con todas las letras. Incluso inconcientemente engaño, y convenzo a la gente de lo que quiero, aun sabiendo que esta vida, en lo afectivo, no me dará nunca nada. La ética es hacer siempre lo que indica el destino, la ética es no entorpecer el motivo por el cual uno ha llegado al mundo. Creo que no tienen ética las personas que no hacen, diariamente, todo lo posible para que sus vidas sean lo que deben ser. El que se resignó, está faltando a la ética. El que traicionó sus impulsos, está faltando a la ética. Es igual que en el amor: uno no es leal si se queda con una mujer cuando ama a otra. Eso es la peor infidelidad imaginable: allí uno está siéndose infiel a sí mismo, y nunca hay tiempo en la vida para dejar pasar la mínima posibilidad de ser feliz. No hacer todo lo posible no tiene perdón, y todavía nadie ha construido cárceles para purgar ese delito.
—Obviamente la señora de la que habla, incluso haciendo el bien, ha tenido remordimientos por haber dejado a sus hijos sin una madre. ¿Cuáles son sus remordimientos, Horacio?
—Una vez supe que el gerente de una financiera que estafé hace unos años, se había suicidado. Sentí una gran culpa y tuve remordimientos durante un tiempo. Pero también entendí que uno no puede hacerse cargo de las enfermedades de los demás, porque ya tiene bastante con las propias. Ese gerente se pegó un tiro porque perdió, de un día para el otro, setenta mil dólares. Dicho de otra manera: para él, setenta mil dólares era lo que valía su vida. Y más allá de mi responsabilidad en la desaparición del dinero, no puedo cargar con un enfermo que supone que la vida propia tiene un precio en dólares.
—¿Tiene alguna posición política?
—No.
—¿Y religiosa? ¿Cree en algo?
—Tampoco mucho. Pero admiro fervientemente a la Iglesia y al Gobierno.
—No lo entiendo.
—Supongamos que yo soy el dueño de una fábrica de tornillos y que tengo muchos obreros. Los obreros trabajan para mí jornada completa, deslomándose, sin recibir paga alguna ni tener la posibilidad de disfrutar de la vida. Para que no hagan huelgas ni disturbios, los convenzo de que hay una vida mejor, luego de ésta, pero que deben ser obedientes y construir muchos tornillos para poder disfrutar, cuando mueran, de esa otra vida. Y todos me creen: hacen tornillos, yo los vendo y disfruto de esta vida... Soy un estafador, ¿entendés?, y ese es el cuento del tío ideal, es la perfección de la estafa. Es un cuento del tío que vienen practicando los gobiernos junto a la iglesia desde la edad media; los obreros de esa fábrica son los tipos que se levantan a las seis de la mañana, de lunes a sábados, y trabajan hasta que se mueren, creyendo en el paraíso. Los gobiernos y la iglesia son dos socios, dos estafadores de guante blanco que lograron dar con el cuento del tío perfecto. Y yo no puedo hacer otra cosa más que admirar a los colegas que supieron hacer, de mi profesión, un negocio tan redondo.
El ladrón que roba con la cabeza
por Hernán Casciari
Hoy saco del cajón otra de las entrevistas-cuento que solían aparecer en los diarios mercedinos la década pasada. Según lo imaginé en su día, el personaje elegido se llamaba Horacio, tenía alrededor de cuarenta y cinco años, varios apellidos (no porque fuese aristocrático, sino porque debía cambiarlos cada seis meses) y estuvo viviendo en Mercedes durante un par de meses, engañando a viejas de pueblo con sus particulares "cuentos del tío".
En la época en que apareció el artículo, uno de estos estafadores de poca monta había intentando entrar en la casa de mi abuela Chola, aunque sin éxito, dado que mi abuela es muy despierta. Pero se me ocurrió alertar a otras ancianas, y el modo más adecuado me pareció este falso periodístico, es decir, que el propio ladronzuelo contara sus trucos en la prensa para que la población de jubiladas y pensionadas estuviese atenta.
Entrevista a Horacio Q., estafador de señoras
Semanario Protagonistas, lunes 6 de mayo de 1996
Horacio tiene una profesión, según él, a punto de extinguirse, como los pingüinos empetrolados: es estafador de guante blanco; vale decir, un delincuente que no usa la fuerza bruta ni las armas para lograr lo que se propone. Su única pistola es la cabeza, y la ductilidad que posee para diagramar y poner en práctica lo que comúnmente se conoce como "cuentos del tío".
