viernes, 22 de junio de 2012

Llegará el dragón y traerá la felicidad

martes, 16 de agosto de 2011

yo te voy a recordar toda mi vida así tocho querido, en un grupo de amigos me+andonos de la risa...ahora que tu hermano cuerpo se fué quedará siempre una parte de tu alma conmigo!!!

viernes, 29 de octubre de 2010

Pesadillas

fué muy raro, hubo tormenta, pero viste en verano son siempre igual, puro amague, pasaba el vencedor por la 34, frenaba, solo estaba de paso, pobrecitos, creían que andaba de incógnito, pero las fichas se le caen de los bolsillos como a mi las malas ideas, aprovechó dejó sus carteles como señal, (sabés lo que es realmente un cartel? que loco, yo me enteré ayer, y después soñé)el que se sabe vencedor puede darse ciertos lujos, hasta el de fingir paciencia.Después vino el viaje hasta la fiesta, fue largo y lento pero llegamos, no faltaba nadie, ni la violencia, ni la indiferencia, ni la ciencia, hasta que me escapé, me escapé y me volví, y se dió vuelta el camión de leche ilolay, por hijo de puta se dió vuelta, por querer llegar, ahi se vuelve medio raro, pasó fabián, haciendo piruetas con su camioneta tocando bocina, cagandose de la risa, no te asustes al pedo, llegué rebien.

Ahora te voy a buscar

lunes, 23 de agosto de 2010

Palabras

Hace unos 15 millones de años, según dicen los entendidos, un huevo incandescente estalló en medio de la nada y dio nacimiento a los cielos y a las estrellas y a los mundos.

Hace unos 4 mil o 4 mil 500 millones de años, años mas años menos, la primera célula bebió el caldo del mar, y le gustó, y se duplicó para tener a quien convidar el trago.

Hace unos dos millones de años, la mujer y el hombre, casi monos, se irguieron sobre sus patas y alzaron los brazos y se entraron, y por primera vez tuvieron la alegría y el pánico de verse, cara a cara, mientras estaban en eso.

Hace unos 450 mil años, la mujer y el hombre frotaron dos piedras y encendieron el primer fuego, que los ayudo a defenderse del invierno.

Hace unos 300 mil años, la mujer y el hombre se dijeron las primeras palabras y creyeron que podían entenderse.

Y en eso estamos, todavía: queriendo ser dos, muertos de miedo, muertos de frío, buscando palabras....
Eduardo Galeano

jueves, 12 de agosto de 2010

yo modifico a roger wolfe y me chupa un huevo

Gente

Gente.
Pedazos de carne
con patas.
Dos cosas
que se llaman ojos.
Dos cosas
que se llaman pies.
Un boquete arriba
que llamamos boca.
Gente.
La hay de todos
los tamaños.
De todas las trazas
que se quieran
imaginar.
Gente.
Pedazos de carne
que se mueven.
Se abren.
Se cierran.
Degluten.
Culean.
Evacuan.
Hacen ruido.
Se agitan.
Y un buen día
se detienen
se derrumban
se callan
no respiran
ni ven
y se mueren.
Pero siguen
siendo gente.
Gente muerta.
Y gente
viva.
Y gente.
Por todas partes
gente.
La mujer
a la que llamo
amor
no es gente.
La gente
a la que llamo
amiga
no es gente.
La gente
a la que amo
no es gente.
La gente
a la que odio
es gente.
Gente.
Yo no soy gente.
Odio a la gente.
Gente.
No todos somos
gente.

lunes, 2 de agosto de 2010

neurona 0 - lunes 3

si la neurnona no se despierta
casi que no puedo estar alerta
el agua a punto de convertirse en café
primero hace de arma y me quema la piel
la pata de la cama aumenta su movimiento
y mueve un grito y una puteada de dedos de pie
que chocan con madera, avivada movediza, lustrada
pareciera que el pulover antes tuvo vida y leyó a cortazar
no muestra el cuello a la crisma ni la manga a las manos
mejor uso el que tenía ayer y me voy a buscar un beso y un abrazo

lunes, 19 de julio de 2010

ciclo de no poesía

si pudiese tocarte el alma
me iría
enloquecido de eternidad

viernes, 16 de julio de 2010

no soy chak norris, no

a veces sueño que soy chak norris,
pero me salen bigotes a lo charls bronson
igual los dos ya estan viejos para andar a las quemas
la mayoría de las veces soy tan callado
pero por dentro ando a los patadones
como el del apache contra mejico
yo se que no me creés
todas las cosas que te digo
que suelo ser rutino
aburrido.
no me sale,
de cara
ser atrevido
a veces soy en otro compás
soy otro idioma
que siento y digo lo mismo
aunque parezca otra cosa
algunos saben que la belleza
produce sonrisas o se torna venenosa
ahora que llego a esta parte
de esto que no es poesía
me olvidé para que escribía

guer is de sailens?

SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO
SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO
SILENCIO SILENCIO ________ SILENCIO SILENCIO
SILENCIO SILENCIO ________ SILENCIO SILENCIO
SILENCIO SILENCIO ________ SILENCIO SILENCIO
SILENCIO SILENCIO ________ SILENCIO SILENCIO
SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO
SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO

miércoles, 23 de junio de 2010

Canción para los días de la vida

Este dia empieza a crecer
voy a ver si puedo correr
Con la mañana silbándome en la espalda
o mirarme en las burbujas.

Tengo que aprender a volar
entre tanta gente de pie.
Cuidan de mis alas unos gnomos de lata
que de noche nunca rien.

Si la lluvia llega hasta aquí
voy a limitarme a vivir.
Mojaré mis alas como el arbol o el angel
o quizás muera de pena.

Tengo mucho tiempo por hoy
los relojes haran que cante

Y la espuma gira en torno a mi piel
me han puesto manos para hablarle
a las cosas de mi.

Y al fin mi duende nació
tiene orejas blancas
como un soplo de pan y arroz

Y un hongo como nariz
cuatro pelos locos
y un violín que nunca calla
solo se desprende y es igual a las guirnaldas.

Este dia es algo de sal
me dejó vibrando al nacer
pesa y es liviano como un hilo sin nombre
suena un poco a mi guitarra.

Tengo que aprender a ser luz
entre tanta gente detras.
Me pondré las ramas de este sol que me espera
para usarme como al aire.

Y es que al fin mi duende se abrió
tiene un corazón de mantel y batón
y un guiño al ver que todo es verdad.

Ya los gnomos cuiden
a un violín que siempre canata
nunca se adormece y es igual a las guirnaldas.

Y es que nunca calla, solo se desprende
y es igual a las guirnaldas.

lunes, 14 de junio de 2010

título en trámite

Mi cuadra está triste, la dejé sin color, el vacío ha hecho que el sonido deje de circular, las hojas de los fresnos al reverendo pedo esperan silenciosas que alguien les devuelva el amarillo, , yo me quedé sin banda de sonido, no hay poronga que me venga bien, preguntar donde se fueron las putas o las canciones o las putas canciones me parece una reverenda pelotudez, asi con zeta al final le da un toque de error cul, hasta el café sabe a barro podrido, o capaz que saqué agua de donde no debía, de donde nadie bebía sabiendo ya, hoy me fui a dar una vuelta por la cuadra, como hacía hace muchos años cada vez que estaba abutriste y mi viejo me decía metete el dedo en el culo y silbá la cumparsita, como yo no entendía que mierda me quería decir me iba a dar una vuelta a la cuadra, jamás apareció esa dimensión que tanto busqué, pero me viajaba a otro lugar, o encontraba alguno de los changos y nos poníamos a mentir de ganarse minitas y coger, que era otra forma de viajarse adonde nunca habíamos ido, hoy la vuelta a la cuadra no me viajó, no encontré a ninguno de los changos, entonces recordé que esta nunca será mi cuadra aunque me vea envejecer, hoy me quedé sin banda de sonido


















































¿ves?

jueves, 10 de junio de 2010

Mundial

Joder, mañana empieza el mundial, esto de que sean cada 4 años es un bajón, hace 4 años pensaba que iba a viajar al próximo mundial, pensaba estar mas flaco, haber dejado de fumar, cambiar de trabajo, escribir 1000 canciones, grabar cientos de discos, salir con 4 o 5 modelos famosas, ser tapa de la revista gente, ser amigo de rolo puente, internarme para alguna desintoxicación y cambiarme a alguna religión exótica para dar 2 o 3 notas metiendo frases en sánscrito,que en un almuerzo de mirtha legrand hablando sobre las obras completas de schopenhauer iba a fingir una atragantada y le escupía la comida en la cara yendo al corte inmediatamente, pero no, sigo acá y las reputisimas vacas siguen dando leche como la reconcha de la lora, así que solo voy a dar mi opinión en dos cortas pero no por eso menos importantes afirmaciones...entre muchisimos posibles escenarios hay dos muy importantes:
1)Argentina sale campeón gracias a maradona
2)Argentina no sale campeón culpa de maradona
3)Dije dos no se para que mierda leen esta parte
para el próximo mundial, solo deseo estar con la mujer que amo, haber grabado uno o dos discos y poder viajar al mundial, pero a bailar por las calles brasileras..bailar hasta que se me gasten los pies, bailar como si la muerte hubiese pasado ayer, y solo quede mañana, para seguir bailando...