Esta actividad marginal se puso de moda en la Argentina con la llegada de los primero inmigrantes, a principio de siglo. El criollo pícaro era experto en venderle, al gringo abombado recién caído del barco, tanto documentos mobiliarios con terrenos inexistentes, como boletos de lotería ganadores, e incluso buzones o monumentos públicos como el mismísimo Obelisco. Luego, cuando se acabaron los inmigrantes, o cuando se aporteñizaron y aprendieron la técnica, continuaron el rito utilizando como víctimas a los provincianos que viajaban a Buenos Aires para conseguir el trabajo y la felicidad.
Horacio Q. (su apellido de esta semana empieza con esta letra) tuvo su época de esplendor hace dos lustros, cuando supo tramar estafas en empresas aseguradoras de vida, bancos y financieras. Un día negro calculó mal, mataron a su socio de toda la vida y él pasó varias temporadas preso en Caseros. Una vez libre, quiso conseguir un compinche de la calidad del anterior, "pero eso —confiesa— es más difícil que ser honesto".
Solitario en el camino de su vocación, sigue estafando, pero ya no en la Primera División de las grandes capitales, sino en en Nacional B de los pueblos de provincia. De todas maneras, y aunque la dimensión de sus labores sea más humilde, sabe que jamás en la vida tendrá que utilizar un arma, ni rebajarse a la violencia, para sobrevivir.
—El estafador no nace con guante blanco, me imagino. Usted alguna vez tuvo que haber hecho trabajos menores, ¿verdad?
—El que se inicia en la calle por desesperación, siempre será vulgar, y por más plata que levante, siempre hará trabajos menores y vulgares. Y no hablo de mi profesión, sino de cualquier oficio. La diferencia entre un plomero sutil y un plomero mediocre está en los comienzos: el vulgar lo es porque no respeta su trabajo; es más, preferiría hacer otra cosa. El fino es un apasionado de las cloacas, el plomero sutil lo es porque no le gusta más nada en la vida que hacer su trabajo. A mí los primeros cuentos del tío me los enseñó mi padre, y la primera vez que salí a la pista no fue porque me picara el bagre, sino por convicción. Es decir: nunca hice trabajos menores. Nunca tuve la desgracia de necesitar un arma, porque gracias a Dios tengo la mejor de todas (se toca la cabeza). El raterito que sale con una 22 se piensa que la pistola es el cerebro que le falta.
—Pero a veces da sus frutos.
—¿Pero a qué precio? Apuntarle a alguien para sacarle dinero es reconocer que uno no sirve para nada en la vida: eso es humillante. Una vez un muchacho, en el subte, quiso robarme. Me apuntó con una pistola. Y yo tuve que demostrale que la cabeza es más persuasiva que las armas. Después de eso seguramente comenzó a trabajar sin la pistola.
—¿Pudo convencerlo?
—No lo sé, pero cuando se descuidó le robé el revolver. Así que, por necesidad, habrá tenido que salir a trabajar sin armas.
—¿Por qué está en Mercedes?
—Estuve haciendo algunos trabajos aquí, y ahora salgo para otras ciudades de la provincia. Puede decirse que estoy de gira. No elegí Mercedes por nada en particular... Las ciudades como ésta tienen cosas a favor y cosas en contra. Por ejemplo es muy difícil pasar desapercibido: no hay esa aglomeración que existe en las capitales, donde uno nunca tiene rostro. Acá todos terminan conociendo la cara de los extraños, porque en los pueblos ése acaba siendo el único divertimento de las personas, además de la televisión.
—¿Y a favor?
—Que en ningún otro sitio las personas son tan crédulas como en los pueblos. No se levanta mucha plata, pero hay grandes posibilidades de practicar cuentos que en otro lugar no saldrían nunca. Estar aquí, o en Chivilcoy, es casi un hobbie, un gusto que uno puede darse después de una cierta trayectoria.
—Es como hacer teatro de autor para una estrella de cine. ¿Se siente así?
Claro, yo estoy de gira por la provincia, ya te dije... Yo he trabajado toda la vida en capitales, principalmente en Buenos Aires y en Córdoba. Y allí el ritmo es distinto. Es necesario, siempre, trabajar en pareja, tener un socio. No se puede hacer nada solo. Las personas que viven en ciudades grandes son muy desconfiadas, y solamente pisan el palito cuando las trabajás en grupo. Aquí eso no pasa. Hace un mes, durante una sola mañana, estafé cuatro casas en un mismo barrio, y con el mismo cuento. ¡Yo solo con mi alma! A eso le digo bingo.
—¿Con qué cuento?
—Se llama "el amigo del hijo". Y tiene, como todo, un estudio previo. Primero hay que ubicar señoras solas que tengan un hijo viviendo afuera. Acá hay más o menos una por cuadra. Luego hay que averiguar cuándo cobran la jubilación y a qué escuela fue el hijo. Y algunas cosas más que no vienen al caso. Eso se llama el trabajo histórico. Se puede hacer de dos maneras: si hay tiempo, todo se descubre en las conversaciones del almacén del barrio. Cuando dos vecinas se encuentran a charlar y uno está atento, es increíble la cantidad de datos que aportan. Si uno está apurado, se hace una encuesta timbre por timbre, siempre con barba y traje. La encuesta puede ser de una AFJP, o del canal de televisión del pueblo, o de un diario. Eso no importa. Y en las preguntas se colocan todos los datos que a uno le importan.
—¿Y las señoras responden con confianza?
Si no están enquilombadas, sí. Hay que tener cuidado de no hacer encuestas de once a doce, porque el ama de casa está cocinando y responde a las apuradas; ni en los horarios de las telenovelas. La mejor hora es a las diez de la mañana, o de dos a tres de la tarde.
—¿Y después?
Dejamos pasar quince días, nos afeitamos y volvemos a la casa. Cuando vuelvo ya uso ropa sport y digo que soy un amigo íntimo del hijo, y que vengo a buscar un dinero urgente. La anulo con conocimientos: nombre del hijo, cosas que hacíamos de chicos, escuela a la que fuimos, lugar donde trabaja el hijo actualmente, nombre de los nietos, etcétera. Cuido de ser muy simpático y de tener un motivo urgente por el que el hijo necesite el dinero y no pueda pedirlo personalmente ni por teléfono.
—¿Y realmente le creen?
—Después de una cierta práctica esto termina siendo lo más fácil: la parte más trabajosa es conseguir la información. De todos modos es un trabajo liviano, en el que se pueden sacar de doscientos a trescientos pesos por puerta, antes de desaparecer del barrio. La tarde del bingo levanté una luca en menos de dos horas.
—¿Alguna vez estuvo preso?
—Sí, claro. Pero es un placer, viéndolo desde el lado positivo. Caer en cana por estafa mayor es convertirse, de la noche a la mañana, en un tipo aceptado socialmente. A las unidades penales se las llama "comunidades carcelarias" porque son, precisamente, sitios en donde hay personas comunes entre sí. Igual que la comunidad de Mercedes está llena de mercedinos, las comunidades carcelarias están llenas de marginales. En cualquier comunidad externa (por ejemplo una ciudad, o un país), las personas son reconocidas según su situación de poder: un concejal tiene más valor social que un barrendero, un médico vale más que un drogadicto, etcétera. Esto, como todas las cosas en la vida, es injusto. Pero es así.
—Y en la cárcel a usted se lo respetaba, me imagino.
—En las comunidades carcelarias se respeta más al que delinque con la inteligencia que al que utiliza la fuerza: en la escala de valores, venimos primero nosotros (los estafadores de guante blanco), después los homicidas que matan por emoción violenta, después los traidores a un sistema, y así vamos bajando. A esa gente todo el mundo la respeta, y tenemos ciertos privilegios que, supongo además, nos merecemos. Y los niveles más bajos, los que más sufren, son los que quisieron imponer su orden a la fuerza: los rateros a mano armada, los violadores, los buchones y, desde luego, los guardiacárceles.
—En su discurso no se nota ninguna diferenciación entre el bien y el mal. ¿Qué entiende usted por ética?
—A mí me parece que el bien y el mal son dos perfecciones a las que no tenemos acceso. Cada cual hace con su vida lo que puede. Vivimos entre las ruinas de un sistema (y no estoy hablando de política, sino de lo que hemos hecho, como seres humanos, con el mundo). El hombre actúa por placer, por ambición o por poder. Y esto ocurre siempre. Vamos a tomar un ejemplo de bondad: Naty Petrosino, una señora que un día dejó todo, incluso a su familia, para dedicarse a hacer el bien a los pobres. ¿La conocés?
—Sí. Era modelo; una actriz muy conocida en los años sesenta, y de un día para el otro dejó la fama y la frivolidad para dedicarse a los más necesitados. Ahora vive en Bahía Blanca: atiende a personas con sida y le da albergue a chicos defectuosos.