martes, 8 de junio de 2010

200 años


Para eso del 25 de mayo y los 200 años en un campo acá cerca de mi casa, le metieron cuchillo en el cogote a 4 chanchos, fiero sonido para un despertar, jamás sabré el tamaño de los bichos, pero que fuerza que desgarrafunción,que grito espantoso, armónicos por todos lados sobre un pedal grave, el hijo de la vecina lloraba, nunca había escuchado él, a mi me daban ganas de llorar, ya había escuchado yo, derretir la grasa, festejar con vino, 200 años que de alguna concha han parido este país, prendan fuego, maten chanchos, choquen las copas, alimenten a las moscas...y yo...no se crean...adonde estoy yo??

jueves, 20 de mayo de 2010

hay días....

que se me ponen los pelos de punta!!!!

miércoles, 19 de mayo de 2010

Viajaciones

No hace falta irse tan lejos para viajar, en la esquina de mi casa hay un astronauta esquimal que me contó su historia, empezó el 45 de oktubre de 1642, en su país esquimalia obviamente. resulta ser que estaba meta renegar para hacer un agujero en el hielo para el desayuno, el hielo estaba, como de costumbre, cada vez mas duro y su mujer que le inflaba las pelotas por que tenía hambre le decía...como no nos fuimos a vivir al caribe como mi prima la porota, recién me mandó un mail, dice que allá tiras la caña al mar y los peces se pelean por pescarse...tienen manía suicida, parece los peces por allá, pero claro vos nunca me escuchás, parece que te gusta renegar con el hielo a vos, como puede ser que no te aburra tan blanco siempre todo, tan frío, o me vas a decir de nuevo que el calor lo ponemos nosotros...siempre con esas pendejadas..no te corre sangre por las venas a vos?todos los días algo vence, todos los días no nos alcanza, todos los días el hielo mas duro, mas frío mas hijueputa..y vos como si nada. Y así el esquimal colmó su paciencia, agarró su cuete y se fué, solo, a viajar por el mundo, mientras su ahora ex-mujer, empezaba a buscar alguien que esté a la altura de las circunstancias, o al menos que no se le inflen tanto las pelotas....
continuará (jaja siempre quise poner eso)

miércoles, 12 de mayo de 2010

Contrariedades

Yo quiero ser como brad pits y no puedo, quiero tener el poder adquisitivo de algún onassis y no puedo como tampoco tengo la zurda del diez, la capacidad descriptiva de conti, la imaginación de miguel angel, la agudeza de galeano, el ojo de bergmann, el pulso de pugliese, el vuelo de piazzolla, el rock de jagger...tras todo eso Maradona no me convocó para ir a sudafrica...y bué lo miraré por tele de rayos catódicos en casa,menos la final que me toca laburar....

viernes, 7 de mayo de 2010

El beso de la mujer araña.-

Por Juan Forn

Siempre me llamó la atención que, con lo que adoraba Hollywood Manuel Puig, se privara de estar ahí cuando El Beso de la Mujer Araña recibió cuatro nominaciones al Oscar, en 1985. También se perdió el triunfo en Broadway, cuando El Beso se convirtió en un musical y arrasó con siete premios Tony, en 1992. Ambos momentos forman parte de la larga cadena de sinsabores que le ocasionó a Puig el éxito de El Beso de la Mujer Araña. El mismo pareció anticiparlo en una frase que pone en boca de Molina, el homosexual que protagoniza la novela (y que pierde parte de ese protagonismo en la película y otra parte más en el musical): “Todas las mujeres defectuosas tienen un triste final”.

Puig definía a Molina como mujer defectuosa: “Ese tipo de homosexual identificado con el cliché de la mujer dominada pero heroica del cine de los años ’40, que no quiere o no puede cambiar su identificación con esa fantasía”. Como se sabe, Puig ponía a Molina en una misma celda de prisión con un guerrillero llamado Valentín Arregui Paz. Molina debía sonsacarle información a Arregui; para eso lo habían puesto en esa celda las autoridades carcelarias. Arregui terminaría cayendo en las redes de Molina, según los carceleros, porque un macho necesita ponerla donde sea, incluso enjaulado, especialmente cuando está enjaulado. Y Arregui era en el libro el epítome del guerrillero. Y, en los años ’70, el guerrillero era el epítome de lo macho. Esa era la asombrosa novela que había escrito Puig en el año 1975, corrido de la Argentina por la Triple A, viviendo en casas prestadas entre México y Nueva York, mirando en forma obsesiva viejos melodramas en blanco y negro por televisión, noche tras noche (de ahí había sacado la herramienta con que Molina seduce a Arregui en el libro: contándole películas, en la oscuridad de la celda, noche tras noche).

Cuando el libro se publicó en España (ya había ocurrido el golpe en Argentina) tuvo, aquí y allá, muchos más detractores que defensores. No sólo entre pacatos y reaccionarios: Ugné Karvelis, ex esposa de Cortázar, recomendó a Gallimard no publicarlo “porque deja mal parada la lucha de los revolucionarios latinoamericanos”, y la misma decisión tomaron casi todos los demás editores de Puig en Europa. Era un libro-anatema para la época. Pero Puig estaba convencido, cuando se instaló en Nueva York en 1976, que Hollywood llevaría su novela al cine. Incluso contrató (a pesar de su célebre tacañería) a la Agencia Lynn Nesbit para que lo negociara. Pero detestó que el interesado mayor fuese un argento-brasileño llamado Héctor Babenco y que Babenco consiguiese interesar para el papel de Molina a Burt Lancaster, quien estaba ya medio gagá y abrazó el proyecto como una oportunidad única de hacer pública su homosexualidad, para espanto de los productores, que respiraron aliviados cuando un episodio cardíaco bajó a Lancaster del proyecto. La agencia que lo representaba informó entonces que el joven maravilla William Hurt estaba interesado en el papel de Molina y que podían conseguir a un respetado actor de Broadway (el portorriqueño Raúl Juliá) para hacer a Arregui.

Poco pareció importarles que, en la novela, Molina tuviese cuarenta años y Arregui veinticinco. Menos aún que Babenco no hablara inglés y que Hurt hubiese detestado Pixote y que todos en el set estuvieran al tanto de que Puig detestaba el guión tanto como al director y al actor principal (la película se filmó en Brasil y Puig vivía allí desde 1980). Al segundo día de rodaje, Babenco y Hurt casi se trompean y no se dirigieron más la palabra. Hurt dirigió sus escenas y también la actuación de Juliá. Babenco sólo pudo encargarse de las breves (e interminables) secuencias kitsch con Sonia Braga. Cuando la película estaba en montaje en Los Angeles, a Babenco le diagnosticaron un cáncer: creyendo que se moría, prefirió volverse a Brasil con su familia y dejó la película en manos de los montajistas. Nadie podía creerlo cuando la semihuérfana copia terminada empezó a cosechar premios, desde Cannes hasta la noche de los Oscar.

Puig no había querido ir ni al estreno brasileño. En una fallida cena organizada por los productores, Hurt le había confesado que, en sus años escolares, una pandilla de compañeros de curso le habían dado una paliza y que ésa era la matriz que había usado para componer el personaje de Molina. Puig contestó por lo bajo que Hurt nunca comprendería “cómo uno podía amar a esos muchachos que te golpean en el patio”. En una carta que le escribe a Cabrera Infante es más enfático aún: “Mataron el núcleo de la historia, que era la alegría de vivir y el humor de Molina. Hurt está tan torturado y neurótico como en la vida real. El pobre Juliá está mejor, a pesar de que su personaje casi no existe. Dudo que lo poco que queda conmueva a la gente”. Traicionado por Hollywood, Puig se ilusionó con una revancha en Broadway y asistió a una reunión en Nueva York con Hal Prince, responsable de las versiones musicales de Cabaret y Chicago e interesado en hacer lo mismo con El Beso de la Mujer Araña. Según Prince, Puig lo trató con recelo hasta que él dio a entender que la película no le había gustado nada: segundos después, el tímido escritor escenificaba por toda la sala de reunión cómo debían ser los cuadros del musical. Los que conocían a Male, la madre de Puig, decían que era el verdadero Manuel. Yo creo que no ha de haber habido un Molina mejor que el encarnado por Puig en aquellas oficinas del centro de Manhattan.