—Bueno. Naty un día, de golpe, se fue a vivir a la calle, con los pobres y los mendigos: los curaba, les daba de comer y cuando se morían los enterraba. El esposo pensó que estaba loca (o por lo menos pensó que esa no era la vida que él había elegido vivir) y se fue, con los hijos de ambos, porque no sabía qué otra cosa hacer. A esta señora ahora le hacen reportajes en Telenoche y sale en las revistas, como un paradigma de solidaridad humana. Yo te pregunto: ¿preferís sacarle trescientos pesos a una vieja, haciéndole un cuento del tío, o hacer sufrir a tus dos hijos de cuatro y seis años, separándote de ellos para siempre, por un motivo equis? Respondéme.
—Me siento más cómodo haciendo las preguntas. ¿Usted qué prefiere?
—Quiero demostrarte que ninguna de las dos cosas se eligen. Esta señora hizo lo que hizo porque no podía hacer otra cosa. Sanar a los leprosos fue, desde siempre, su vocación: el error fue alguna vez desear una familia. Cuando la tuvo, un día terminó mandando todo a la mierda para seguir su vocación. Le importaron tres carajos los hijos y el marido. Eso es la ética, y la aplaudo. Y yo hice igual.
—¿Entonces se puede decir que usted es un ladrón vocacional?
—Podés decirlo con todas las letras. Incluso inconcientemente engaño, y convenzo a la gente de lo que quiero, aun sabiendo que esta vida, en lo afectivo, no me dará nunca nada. La ética es hacer siempre lo que indica el destino, la ética es no entorpecer el motivo por el cual uno ha llegado al mundo. Creo que no tienen ética las personas que no hacen, diariamente, todo lo posible para que sus vidas sean lo que deben ser. El que se resignó, está faltando a la ética. El que traicionó sus impulsos, está faltando a la ética. Es igual que en el amor: uno no es leal si se queda con una mujer cuando ama a otra. Eso es la peor infidelidad imaginable: allí uno está siéndose infiel a sí mismo, y nunca hay tiempo en la vida para dejar pasar la mínima posibilidad de ser feliz. No hacer todo lo posible no tiene perdón, y todavía nadie ha construido cárceles para purgar ese delito.
—Obviamente la señora de la que habla, incluso haciendo el bien, ha tenido remordimientos por haber dejado a sus hijos sin una madre. ¿Cuáles son sus remordimientos, Horacio?
—Una vez supe que el gerente de una financiera que estafé hace unos años, se había suicidado. Sentí una gran culpa y tuve remordimientos durante un tiempo. Pero también entendí que uno no puede hacerse cargo de las enfermedades de los demás, porque ya tiene bastante con las propias. Ese gerente se pegó un tiro porque perdió, de un día para el otro, setenta mil dólares. Dicho de otra manera: para él, setenta mil dólares era lo que valía su vida. Y más allá de mi responsabilidad en la desaparición del dinero, no puedo cargar con un enfermo que supone que la vida propia tiene un precio en dólares.
—¿Tiene alguna posición política?
—No.
—¿Y religiosa? ¿Cree en algo?
—Tampoco mucho. Pero admiro fervientemente a la Iglesia y al Gobierno.
—No lo entiendo.
—Supongamos que yo soy el dueño de una fábrica de tornillos y que tengo muchos obreros. Los obreros trabajan para mí jornada completa, deslomándose, sin recibir paga alguna ni tener la posibilidad de disfrutar de la vida. Para que no hagan huelgas ni disturbios, los convenzo de que hay una vida mejor, luego de ésta, pero que deben ser obedientes y construir muchos tornillos para poder disfrutar, cuando mueran, de esa otra vida. Y todos me creen: hacen tornillos, yo los vendo y disfruto de esta vida... Soy un estafador, ¿entendés?, y ese es el cuento del tío ideal, es la perfección de la estafa. Es un cuento del tío que vienen practicando los gobiernos junto a la iglesia desde la edad media; los obreros de esa fábrica son los tipos que se levantan a las seis de la mañana, de lunes a sábados, y trabajan hasta que se mueren, creyendo en el paraíso. Los gobiernos y la iglesia son dos socios, dos estafadores de guante blanco que lograron dar con el cuento del tío perfecto. Y yo no puedo hacer otra cosa más que admirar a los colegas que supieron hacer, de mi profesión, un negocio tan redondo.
sábado, 26 de abril de 2008
es este insonmio el mismo de siempre??
Pasa casi siempre lo mismo 3 o 4 días antes de tocar me cuesta muchisimo dormir al principio pensaba que con el tiempo se me iba a pasar pero ya van como 6 años y pasa siempre lo mismo.... será por que toco muy poco, al menos logré dejar quietas mis rodillas antes de empezar, ya es todo un logro lo sé.
En estos días ando con algunos problemas de no saber donde estoy parado también. Verán yo no la voté a la cristina y me ha demostrado lo que yo me imaginaba que era una terrible hija de puta, realmente me dió asco ver esas marchas multitudinarias en su apoyo... y la gente en el palco..... ha mostrado lo peor pero lo MAS peor del peronismo, ojo ya pasé mi etapa antiperonista, he aprendido que es imposible no tener algo del peronismo por que lamentablemente ser de extrema izquierda o extrema derecha pasando por todos los matices intermedios hace que se tenga algo de peronista, y no digo esto en tono jocoso me da muchisima pena, sepanló.
Por otro lado la gente del campo, cuantos de los supuestos chacareros que protestaron se preocuparon alguna vez por el resto del país?? NINGUNO es la parte de la sociedad mas egoísta, mas rapaz, mas fascista, y por favor no me vengan con que del pueblo se tiene que preocupar el gobierno por que ese tipo de pensamientos además de ser fascista son antidemocráticos, y no crean que me voy por las ramas, acá la gente piensa que la democracia es tener que votar cada 4 años y tratar de que no te metan la mano en el bolsillo... y no che, eso no es democracia, aunque ya esté por hacer 200 años de que sea de esa forma.
Así ando estos días, durmiendo poco, diciendo siempre las mismas huevadas, por suerte mañana voy a tener mi tiempo egoísta y haré la descarga necesaria.
ahí se ven.........
ah estoy viendo por tele "intoxicados en vivo" no es que me guste, tengo muy lejos el control remoto..... las guitarras estan desafinadas, el armoniquista debe tener una armónica afinada en cuartos de tono... todavía no pegó ninguna, al baterista no se sabe si se le para el corazón de vez en cuando por suerte el bajo no se escucha...uhhh ahora entró adrian barilari..... ahh no cambiaron de recital estoy cada vez mas gagá... en fin volviendo a esos ahí de eveready..... que PORQUERÍA que asco que mierda
me voy ya me cansé
En estos días ando con algunos problemas de no saber donde estoy parado también. Verán yo no la voté a la cristina y me ha demostrado lo que yo me imaginaba que era una terrible hija de puta, realmente me dió asco ver esas marchas multitudinarias en su apoyo... y la gente en el palco..... ha mostrado lo peor pero lo MAS peor del peronismo, ojo ya pasé mi etapa antiperonista, he aprendido que es imposible no tener algo del peronismo por que lamentablemente ser de extrema izquierda o extrema derecha pasando por todos los matices intermedios hace que se tenga algo de peronista, y no digo esto en tono jocoso me da muchisima pena, sepanló.
Por otro lado la gente del campo, cuantos de los supuestos chacareros que protestaron se preocuparon alguna vez por el resto del país?? NINGUNO es la parte de la sociedad mas egoísta, mas rapaz, mas fascista, y por favor no me vengan con que del pueblo se tiene que preocupar el gobierno por que ese tipo de pensamientos además de ser fascista son antidemocráticos, y no crean que me voy por las ramas, acá la gente piensa que la democracia es tener que votar cada 4 años y tratar de que no te metan la mano en el bolsillo... y no che, eso no es democracia, aunque ya esté por hacer 200 años de que sea de esa forma.
Así ando estos días, durmiendo poco, diciendo siempre las mismas huevadas, por suerte mañana voy a tener mi tiempo egoísta y haré la descarga necesaria.
ahí se ven.........
ah estoy viendo por tele "intoxicados en vivo" no es que me guste, tengo muy lejos el control remoto..... las guitarras estan desafinadas, el armoniquista debe tener una armónica afinada en cuartos de tono... todavía no pegó ninguna, al baterista no se sabe si se le para el corazón de vez en cuando por suerte el bajo no se escucha...uhhh ahora entró adrian barilari..... ahh no cambiaron de recital estoy cada vez mas gagá... en fin volviendo a esos ahí de eveready..... que PORQUERÍA que asco que mierda
me voy ya me cansé
miércoles, 2 de abril de 2008
que lo tiró...