Pero la Maldición de la Mujer Defectuosa fue más fuerte: una sencilla operación de vesícula terminó matando de manera absurda a Puig en Cuernavaca. Mientras tanto, en Nueva York, Prince cambiaba una y otra vez de enfoque y guionista, acumulando un rojo de dos millones de dólares en el banco cuando por fin estrenó en Broadway. En el camino, había traicionado las promesas hechas a Puig en aquella reunión en Manha-ttan. Si Hurt había desvirtuado al Molina original, el musical lo sometió a una indignidad mayor: lo desterró a personaje secundario. Quienes hayan visto la película recordarán que Sonia Braga aparecía tres o cuatro veces “corporizando” los melodramas que Molina le contaba a Arregui. En el musical, ése es el papel descollante: el que tiene los mejores cuadros, las mejores canciones, el vestuario más impactante, el máximo tiempo sobre el escenario. Todo lo que hacía inolvidable a Molina en la novela, en el musical lo hace no una mujer defectuosa sino una potra.

Esa paradoja es el triste final, el castigo que sufrió El Beso de la Mujer Araña: que una obra que celebraba como ninguna otra el encanto, el coraje y la nobleza de los gays feos, patéticos y anónimos terminara teniendo como protagonista-fetiche a una mujer despampanante. El día en que le den ese papel y el de Molina a un mismo actor, el día en que alguien sobre un escenario haga lo que hizo Manuel Puig para Hal Prince en aquellas oficinas en el centro de Manhattan, terminará de cerrarse el círculo y quizás así se extinga por fin la Maldición de la Mujer Defectuosa.

miércoles, 5 de mayo de 2010

hojas de otoño

LLegó el otoño con su gran pija, no hay fresno que no se haya cagado en las patas y deje caer a todas sus hojas, de a poquito nos preparamos para el invierno, que nos prepara para la primavera, que nos prepara para el verano, que hace que los fresnos empiecen a cagarse en las patas de nuevo...

martes, 4 de mayo de 2010

TODO LO QUE PUEDO DECIR ES QUE MI VIDA ES BASTANTE SENCILLA

ME GUSTA MIRAR LOS CHARCOS QUE JUNTA LA LLUVIA

Y TODO LO QUE PUEDO HACER ES SOLO VERTER UN TÉ PARA DOS

Y EXPRESAR MI PUNTO DE VISTA, PERO ESTO NO ES SANO, ESTO NO ES SANO.

SOLO QUIERO QUE ALGUIEN ME DIGA

SIEMPRE ESTARÉ AHÍ CUANDO DESPIERTES

YA SABES QUE ME GUSTARÍA MANTENER MIS MEJ ...ILLAS SECAS HOY

ASÍ QUE QUÉDATE CONMIGO Y LO HARÉ

Y NO ENTIENDO POR QUÉ DUERMO TODO EL DÍA

Y COMIENZO A QUEJARME QUE AQUÍ NO LLUEVE

Y TODO LO QUE PUEDO HACER ES LEER UN LIBRO PARA MANTENERME DESPIERTO

ESTO RASGA MI VIDA , PERO ES UN GRAN ESCAPE ... ESCAPE...ESCAPE

TODO LO PUEDO DECIR ES QUE MI VIDA ES UN BONITO LLANO

NO TE GUSTA MI PUNTO DE VISTA

YA PIENSAS QUE NO SOY SANO

ESTO NO ES SANO ... ESTO NO ES SANO

SOLO QUIERO QUE ALGUIEN ME DIGA

SIEMPRE ESTARÉ AHÍ CUANDO DESPIERTES

YA SABES QUE ME GUSTARÍA MANTENER MIS MEJILLAS SECAS HOY

ASÍ QUE QUÉDATE CONMIGO Y LO HARÉ

viernes, 30 de abril de 2010

lunes, 26 de abril de 2010

apreciaciones

quedará esencia de lo que ya no respira? y de lo que no brilla, no suena?el universo a la larga rima con perverso, y a la corta le decimos soldado

jueves, 22 de abril de 2010

acangrejado

fah...hay días que soy una contradicción caminando, los duendes de mi cabeza se bardean entre ellos, ahora por el barrio pasan helicopteros, nos vamos parriba como pedo de buzo punto

lunes, 19 de abril de 2010

el sofa en vivo


mas o menos fué así, se colgaron de las pelotas de lito, en vez de protestar, farfullar,quejarse, improviosar improperios varios, dijo: fiat lux el próximo sábado 24 de abril (¿denotase en esta atorrantez de tardar una semana para crear la luz por que lito no es dios????) me llevo el sofá a kentú y que sea lo que sea.. ...mah total ess lo misssmo...dale en cuotas a la indiada...así que miren: si andan al cuete los esperamos, así mientras nosotros le damos a la guitarrita ustedes se beben unos drinks y hacemos de cuenta que una vez mas estamos vivos en vivo mirando la música pasar, en una noche que pinta para estrellada...los nubarrones que la chupen!

domingo, 21 de marzo de 2010

Sin titulo:

Ultimamente estoy hecho un pelotudo pa que mentir, es que estoy enamorado, dice galeano en uno de sus libros que "todo macho en pelotas esconde un naufrago que busca amparo"...y tiene razón, y encontrar ese amparo es...bah podría yo hablar sobre como las palabras matan lo que uno quiere indicar, por que decir que es cálido me suena una mierda...decir que me siento feliz me suena al menos raro...está tan bastardeada la felicidad...una vez le preguntaron a chavela vargas si estaba enamorada, ella contestó que no, que estaba bien, que estar enamorado se siente terriblemente hermoso pero no lleva a estar bien, ella está lejos ahora(la mujer amada, no chavela)y como que estoy sin norte..mujer hermosa es...mujer valiente, la hermosura verdadera, la no impuesta, no es para cualquier mentecato, hay que saber ver, uno debe mantenerse lejos de los medios matasentidos para poder ver, para no engañarse con melifluidades, cualquier paleta seca puede venir a porfiar lo que es bello y no, detrás de kilos de maquillaje no hay nada hermoso, detrás de medidas no hay nada bello, mentir la ley de gravedad es fiero, grosero, antinatural, artificial, un pedazo de carne podrida que sobrevuelan las moscas verdes, eso es la belleza impuesta...medí tanto, pesá tanto...chupenmé la pija hijos de puta, no voy con las/os modelos, no voy con pancho dotto, y peguenlé por que es giordano..yo soy de lo que la naturaleza provee, soy de ella, soy mío, soy lo que soy...ultimamente estoy hecho un pelotudo, es que estoy enamorado...aunque el toto lea esto y se cague de la risa....

lunes, 1 de marzo de 2010

Fanáticos abstenerse

¿Dejarán algún día de mentir?¿Se animarán a decir que las malvinas no son argentinas?¿Cuando dejarán de llamar heroes de malvinas a todos los muertos que quedaron allá?¿Y empezarán a llamarlos víctimas?una de las pocas cosas de las que estoy seguro es que en nombre de dios y de la patria se sigue matando pero las razones verdaderas se siguen escondiendo de la misma manera, desinformando.

lunes, 22 de febrero de 2010

sobre el pedanterismo

En toda manifestación cultural siempre hay alguien pedante, puedo llegar a manifestar (por que se me canta el forro de las pelotas) que el gran roberto los ha pintado (a los pedantes sea cual fuese la manifestación cultural) en la siguiente aguafuerte:
EL IDIOMA DE LOS ARGENTINOS