Juro que recuerdo que a los 6 años me quedó grabada esta tapa impresentable, pero que mucho tiempo después entendí lo que significaba. Recuerdo que me había enorgullecido de ir ganando lo cual aún ahora me genera algo de culpa. Es inimaginable el dolor de la gente y sus familiares, de los que quedaron y de los que volvieron, de la desidia de muchos. Yo no se bien el significado de muchas palabras pero para mi antes de ser heroes de malvinas son victimas de malvinas teniendo en cuenta que los fríos números de la post guerra indican que más del 90 por ciento de los combatientes pertenecían a clases sociales humildes y media, el 25 por ciento eran de pueblos originarios, cerca de 600 soldados no volvieron y más de 400 se suicidaron una vez pisado el continente.... yo no entiendo mucho de nada pero ser humano me causa cada vez mas verguenza.
martes, 25 de marzo de 2008
:(:(:(:(:(
A un General (Cortázar)
Región de manos sucias de pinceles sin pelo
de niños boca abajo de cepillos de dientes
Zona donde la rata se ennoblece
y hay banderas inúmeras y cantan himnos
y alguien te prende, hijo de puta,
una medalla sobre el pecho
Y te pudres lo mismo
martes, 18 de marzo de 2008
Hay momentos que valen la pena.
Hay momentos en que uno se olvida de todo, que la realidad no existe mas allá de algunos metros alrededor de uno, la mente, el cuerpo y el alma enfocadas en una sola cosa, el goce, hay momentos que la vida se resume en unos pocos segundos de alegría y nada pero absolutamente nada importa, solo ese momento de paz, de guerra, de descarga a tierra y al cielo, de sentir que uno está VIVO, por suerte este fuego interior tiene una especie de válvula que va dosificando su salida ya que como dijo una vez budinetto tanto fuego quemaría!!
jueves, 13 de marzo de 2008
el flaco siempre el flaco (dedicado al toto que siempre entra al blog))
Y deberás plantar
y ver así a la flor nacer
y deberás crear
si quieres ver a tu tierra en paz
el sol empuja con su luz
el cielo brilla renovando la vida
Y deberás amar
amar, amar hasta morir
y deberás crecer
sabiendo reír y llorar
la lluvia borra la maldad
y lava todas las heridas de tu alma
De tí saldrá la luz
tan sólo así serás feliz
y deberás luchar
si quieres descubrir la fe
la lluvia borra la maldad
y lava todas las heridas de tu alma
este agua lleva en sí
la fuerza del fuego
la voz que responde por tí
por mí...
y esto será siempre así
quedándote o yéndote
sábado, 8 de marzo de 2008
Señora concejala (se dirá así??)
En este lugar perdido donde me ha tocado nacer hace poco hubo una peña folklórica en la que toqué con "la fudorosa" el grupo de amigos con el que hago folklore. Sucede que en esta peña como en tantas otras manifestaciones hubo droga a las vueltas, sucede también que había una concejala en el lugar que se percató de la presencia de sustancias ilegales en el recinto y supuestamente de su comercialización, por lo tanto se han suspendido todos los eventos públicos que se realizarían en dicho lugar.
Burradas como estas ocurren todos los días pero no por eso deberíamos acostumbrarnos, señorita señora o lo que corresponda (honorable no da) no debería usted de preocuparse por meter presos a los que comercializan dichas sustancias? no debería usted preocuparse en el por que la juventud consume drogas?? usted cree realmente que prohibiendo este tipo de manifestaciones (sea folklore,rock, tango o lo que sea) se terminará el consumo y la venta de drogas?? no será usted muy estúpida?? no le pide nada el cuerpo a usted? ha recorrido las calles? sabe lo que siente un pibe que no come? ha hablado con alguno de ellos?? sabe usted lo que es la necesidad? de aceptación? de integración? de abrazos? de poder adquisitivo de un sistema capitalista que te muestra lo que nunca podés llegar a conseguir?? Permitame en este mi lugar decirle que usted es una hipócrita ignorante que no sabe nada de nada y vayase a la puta que la parió!! La semana que viene estaremos llegando a la municipalidad para pelear por los lugares que nos corresponden y me va a escuchar además de leerme.... BOLUDA!!!!!
Burradas como estas ocurren todos los días pero no por eso deberíamos acostumbrarnos, señorita señora o lo que corresponda (honorable no da) no debería usted de preocuparse por meter presos a los que comercializan dichas sustancias? no debería usted preocuparse en el por que la juventud consume drogas?? usted cree realmente que prohibiendo este tipo de manifestaciones (sea folklore,rock, tango o lo que sea) se terminará el consumo y la venta de drogas?? no será usted muy estúpida?? no le pide nada el cuerpo a usted? ha recorrido las calles? sabe lo que siente un pibe que no come? ha hablado con alguno de ellos?? sabe usted lo que es la necesidad? de aceptación? de integración? de abrazos? de poder adquisitivo de un sistema capitalista que te muestra lo que nunca podés llegar a conseguir?? Permitame en este mi lugar decirle que usted es una hipócrita ignorante que no sabe nada de nada y vayase a la puta que la parió!! La semana que viene estaremos llegando a la municipalidad para pelear por los lugares que nos corresponden y me va a escuchar además de leerme.... BOLUDA!!!!!