El señor Monner Sans, en una entrevista concedida a un repórter de El Mercurio, de Chile, nos alacranea de la siguiente forma:
"En mi patria se nota una curiosa evolución. Allí, hoy nadie defiende a la Academia ni a su gramática. El idioma, en la Argentina, atraviesa por momentos críticos... La moda del 'gauchesco' pasó; pero ahora se cierne otra amenaza, está en formación el 'lunfardo', léxico de origen espurio, que se ha introducido en muchas capas sociales pero que sólo ha encontrado cultivadores en los barrios excéntricos de la capital argentina. Felizmente, se realiza una eficaz obra depuradora, en la que se hallan empeñados altos valores intelectuales argentinos".
¿Quiere usted dejarse de macanear? ¡Cómo son ustedes los gramáticos! Cuando yo he llegado al final de su reportaje, es decir, a esa frasecita: "Felizmente se realiza una obra depuradora en la que se hallan empeñados altos valores intelectuales argentinos", me he echado a reír de buenísima gana, porque me acordé que a esos "valores" ni la familia los lee, tan aburridores son.
¿Quiere que le diga otra cosa? Tenemos un escritor aquí -no recuerdo el nombre- que escribe en purísimo castellano y para decir que un señor se comió un sandwich, operación sencilla, agradable y nutritiva, tuvo que emplear todas estas palabras: "y llevó a su boca un emparedado de jamón". No me haga reír, ¿quiere? Esos valores, a los que usted se refiere, .; insisto: no los lee ni la familia. Son señores de cuello palomita, voz gruesa, que esgrimen la gramática como un bastón, y su erudición como un escudo contra las bellezas que adornan la tierra. Señores que escriben libros de texto, que los alumnos se apresuran a olvidar en cuanto dejaron las aulas, en las que se les obliga a exprimirse los sesos estudiando la diferencia que hay entre un tiempo perfecto y otro pluscuamperfecto. Estos caballeros forman una colección pavorosa de "engrupidos" -¿me permite la palabreja?- que cuando se dejan retratar, para aparecer en un diario, tienen el buen cuidado de colocarse al lado de una pila de libros, para que se compruebe de visu que los libros que escribieron suman una altura mayor de la que miden sus cuerpos.
Querido señor Monner Sans: La gramática se parece mucho al boxeo. Yo se lo explicaré:
Cuando un señor sin condiciones estudia boxeo, lo único que hace es repetir los golpes que le enseña el profesor. Cuando otro señor estudia boxeo, y tiene condiciones y hace una pelea magnífica, los críticos del pugilismo exclaman: "¡Este hombre saca golpes de 'todos los ángulos'!" Es decir, que, como es inteligente, se le escapa por una tangente a la escolástica gramatical del boxeo. De más está decir que éste que se escapa de la gramática del boxeo, con sus golpes de "todos los ángulos", le rompe el alma al otro, y de allí que ya haga camino esa frase nuestra de "boxeo europeo o de salón", es decir, un boxeo que sirve perfectamente para exhibiciones, pero para pelear no sirve absolutamente nada, al menos frente a nuestros muchachos antigramaticalmente boxeadores.
Con los pueblos y el idioma, señor Monner Sans, ocurre lo mismo. Los pueblos bestias se perpetúan en su idioma, como que, no teniendo ideas nuevas que expresar, no necesitan palabras nuevas o giros extraños; pero, en cambio, los pueblos que, como el nuestro, están en una continua evolución, sacan palabras de todos los ángulos, palabras que indignan a los profesores, como lo indigna a un profesor de boxeo europeo el hecho inconcebible de que un muchacho que boxea mal le rompa el alma a un alumno suyo que, técnicamente, es un perfecto pugilista. Eso sí; a mí me parece lógico que ustedes protesten. Tienen derecho a ello, ya que nadie les lleva el apunte, ya que ustedes tienen el tan poco discernimiento pedagógico de no darse cuenta de que, en el país donde viven, no pueden obligarnos a decir o escribir: "llevó a su boca un emparedado de jamón", en vez de decir: "se comió un sandwich". Yo me jugaría la cabeza que usted, en su vida cotidiana, no dice: "llevó a su boca un emparedado de jamón", sino que, como todos diría: "se comió un sandwich". De más está decir que todos sabemos que un sandwich se come con la boca, a menos que el autor de la frase haya descubierto que también se come con las orejas.
Un pueblo impone su arte, su industria, su comercio y su idioma por prepotencia. Nada más. Usted ve lo que pasa con Estados Unidos. Nos mandan sus artículos con leyendas en inglés, y muchos términos ingleses nos son familiares. En el Brasil, muchos términos argentinos (lunfardos) son populares. ¿Por qué? Por prepotencia. Por superioridad.
Last Reason, Félix Lima, Fray Mocho y otros, han influido mucho más sobre nuestro idioma, que todos los macaneos filológicos y gramaticales de un señor Cejador y Frauca, Benot y toda la pandilla polvorienta y malhumorada de ratones de biblioteca, que lo único que hacen es revolver archivos y escribir memorias, que ni ustedes mismos, gramáticos insignes, se molestan en leer, porque tan aburridas son.
Este fenómeno nos demuestra hasta la saciedad lo absurdo que es pretender enchalecar en una gramática canónica, las ideas siempre cambiantes y nuevas de los pueblos. Cuando un malandrín que le va a dar una puñalada en el pecho a un consocio, le dice: "te voy a dar un puntazo en la persiana", es mucho más elocuente que si dijera: "voy a ubicar mi daga en su esternón". Cuando un maleante exclama, al ver entrar a una pandilla de pesquisas: "¡los relojié de abanico!", es mucho más gráfico que si dijera: "al socaire examiné a los corchetes".
Señor Monner Sans: Si le hiciéramos caso a la gramática, tendrían que haberla respetado nuestros tatarabuelos, y en progresión retrogresiva, llegaríamos a la conclusión que, de haber respetado al idioma aquellos antepasados, nosotros, hombres de la radio y la ametralladora, hablaríamos todavía el idioma de las cavernas. Su modesto servidor.
Q. B. S. M.

miércoles, 17 de febrero de 2010

Palabras que amo

Así como amo el re menor y la crueldad de la noche, por diferentes motivos amo también la siguiente lista de palabras:
océano
vericuetos
manjar
abrazo
vino
brasas
fuego
destornillador
fulbo
pelota
caminante
pandilla
cuñatai
piecita
empatía
luna
macoña
guitarra
pulenta
vagina
tetas
mujer
belleza
negra
negro
africa
continente
amplificador
mandarina
putrefacción
costeleta
abejorro
luciérnaga
en fin quedan muchas fuera de la lista, pero soy un tipo ocupado que tanto....

martes, 16 de febrero de 2010

Un descanso ya

Estaría bueno un descanso de todas mis malas decisiones, que yo sea paranoico no significa que no me persigan dijo un peladillo una vez, unas vacaciones de mi, un tiempo fuera de casi todo, no olvidarme ni ser feliz, solo un descanso de mis trajes que no me quedan, de mis caretas que se caen, de mis otros yos, de mi mala ropa y de mis necesidades, y de como me ven o creen conocerme, descanso de mi disfraz de valiente y del de gordo boludo también, de la falta de empatía, del mundo loco y malo, de mis lágrimas de oro, mucha necesidad de descansar el oído...por dios necesito un botón para apagar mis orejas o tomar tierra en la luna(mientras tu mano me acerca un mate y todo tu ser a mi lado) que dicen que el sonido no se expande en el vacío, aunque el vacío se expanda en la música...ja paradojas que le llaman, hablaba un amigo en su blog de los abismos hace poco, a mi me encantan los abismos, los amo, simplemente detesto esa crueldad de no poder caer en ellos, pero como no puedo escapar de mi encierro me rasco el cachete del culo y las dos bolas mientras píenso que sería bueno un baño caliente, un café y dos cigarrillos mientras miro las fotos de mi mesa de luz,entonces me palmeo la espalada y me digo, mauro no te quejes de lleno, maricón y andá a bañarte que tenés un olor....

lunes, 8 de febrero de 2010

Consejo culinario

Cuidado aquel que no esté habituado a cocinar en su propia casa. Hay un spray de fritolim muy pero muy parecido a un desodorante de ambiente anti-tabaco, y no quedan muy ricas las costeletas.
no digan que no les avisé

viernes, 5 de febrero de 2010

No hay forma

Siempre me mando una cagada, sin horarios y sin aviso, las tengo a flor de piel...pah que es dificil ser yo

viernes, 29 de enero de 2010

puede una sonrisa...

dormir al sol, despertar a la luna y los pasos, pertregirechar las mayores alegrías, acechar la felicidad, afilar los espolones, y comerse un buen día el temor de la paciencia, que no lo vemos, pero nos acostumbramos, puede reverenciar un beso, sacudir el seso, o lo que queda de él, tal vez podría, si estaría desencantado, llevarme a perder con lo que queda, si es que queda, por que si, andaluz porfiado, vale la pena.-

jueves, 28 de enero de 2010

introitos

Ya fui axel y odié a los negros, tomé mi cacerola y la golpeé bien fuerte, esa vez no odié a todos los negros pero a algunos si,igual los odiaba a todos pero me hacía el boludo con algunos,en una mani uno caminaba al lado mío y miraba mi cacerola con ganas, fuí también el campo y a excepción de los negros que me ayudan con la soja para los chanchos chinos, que son una rara excepción de los negros (estos al menos trabajan..aunque huelen mal igual que los otros)ahora junto por facebook de a 5 centavos para ayudar a los negros de haití que siguen siendo igual de feos y hieden pero están re re re lejos cerca de africa por allá y un poco de lástima dan...

miércoles, 27 de enero de 2010

me cagué un golpe en la moto

en una esquina pueden pasar, entre otras cosas, que una rueda delantera pierda, de repente, la conexión electromagnética con la energía que fluye desde la tierra, los atomos de arena desplazan en una pequeña fracción de segundo, o menos, al codo derecho que es desgarrado en jirones de sangre y piel, y mugre, las neuronas que quedan pueden transmitir dolor, o estupor, al perder la verticalidad de un refucilo, el poronga que maneja el ciclomotor puede, o tal vez no, pensar que perdió la poronguidad por un instante, o mas, o menos, o que se yo.
uso casco, tengo frenos y permiso para conducir, pago mis impuestos, y soy casi útil a esta sociedad, consumo y uso mi tarjeta de crédito, saco créditos a troche y a moche también le pido, pago sus intereses, voy a votar y aunque nunca haya votado a uno que gane pido un favor...BARRAN LAS CALLES HIJOS DE MIL PUTAS!!!

martes, 26 de enero de 2010

así empezaba todo...


Agarraba muy mal el bajo, no tenía idea de escalas mucho menos de acordes...no sabía lo que era el tempo....y me largué a tocar 3 temas de nirvana, Ramiro Viale en batería, Cesar Castillo en guitarra y Carlos Madoery en la viola restante y voz, ha pasado mucha agua bajo el puente y me falta aprender mas que antes!!!!

domingo, 24 de enero de 2010

martes, 19 de enero de 2010

menudencias sobre el tiempo

Hay por ahí a las vueltas un aire de vidala bellisimo que empieza diciendo "yo quisiera ser el tiempo, para no tener olvido", hace un tiempo que volví a pensar un poco en esa...mm..como decirlo... dimensión? mis conociemientos de astrofísica seguirán virgenes por siempre, prefiero seguir creyendo en que la noche llega por que la necesitamos y se va por que no somos mas que humanos, nada mas que eso, ni un poquito mas ni un poquito menos, que se yo cada cuanto gira la tierra alrededor del sol, ni si el universo se expande o se contrae, decir universo es como decir Bach, Stravinsky, Spinetta o infinito...algo desmesuradamente intangible. Como decía, pienso bastante en el tiempo ultimamente, fumo mucho..como puta presa, y tomo litros de café y mate (ojo, aclaro no escribo desde el bajón)y pienso en el tiempo, que no vemos, no tocamos ni olemos pero ahi está, comiéndome el coco, comiéndome de a poco, si pudiera me haría amigo del tiempo y le pediría una tregua o un trueque, ahora que necesitaría manipularlo, frenarlo decirle que es por amor, a cambio le ofrecería escucharlo..pero no se puede, pobrecito el tiempo tener tanto recuerdo sin poder compartirlo con nadie...

viernes, 8 de enero de 2010

el ruido en mi cabeza

Pasan los monstruos de metal, por la ruta que está acá atrás, comen y comen, corren y corren, yo los escucho entre los sonidos de mi respiración, pega fuerte la noche con su soledad, me acuesto y vuelve, se va y vuelve, me levanto y nunca se fue, zumbido que desespera…por que no te vas?

lunes, 28 de diciembre de 2009

imagen ficticia

un chulo azota contra el piso a su mujer, ni siquiera se lo merece, pero el debe ejercer su función, que joder, ella le grita me cago en tu puta leche, no sabe que significa lo vió en una pelicula de almodovar o uno así, pero entiende el mecanismo de defensa, él se ofende,ciertos mecanismos funcionan muy bien, cuando la intensidad, la forma y la dirección son correctas, ahora la azota mas fuerte y con ganas, deja su función costumbrista y la azota con ganas, ella ya no grita, solo piensa en escapar.-

domingo, 27 de diciembre de 2009

aprendizaje

He aprendido el significado, la sensación de que te quiten el sueño, hambres que antes ignoraba, estoy famélico de sentidos que desconocía, no me imaginaba que tanto pero tanto podía yo sonreír...solo por hoy no hay la sensación a nada dijo divididos y también entiendo eso...

miércoles, 23 de diciembre de 2009

La noche

temazo de mano negra...
La noche que yo te vi
arriba la luna, luna y el Sol
Como un rayo senti
Rayo de sol, rayo de sol
Cuando a besarte me atrevi
si me entiendes tú a mi

Salga la luna y el sol


¿amor, seremos nosotros los que traemos la lluvia...?

miércoles, 16 de diciembre de 2009

a vó si a vó te digo

vos que tenés la cabeza en el pupo pedazo de sorete mal cagado que andás en auto importado cagando a medio mundo, vos cangrejo con bigotes mal parido de mierda, vos que te cagás en el esfuerzo de todos los músicos y te llamás a vos mismo "rockero" y te la das de rockstar del infierno..que mierda vas a ser rockero GIL DE CUARTA te creés que ser rockero es andar zaparrastroso, sucio y no tocar mas de 3 acordes???BABACHO, PAVO vos no sos ni siquiera un mal músico sos una rata, un vaffanculo, un mother fucker....andá a lavarte los pies hijueputa.
Luego de este pequeño lapsus de descarga el autor de este blog dice que el precosquin rock colmó todas sus expectativas, lo cual dicho de esa manera pareciera ser algo bueno pero en realidad fue una reverenda cagada.
Heureusement que je suis plus à l'amour comme une palourde,,,si no esto sería muy oscuro

jueves, 3 de diciembre de 2009

yo, hoy

Un sol recién parido y un bello beso bello
¿puede acaso haber algo mas eterno?
duerme dragón, duerme ahora
olvidate del miedo
la eternidad puede ser tan efímera

jueves, 26 de noviembre de 2009

imagenes

Pasan las vacas por la calle de atrás de mi casa, si estaría triste podría decir, mentir, que van al matadero, o recordar al viejo que decía que son ajenas, si estaría mas despierto podría hablar sobre la buena prensa de las vacas..nadie dice mas puta que las vacas..será por la leche y por la carne, o será un problema de los toros...por lo de la oferta y la demanda..pienso..bah. Un mate trae a mi vieja, o al revés, le quiero enseñar a rockearla. Vos mamila sacudí la cabeza así, mientras le muestro un movimiento exagerado de gente extasiada en un recital, ella lo imita, torticolis...mi vieja y la rockeada ahora se saben ajenas. Llega mi vecina, ahora la llaman para coger a la siesta también, trae comida, sus chicos se ponen contentos, ella pareciera tener todo el cansancio del mundo sobre su espalda, a veces, otras vuelve muy contenta, como si todo el placer fuese suyo, pero hoy debe ser por la lluvia, o le habrán pagado poco, andá a saber. Amor salvaaaaaje me grita el chaqueño palavecino desde la casa del frente, entro a mi casa y pongo bien fuerte al viejo que parafrasea a otro mas viejo y canta "How does it feel, How does it feel To be on your own With no direction home Like a complete unknown Just like a rolling stone?". impresionante... a veces me pongo muy stone.

domingo, 22 de noviembre de 2009

Tanto Todo (al fin salió la letra de la chacafunk)

Tanto todo es lo que me das
por momentos me asusta
pero siempre quiero mas
quiero mas quiero mas
descubrir el universo
quiero mas quiero mas
que me arranques la piel
que juegues conmigo
que te pierdas y me pierdas
quiero mas quiero mas
mezclar mi chacarera con tu funk
ser un barrilete sin cordel
perdidos en el viento
quiero mas quiero mas

martes, 10 de noviembre de 2009

A mi me sale bien

A mi siempre me salió bien hacerme el boludo y no hablar de ciertas cosas, me salen bien las noches inolvidables, me salen bien las noches punk, hay gente que piensa que me salen bien algunos acompañamientos, aunque yo no se, me salen bien los asados al lado del fuego con amigos, hablando de los hombres de la prehistoria que salían a cazar dinosaurios y después compartían el fuego para no estar tan solos, me sale bien extrañar a mi viejo y a martina... creo que me sale cada vez mejor, me sale bien la vergüenza y no decir adiós, que brille mi luz para vos creo que me podría salir un poco mejor, me salía bien de vez en cuando imaginarme la noche que fuera tan pero tan noche que encuentre nuestros cuerpos....ahora no me deja de salir, me salía bien la culpa,pero después de esa noche tan noche casi no me sale mas, me sale bien ser simplemente complicado..enreverado,porfiado, desatento, me sale bien robar frases, ideas..el toto me descubrió, pero fue mi inconsciente ya no puedo nunca mas ser solo yo...tanta mierda le he metido a esta cabeza que de alguna forma busca salir, y me sale bien dedicar canciones...... que se yo eso es un poco lo que me sale mas o menos bien...

viernes, 18 de septiembre de 2009

Gente que se va....y no debiera irse.

Jorge Pandelucos: un tanguero que me hacía feliz... y reírme...que tanto cuesta ultimamente..

Fue anteayer. La noticia se metió como un puñal artero por las casillas de mail y por los teléfonos celulares de tantos que habían tenido la suerte de conocerlo personalmente: “Se murió Alorsa”. A continuación, se cruzaron las preguntas teñidas de dolor tratando de entender cómo alguien sano, de 38 años, se va sin previo aviso, por un infarto como toda explicación. La tristeza se multiplica todavía en el ambiente del tango más genuino, ese que no resigna sus principios por un par de morlacos, porque Jorge Pandelucos, más conocido como “Alorsa”, fue además de un buen tipo, un artista talentoso, creativo y tesonero.

La mayor exposición pública de Alorsa se dio a través de La Guardia Hereje, un cuarteto platense de guitarras, percusión y cantor que desde 2002 refrescó la letrística del tango con verdades actuales, sin perder por eso una visión poética del mundo ni enfrascarse en metáforas crípticas. Como alma mater del grupo, él escribía las letras, colaboraba en su musicalización en formas de tangos, milongas y candombes, se ocupaba personalmente de producir los discos, de armar el cronograma de conciertos y de hacer la prensa. “Hay un placer en hacerlo así, a pulmón”, decía. A pesar de llevar la pelota, Alorsa supo repartir juego al crear el Tango Criollo Club, un espacio pensado para compartir escenario con El Yotivenco, La Chicana y La Orquesta Típica Fernández Fierro, entre otros grupos del palo menos prejuicioso del tango. Luego de un año en un local de 7 y 42, el ciclo logró recalar en Buenos Aires.