domingo, 24 de febrero de 2008
sábado, 16 de febrero de 2008
sobre vesículas y otras chinchulinadas.-
Es una vergüenza uno nace con una vesícula que debería irse pal cajón con uno y resulta que le pusieron una porquería que a los 31 años ya no funciona como debe, ergo deben achurarlo para sacársela
Hoy fui del cirujano, un tipo serio, me inspiró confianza y se me cagó de risa cuando le dije que me da mucho cagazo la anestesia, resulta ser que con el paso de los años las anestesias mejoraron un 500000% y casi nadie se muere, le expresé que yo soy un tipo con muy mala suerte a lo que me contestó: pero yo tengo muchisima buena suerte, le estaba por recriminar que si como médico cree en la suerte no me inspira mucha confianza pero recordé "in situ" que el iba a ser el que maneja el bisturí.
31 años y una vesícula que ya no sirve, al principio me sentí un fracaso total "tengo una vesícula que no sirve" después como no se ve (la vesicula) zafé bastante y empecé a inventar mentiras sobre las heridas que me quedaran como marca de mi fracaso vesicular, mi mamá creyó que era el hijo del diablo y me quiso asesinar, practico esgrima pero como soy muy colgado me olvidé de ponerme el traje, cuando era chico jugábamos al doctor con los pibes del barrio y se lo tomaron muy en serio, me encamé con la mujer del zorro (catherine zeta jones!!!!) y éste me descubrió y un montón de gansadas mas.
Por ahora me despido sin antes recordarles que odio a los rollingas!!!!!!!!!!!!!
Aguante los indios tacunau!!!!!!!!!
Hoy fui del cirujano, un tipo serio, me inspiró confianza y se me cagó de risa cuando le dije que me da mucho cagazo la anestesia, resulta ser que con el paso de los años las anestesias mejoraron un 500000% y casi nadie se muere, le expresé que yo soy un tipo con muy mala suerte a lo que me contestó: pero yo tengo muchisima buena suerte, le estaba por recriminar que si como médico cree en la suerte no me inspira mucha confianza pero recordé "in situ" que el iba a ser el que maneja el bisturí.
31 años y una vesícula que ya no sirve, al principio me sentí un fracaso total "tengo una vesícula que no sirve" después como no se ve (la vesicula) zafé bastante y empecé a inventar mentiras sobre las heridas que me quedaran como marca de mi fracaso vesicular, mi mamá creyó que era el hijo del diablo y me quiso asesinar, practico esgrima pero como soy muy colgado me olvidé de ponerme el traje, cuando era chico jugábamos al doctor con los pibes del barrio y se lo tomaron muy en serio, me encamé con la mujer del zorro (catherine zeta jones!!!!) y éste me descubrió y un montón de gansadas mas.
Por ahora me despido sin antes recordarles que odio a los rollingas!!!!!!!!!!!!!
Aguante los indios tacunau!!!!!!!!!
martes, 12 de febrero de 2008
rocanrol nenn
Estuve en el cosquin rock un fin de semana de "rocanrol nenn" y he llegado a muchas conclusiones, teorías y otras yerbas que trataré de ir explayando.
Las rollingas definitivamente me vuelven loco con esos flequillos..... ay mi dios no se por que será.
Paradojicamente me han HARTADO los rollingas y las bandas denominadas de esa manera, el piti y sus secuaces han logrado llenar hasta lo inimaginable mis testiculos, proximamente donaré uno de ellos a la nasa para que estudien de que material están hechos por que si no reventaron este fin de semana los cohetes espaciales deberían estar hechos del mismo material.
Al principio nos alojamos en el camping llamado "rocanrol" seguramente será por la edad pero luego de una noche de excesos mi idea de un despertar resacoso no es con los redondos a fondo adentro de una carpa todo embarrado (llovió como la concha del loro) y 1000 rollingas cantando por el piti, por los redó (banda que nunca vieron), por la 25 y que se yo por cual de esas bandas de mierda que se escuchan ahora, ojo creo que voy a escuchar a los redondos hasta que me muera pero cuando yo quiera.