La Guardia Hereje había editado en 2004 Tangos y otras yerbas, su único CD íntegramente compuesto por piezas propias que pronto parió un hermano en vivo con varios recitados como atractivos bonus tracks. Luego de siete años de trajinar por el circuito “under”, el jueves pasado se había presentado por primera vez en el marco del Festival y Mundial de Tango. Por estos días, preparaba la presentación en La Plata del material para un segundo CD que pensaba titular “Canciones para mandinga”. En el camino los herejes también llenaron dos veces el histórico Teatro Coliseo Podestá, algo así como el Colón de La Plata.

Como pocos, Alorsa supo aprovechar las bondades de Internet para hacerse un lugar en los oídos de la gente. Además de grabar en forma independiente, vendía sus discos a precios accesibles por canales no tradicionales y durante el último verano decidió liberarlo por Internet a través de una descarga gratuita a pedido. “Por cada disco que alguien se descarga hay diez personas que cantan nuestras canciones en diferentes lugares del mundo”, había dicho en una nota para este diario.

Alorsa llegó al arte de una manera oblicua. Luego de estar a punto de graduarse como ingeniero electrónico, trabajar como profesor de matemática y viajar como mochilero-guitarrero por América latina, estaba manejando un taxi por la Ciudad de las Diagonales cuando sintió que tenía que hacer algo con esos papelitos que llenaba con apuntes de lo más disímiles. Nacieron entonces las primeras canciones , que después trascenderían como “La pesadilla”, “Para verte gambetear” o “Ezeiza”.

Así como tras perder las facturas del domingo en una de sus letras él advierte que acechan los traidores, su partida recuerda que en cualquier momento hay que dejar el puesto. Pero también que mientras se pueda continuar jugando hay un ejemplo a seguir.

Escuchenló:










EL otro que se fué es Ramiro Muzotto..terrible percusionista...pasen y sientan!!



lunes, 10 de agosto de 2009

esos niños.......

Era un domingo cualquiera, esos domingos de resaca amarga...casi triste, estaba parado afuera de un bar (una de las fotos mas tristes es la de un bar a la luz del día) esperando a que me pasen a buscra para llevar los equipos a la sala de ensayo. Había afuera de este bar un niño cachetón y preguntón, es tuya esa guitarra?, para que son esos parlantes? como te llamás? vos que tocás? todas sus respuestas fueron respondidas dos o tres veces, pero un domingo a la tarde yo tengo mis limites, por lo cual dejé de contestarle, al principio pareció no importarle, seguía haciendo muchisimas veces las mismas preguntas, al rato empezó a molestarse por lo cual fue cambiando algunas preguntas mientras mi silencio iba creciendo, hasta que se percató que yo tenía un dvd para devolver, 5 veces me preguntó que pelicula era, 5 veces no respondí, en el momento que emitía por sexta vez la pregunta un amiguito suyo se acerca, y al no escuchar mi respuesta (por que obviamente no la emití) el niño nuevo le pregunta al niño preguntón, como se llama la pelicula, a lo que respondió con una bronca inmensa "los gordos que no contestan" se llama.
Solamente pude cagarme de risa y empezar a cargar los equipos............







lunes, 29 de junio de 2009

pájaro negro



Pájaro negro

Pájaro negro que cantas en el silencio de la noche,
despliega esas alas y aprende a volar.

Toda la vida
has esperado este momento para alzar el vuelo.

Pájaro negro que cantas en el silencio de la noche,
abre esos ojos hundidos y aprende a ver.

Toda la
vida
has esperado ese momento para ser libre.

Vuela,
Pájaro negro, vuela,
en la luz de una noche oscura y negra.
Vuela,
Pájaro negro, vuela,
en la luz de una noche oscura y negra.

Pájaro negro que cantas en el silencio de la
noche,
despliega esas alas rotas y aprende a volar.

Toda la vida
has esperado este momento para alzar el vuelo.
has esperado este momento para alzar el vuelo.
has esperado este momento para alzar el vuelo.


p.d. cabe acotar que la traducción de "blackbird"
es mirlo pero a mi me parece una cagada

miércoles, 24 de junio de 2009

El testiculo izquierdo.-

Por Osvaldo Bayer

Hace poco hablábamos en la Universidad de Quilmes sobre las manifestaciones del pueblo en la calle. El arma del pueblo para protestar contra las injusticias de la sociedad. Esas manifestaciones, ese salir a la calle, muestran el coraje de los seres humanos ante las injusticias. Puse como ejemplo la manifestación de mujeres proletarias en aquel Río Gallegos de 1919. Allí, en enero de ese año, los trabajadores habían sido detenidos y encarcelados por exigir mejores condiciones de trabajo. Ante este hecho, sus mujeres salieron en manifestación para pedir la libertad de esos hombres. La forma en que actuó la policía fue increíble. Sólo eran siete mujeres, bien proletarias. Cuando se las conminó a disolverse, una de ellas dijo que no, que iban a ver al juez letrado a reclamar la libertad de sus hombres. Señala el parte policial que las mujeres se desacataron y que una de ellas (Pilar Martínez, española, viuda, de 31 años, cocinera) le pegó (textual) “un puntapié en el testículo izquierdo al sargento Jesús Sánchez, produciéndole una contusión dolorosa que lo dejó inutilizado para el servicio durante dos días”. (¡Qué fanática la gallega, justo se eligió el izquierdo!) La cuestión es que, con esa acusación, la mujer fue a parar a la cárcel. Pero el testigo Amador Víctor González dejó luego un testimonio escrito que trae una versión muy distinta. Dice que esas obreras fueron obligadas a detener su marcha por un pelotón de agentes que las amenazaron apuntándolas con sus carabinas. Las mujeres, a pesar de la amenaza, intentaron seguir su marcha de protesta y entonces “los uniformados hicieron caracolear sus corceles sobre el grupo de las indefensas mujeres. A dos o tres de ellas les cruzaron el rostro a latigazos y otras –una de ellas embarazada– fueron tomadas de los cabellos golpeándolas sin clemencia. Esas mujeres fueron juzgadas luego por agresión a la autoridad y escándalo en la vía pública”.

La historia demostró que todas esas represiones sólo sirven para crear violencia en la sociedad. Sí, la historia les dio la razón a esas mujeres porque finalmente el progreso dio a los trabajadores mucho de eso que pedían. En cambio, de los represores no hay ninguna placa en las comisarías de donde partieron para reprimir. Ni siquiera un monumento al testículo izquierdo del sargento Jesús Sánchez.

La manifestación debe ser un derecho público. Un termómetro para los políticos. Si la gente sale a la calle a protestar es porque algo pasa. Analizar la protesta, sacar conclusiones de ellas, es la misión de todo estadista. Obrar en consecuencia para eliminar eso que puede ser origen de una nueva violencia. En Buenos Aires acaba de ocurrir algo muy triste. En el aniversario de la creación del Estado de Israel se hizo un acto público conjunto del gobierno de la ciudad de Buenos Aires y de la embajada israelí.

A ese acto concurrió una manifestación de protesta con carteles y cánticos de miembros de las organizaciones Teresa Rodríguez y FAR que censuraban la política israelí en Palestina, con la agresión militar última que dejó miles de víctimas. Bien, y aquí vienen las versiones diferentes. Como aquella vez de 1919 en Río Gallegos. La versión policial indica que los manifestantes atacaron con palos y a puñetazos a los presentes en el acto con expresiones racistas contra los judíos. Los manifestantes, en cambio, señalan que cuando estaban gritando sus consignas de críticas a la política de Israel contra Palestina fueron atacados por un núcleo de hombres que hablaban hebreo. Y que inmediatamente después de esa agresión, la policía argentina detuvo a varios integrantes de la manifestación de protesta acusándolos de desorden público y agresión y de discriminación racial contra el pueblo judío.

Una cantidad importante de intelectuales argentinos, encabezados por el Premio Nobel de la Paz Pérez Esquivel, ha repudiado la detención de esos manifestantes señalando que no hay que confundir una manifestación contra la política exterior que lleva a cabo el gobierno israelí con respecto a Palestina con una conducta racista. Además, ratifican el derecho del pueblo a manifestar sus protestas en marchas públicas. Pero el juez Bonadío, interviniente en la causa, ha tomado como cierta la versión policial y del embajador israelí y ha iniciado juicio a doce intervinientes en la manifestación en una causa que puede llevar a la pena de dos a ocho años de prisión a los acusados.

Esto es muy doloroso. Es crear violencia en la sociedad. Para mayor mal, el embajador israelí, doctor Gazit, ha felicitado públicamente al juez Bonadío por su resolución. Para colmo la policía allanó un lugar de reunión de la organización Teresa Rodríguez y señala que encontró bombas molotov y algunas armas de fuego. Esto fue rechazado por esa organización diciendo que en el lugar allanado funcionan un comedor comunitario y una cooperativa textil. Señala que la policía permaneció allí desde las 20 hasta las 5 de la mañana y que destruyó la vivienda de los que duermen en ese lugar.

Luego la policía levantó un acta que dice que encontraron bombas molotov y armas en un baño. Pero allí entraron solos y sin testigos. Además, cuentan que la policía se llevó las cámaras fotográficas, una fotocopiadora y varias computadoras destinadas a la juventud del barrio (al parecer sólo les restaba levantar un acta sobre el testículo izquierdo del sargento Lagos). Aparte, el juez Bonadío ordenó la prisión de nueve de los doce acusados, los que fueron llevados a la cárcel de máxima seguridad de Marcos Paz, a la cárcel de mujeres de Ezeiza y a la de menores también de Ezeiza.

A uno, como argentino y ciudadano del mundo, le da pena todo esto, mucha pena. Creo que todos los ciudadanos tienen derecho a criticar o no a la política de Israel con respecto a Palestina, más después de los últimos bombardeos y del muro que se ha levantado entre los dos pueblos. Sin por eso ser culpables de cometer racismo. Este hecho nos da también pena por Israel y por la Argentina. Creemos que el pueblo judío, con la sabiduría ganada en las persecuciones que ha sufrido a lo largo de su historia, buscaría otros caminos antes que la violencia. La historia nos ha demostrado que sólo se adelanta con la paz. Veamos esos dos pueblos: Francia y Alemania, con tres guerras continuas: 1870, 1914 y 1939, con la muerte de millones de sus hijos y la destrucción de sus ciudades. Y ahora: hace ya 64 años que viven en paz y hasta han eliminado fronteras y llevado a cabo mercados comunes, sin jamás durante esos años de paz haberse producido un incidente fronterizo. Y en la Argentina, que luego de la experiencia de las dictaduras militares metamos presos a jóvenes que salieron a gritar su opinión acerca de un problema que nos interesa a todos: la paz definitiva en el Cercano Oriente, es muy penoso. Además, saber escuchar los testimonios de los presentes en ese acto y no dejarse llevar sólo por la versión policial, ya que los acusados señalan que cuando ellos comenzaron a gritar sus pensamientos fueron agredidos por un grupo especializado israelí, ante la falta total de acción de la policía. Que en esa agresión se arrojó al suelo a manifestantes pateándoles las costillas, como en el caso de Leonardo Del Grosso, que fue brutalmente pateado y más, como las fotos que se mostraron luego, como si los que estaban en el suelo fueran miembros de la delegación israelí, cuando en realidad eran miembros de los grupos que protestaban. Ellos lo pueden demostrar identificando a los fotografiados.

Creemos que aquí debe ser el propio embajador israelí quien tome a su cargo llevar la paz en este hecho, que de seguir así creará más violencia. Debe ser él quien retire la denuncia y sostenga que fue un confuso episodio que debe superarse solo con el gran gesto de la no violencia y la búsqueda del método democrático del debate público y no el de las mutuas agresiones. Por ejemplo: realizar seminarios con representantes palestinos, israelíes y de los diversos grupos argentinos interesados acerca de cómo buscar un acuerdo de solución para el Cercano Oriente. Y luego llegar a un documento para enviar a Israel, a Palestina y a todos los países árabes. Aunque se consiga muy poco, por lo menos se demuestra buena voluntad, y esto puede ser una senda definitiva para la paz de los pueblos.

Parece utópico, pero es lo único posible. Grandes pensadores de origen judío como Noam Chomsky y León Rozitchner han criticado la actual política exterior de Israel. La luchadora de siempre Laura Ginzberg, miembro de la Agrupación por el Esclarecimiento de la Masacre Impune de la AMIA, ha escrito hace poco: “Los ojos de la humanidad miran y acompañan a las víctimas masacradas en Gaza y repudian las políticas terroristas del Estado de Israel en esa región”.

Así demuestran ellos que tienen coraje civil, como el joven intelectual Néstor Kohan, parte de cuya familia fue torturada y masacrada por los genocidas nazis, señala en un valiente artículo en el que les pide a los gobernantes israelíes: “¡Basta ya! ¡No lo hagan en nuestro nombre! No usen la memoria de nuestros abuelos y bisabuelos, torturados perseguidos y masacrados por el nazismo para fines mezquinos, egoístas e indefendibles”.

Hay dolor en estas palabras. Lo comprendemos. La culpa de todo esto no la tiene el grupito de argentinos que fue a gritar su verdad y ahora sufre una cárcel absurda. Luchemos por su libertad.

domingo, 7 de junio de 2009

¿Les ha pasado?

De estar en ese momento exacto donde al escuchar algo, leer algo, ver algo SENTIR algo, tan pero tan pero tan bello que uno siente que afuera no hay nada? que el mundo se detuvo para ese instante de fabuloso placer?
sentirse vivo es tan placentero!

miércoles, 3 de junio de 2009

Hablan puras pavadas nomas.....


Dicen que dicen andan diciendo
tantas palabras que dicen mal
como un eclipse se van comiendo
la verdad

Libre es un pueblo cuando hay futuro
y hay sueños más que conformidad
Libres no es perdidos por el mundo,
libertad

Se llama imperio en el mundo antiguo
le dicen, hoy, globalización
La democracia es de peces chicos,
tiburón

Dicen que dicen
Dicen que dicen
Dicen que dicen mal

Cuando soñamos un mundo unido
no imaginamos esta prisión
con diez mil ojos guardando el nido
de un halcón

El fuego es fuego de donde venga
guerra no es paz ni el infierno, edén
No habrá justicia si usa la venda
según quién

Dicen que dicen
Dicen que dicen
Dicen que dicen mal

Hoy las palabras confunden todo
muestran cincuenta y esconden cien
Tanto poder en manos de pocos
no está bien

Tiempo es dinero y dinero es todo
todo a algún precio y ningún valor
El hombre es tiempo y brotó del lodo
por amor

Dicen que dicen andan diciendo
tantas palabras que dicen mal
como un eclipse se van comiendo
la verdad

TEMAZO DE PEDRO AZNAR!!!!!!!


video

sábado, 30 de mayo de 2009

Después lo intentaron desmentir...pero el flaco es un grande!!!!!!!!





no se si vieron el acto en el obelisco por los 200 años de la democracia que en realidad son 199, dicen que invitaron al flaco a cantar el himno y obviamente el flaco dijo que no, luego un cable de noticias informó que Luis Alberto Spinetta se había negado a cantar el Himno Nacional Argentino por considerarla “una canción de guerra” después intentaron desmentirlo.... yo que sé... yo le creo al flaco!!!

miércoles, 13 de mayo de 2009

Bienvenido nuevamente mi queridisimo otoño!!!!

Adoro estos días de frío y llovizna, van muy bien con mi forma de ver el futuro, el pasado y el presente, y por mas que me lo estén robando de a poco aún me quedan unos días de buen otoño para disfrutar. LLegando al mas común de los lugares les dejo un link para que escuchen el tema hojas de otoño hecho por Ron Carter y Hellen Merrill... exquisito
http://www.goear.com/listen/e4b6a1c/Autumn-Leaves-Ron-Carter-Hellen-Merrill

jueves, 16 de abril de 2009

Un poco de Bukowski

Vivir de cubos de basura:

El viento sopla fuerte esta noche
Y es viento frío
Y pienso en los chicos
De la calle.
Espero que algunos tengan
Una botella de tinto.

Cuando estás en la calle
Es cuando te das cuenta de que
Todo
Tiene dueño
Y de que hay cerrojos en
Todo.
Así es como funciona la democracia:
Coges lo que puedes,
Intentas conservarlo
Y añadir algo
Si es posible.

Así es también como funciona
La dictadura
Sólo que una esclaviza
Y la otra destruye a sus
Desheredados.

Nosotros simplemente nos olvidamos
De los nuestros.

En cualquier caso
Es un viento
Fuerte
Y frío.

martes, 14 de abril de 2009

Las manos............