La gente aplaude cualquier cosa, en cualquier estilo. Por ejemplo en un recital de rock como al que yo asistí cualquier cualunque que se sepa el riff de tan solo ya es un genio, en otros estilos pasa exactamente lo mismo pero no viene al caso explicarlo en este momento.
Los camping del cosquin rock apestan(literalmente). No hay baños o son esos químicos que realmente son impresentables, no hay agua caliente (en los que hay duchas) y comerte un pancho hervido en quien sabe que agua te sale mas caro que comer sushi en el sheraton.
Estoy aburguesado, es la edad lo sé lo sé, pero necesito una ducha caliente un café o mate sentado en una silla decente y no en el piso, necesito un inodoro y un bidet, una mesa donde no haya un basural encima y prefiero toda la vida levantarme escuchando suavemente a algún brasilero (caetano, la calcanhotto, vinicius esa onda) a tener que escuchar los hits rockeros de los últimos 10 años, ese despertar necesito, minimo hasta después del almuerzo, el cual no debe constar bajo ningún concepto de : panchos, hamburguesas, choripanes, pebetes o masitas saladas, no pido mucho una milanesa con puré alcanza y sobra, luego de este almuerzo y su respectiva bebida puedo llegar a tolerar muchas de las cosas antes mencionadas (los rollingas no) pero hasta las 3 de la tarde en vacaciones soy un burgués.
Nunca mas entro al cosquin rock a excepción de que yo sea el que tenga que tocar, no me da mas la cabeza para ver a tantas bandas, como es casi imposible de que yo vaya a tocar jamás volveré.
Pararse en el medio del pogo de almafuerte gritando "los heavis son todos putos" es una de las cosas mas incoherentes que he hecho en mi vida por suerte no me pegaron.
Estas son solo algunas cosas prontamente estaré agregando algunas que me estoy olvidando.
Las rollingas definitivamente me vuelven loco con esos flequillos..... ay mi dios no se por que será.
Paradojicamente me han HARTADO los rollingas y las bandas denominadas de esa manera, el piti y sus secuaces han logrado llenar hasta lo inimaginable mis testiculos, proximamente donaré uno de ellos a la nasa para que estudien de que material están hechos por que si no reventaron este fin de semana los cohetes espaciales deberían estar hechos del mismo material.
Al principio nos alojamos en el camping llamado "rocanrol" seguramente será por la edad pero luego de una noche de excesos mi idea de un despertar resacoso no es con los redondos a fondo adentro de una carpa todo embarrado (llovió como la concha del loro) y 1000 rollingas cantando por el piti, por los redó (banda que nunca vieron), por la 25 y que se yo por cual de esas bandas de mierda que se escuchan ahora, ojo creo que voy a escuchar a los redondos hasta que me muera pero cuando yo quiera.
La gente aplaude cualquier cosa, en cualquier estilo. Por ejemplo en un recital de rock como al que yo asistí cualquier cualunque que se sepa el riff de tan solo ya es un genio, en otros estilos pasa exactamente lo mismo pero no viene al caso explicarlo en este momento.
Los camping del cosquin rock apestan(literalmente). No hay baños o son esos químicos que realmente son impresentables, no hay agua caliente (en los que hay duchas) y comerte un pancho hervido en quien sabe que agua te sale mas caro que comer sushi en el sheraton.
Estoy aburguesado, es la edad lo sé lo sé, pero necesito una ducha caliente un café o mate sentado en una silla decente y no en el piso, necesito un inodoro y un bidet, una mesa donde no haya un basural encima y prefiero toda la vida levantarme escuchando suavemente a algún brasilero (caetano, la calcanhotto, vinicius esa onda) a tener que escuchar los hits rockeros de los últimos 10 años, ese despertar necesito, minimo hasta después del almuerzo, el cual no debe constar bajo ningún concepto de : panchos, hamburguesas, choripanes, pebetes o masitas saladas, no pido mucho una milanesa con puré alcanza y sobra, luego de este almuerzo y su respectiva bebida puedo llegar a tolerar muchas de las cosas antes mencionadas (los rollingas no) pero hasta las 3 de la tarde en vacaciones soy un burgués.
Nunca mas entro al cosquin rock a excepción de que yo sea el que tenga que tocar, no me da mas la cabeza para ver a tantas bandas, como es casi imposible de que yo vaya a tocar jamás volveré.
Pararse en el medio del pogo de almafuerte gritando "los heavis son todos putos" es una de las cosas mas incoherentes que he hecho en mi vida por suerte no me pegaron.
Estas son solo algunas cosas prontamente estaré agregando algunas que me estoy olvidando.
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