Hace poco "el chango" empezó con problemas en una de sus manos (es guitarrista, un excelente músico) y quedó un poco traumado por lo que me dijo: tenés que escribirle una letra a las manos.... a los manos querrás decir, del eternauta.... no, no me dijo a las manos... ahhh dije yo voy a ver que me sale y salió esto que tiene menos métrica que yo..los que me conocen saben de que hablo.
Las manos:
Hay manos largas, cortas, negras, blancas
nuevas, estrenandose en manos grandes llenas de amor
las hay viejas arrugadas que no se pueden "botoxear"
hay manos que piden otras que que rezan y algunas que golpean bajo
y lamentablemente no se cansan de golpear
hay manos que encerradas se dieron maña y hablaron igual
las hay libres que juegan, las hay presas que cuentan sin poder parar
manos acusadoras, abusadoras de todo tipo de poder que no dejan de joder
perdonden la rima fácil pero hay manos que mas vale prevenir que curar
que aunque no rime esas manos hace mucho que están
estan las de nuestras viejas que son como pájaros en el aire
estan las de mi viejo que desde lejos me abrazan igual
ay chango!! hay manos que duelen vade retro tendinitis
no me prives de tocar
por ultimo están tus manos que son como las mías
y me ayudan a caminar

viernes, 3 de abril de 2009

Décimas

Bellisimo tema del gran pedro aznar... y bellisima poesía!!!
De nuevo perdí la ruta
navego por los desiertos
camino por mares muertos
la noche entera se enluta
El sol se metió en su gruta
los mares se hunden mojados
yo soy un nervio de atados
un llanto largo y profundo
No sé por qué me confundo
con tus amores cansados

De noche muestra la luna
su rostro alumbrado y triste
el cielo al fin se desviste
la muerte mece su cuna
Que al fin la mala fortuna
se vaya a dormir un rato
se quite traje y zapatos
se olvide de mi existencia
Que yo frente a su sentencia
declaro mi desacato

La vida es viaje fecundo
si hay puentes hacia los otros
Volaste el que había en nosotros,
te fuiste por esos mundos
El frío cayó rotundo
Tu olvido mostró los dientes
No sabes cómo se siente
temer este miedo mudo
Pasado el sueño a futuro
no sé vivir el presente

link para escucharlo!!
http://www.goear.com/listen/6384fa6/Decimas-PEdro-Aznar

sábado, 28 de marzo de 2009

Hoy, aqui, ahora

Este blog brinda por los HAROLDOS, por los RODOLFOS por toda la alegría que nos quisieron robar, a mi , a vos.... a todos, hace poco hablaba con un amigo que estaba leyendo unos libros del "otro bando" que explicaba que los que murieron lo merecían por "montoneros" por "subersivos" por "rojos" o "rojitos" estoy lejisimos de ser montonero y cada vez mas cerca de todo lo demás, y veo comentarios apoyando a los mismos idiotas y veo a algunos de esos idiotas cerca del poder o de esta supuesta democracia y me duele y no entiendo les juro que no entiendo y pienso....por que no habrá artistas, verdaderos artistas del "otro bando"...donde están sus cuentos, sus canciones, sus dibujos.... no los hay, ni los habrá por que el arte no forma, ni formó, ni formará parte de sus vidas y eso aunque a muchos les parezca poco dice demasiado.

Bondad y coraje

Por Osvaldo Bayer
http://www.pagina12.com.ar/fotos/20090328/notas/na40fo01.jpg

Todo comenzó cuando fui a ver Mundo Alas. El film. León Gieco, el artista de la generosidad, nos ofrece la lección de cómo actuar en la sociedad injusta. El único camino, la solidaridad. Meterse en lo injusto indescifrable para tratar de descifrarlo, o por lo menos para llevar un poco de alegría donde todo aparece como definitivo. Un artista consumado que podría pasar su vida en los jardines de Babilonia y sin embargo se mete en la vida, esa que vemos en nuestras calles, en nuestros andurriales, en las salas de espera de los hospitales públicos, en los trenes con gente en los estribos. Y es así como prepara un conjunto artístico-musical con jóvenes llamados en el idioma oficial “discapacitados” pero que son capaces de vencer todos los obstáculos y brindarnos música, danza, imágenes dibujadas. Y León conversa con ellos como si fuera un amigo de barrio, un hermano mayor pero colega de aventuras; les inyecta humor y risas. Y todos ríen y vencen sus problemas y allí están, en el primer plano del escenario ante el aplauso entusiasmado y el cariño desbordante del público que los aplaude a ellos y derrama lágrimas por el gesto del artista de mano abierta, de alma tan inmensa como nuestras pampas. Gracias, León, sí, a vos también aquellos libertarios que lucharon tanto por el mundo de los abrazos te darían el título de “Hijo del Pueblo”, el título máximo a que puede aspirar el ser que no se aloja en la torre de marfil sino que baja todos los días a juntarse con la realidad de las orillas, de donde proviene la vida que nunca podrá ser vencida. Gracias León, ya te has ganado para siempre el Premio Nobel a la Bondad.

Y la semana continuó de triunfo en triunfo. El triunfo de la Verdad. Asistí al colegio técnico de Florencio Varela, y fue tocar otra vez el cielo con las manos. La alegría de presenciar la fantasía de la realidad. Ver cómo se cambiaba el nombre de la escuela General Aramburu por el de Rodolfo Walsh. ¿Cabe acaso en la Etica un paso más claro hacia adelante? Como lo dije al iniciar mis palabras en el acto: “Hoy se cambia el nombre de quien ordenó la Operación Masacre por quien tuvo el coraje civil de investigar y mostrar a los culpables de la Operación Masacre. El más valiente de nuestra generación: Rodolfo Walsh, asesinado luego por los sicarios en uniforme. Un nombre dado a esa escuela por la dictadura de los generales en 1980 y que –para vergüenza de nuestra democracia– subsistió hasta ayer. Pero la lucha de docentes y alumnos llevó al triunfo la virtud de la solidaridad contra la cobardía de los que no se definen, para poder mantenerse en el poder”. El momento más emocionante fue cuando Lilia Ferreyra, la compañera de Rodolfo, expresó su agradecimiento y su alegría plena de nostalgias por el ser tan amado.

Y continuaron en la semana de la Memoria los actos de reivindicación de los que lucharon por más justicia en una sociedad morbosa de tanta impunidad y provecho individual. En la Facultad de Agronomía y Veterinaria de La Plata se inauguró el Jardín de la Memoria. Allí, los retratos de los 57 rostros jóvenes de los estudiantes desaparecidos. Los asesinos asaltantes del poder quisieron borrar a esos jóvenes de alma generosa. Pero están ahí, más presentes que nunca. Sonrientes. Y una de las mayores alegrías de mi vida fue ver ese árbol llamado “casia tucumana”, nada menos, plantado por mí hace diez años, cuando se invitó al proyecto del Jardín de la Memoria. Ese hijo de la generosa naturaleza estaba todo florecido, una corona de flores de color amarillo brillante, sí, con flores a pesar del comienzo del otoño. Se ve que nos esperó para estar florecido y adornar esos rostros que nos mirarán para siempre. Entonces dije: “El Jardín de la Memoria. El hermoso nombre. El bello lugar. El color esperanza en sus verdes. Las manos abiertas de la naturaleza. El recuerdo eterno dentro del reposo eterno. Los generosos son recordados en cada árbol, en cada rosa, en cada brote que se asoma curioso. Aquí estarán siempre los que salieron para tener una sociedad sin niños con hambre, sin villas miseria, sin humillados y ofendidos. Los generosos que aquí nos miran desde sus retratos. Los que quedarán jóvenes para siempre. En cambio, sus cobardes verdugos de uniforme y de pistola al cinto, de la picana eléctrica y la de-saparición no tendrán jamás ni una placa ni una sonrisa de nadie ni un musgo. Los verdugos bestiales, los agentes de la muerte, algunos de ellos ya entre rejas. De dueños de la vida y de la muerte a despreciados para siempre por la Historia”.

“El triunfo siempre definitivo de la Etica en el devenir del ser humano. A veces ese triunfo puede tardar mucho, pero llega. Lo he visto en la Patagonia, donde los peones rurales fusilados en el ’21 tienen hoy monumentos allí donde el Ejército les robó la vida contra toda ley por pedir un poco de dignidad. Hay ya hasta escuelas con sus nombres. En cambio, de los bestiales verdugos uniformados, nada. Ni una placa, nada, el desprecio más absoluto, el asco bien humano ante tanta maldad. Lo mismo aquí. Miro el rostro de estos valientes, generosos. La generosidad hasta dar la vida por la dignidad en una sociedad, a quienes nuestros patriotas de mayo les enseñaron a cantar:

‘Ved en trono a la noble Igualdad,

Libertad, Libertad, Libertad.’

“Y nuestros jóvenes, que hoy recordamos y que están aquí junto a nosotros más que nunca, gritaron bien fuerte esas palabras, pero no se quedaron en eso sino que resolvieron llevarlas a la realidad. Y entonces los esperaba la prisión, la tortura, la desaparición.

“Pero volvieron con sus rostros sonrientes, siempre jóvenes mientras nosotros envejecíamos. Y volverán todos los años, aquí a este jardín, a estas aulas, para ejemplo de las nuevas generaciones.

“Nuestros miles de jóvenes que nos mostraron el camino a seguir, nos obligan a pensar más en nuestras obligaciones como seres humanos frente a los que sufren en nuestra sociedad injusta.

“Desde aquí, desde este Jardín de la Memoria nos inspiran a luchar por la paz eterna, por una sociedad sin violencias, violencias siempre creadas por quienes se han apoderado de la riqueza de estas generosas tierras. Las Madres y las Abuelas de ellos nos están advirtiendo y nos vigilan para que sigamos con los sueños de ellos, y no dejarlos solos. Cultivar este jardín tratando de convertir en un jardín de la vida a todas nuestras pampas para todas las generaciones del futuro. Gracias a todos los que han hecho posible estas jornadas. Es como prender una luz más en el amanecer de los sueños de la dignidad.”

Y partí del jardín mirando al árbol tucumano coronado con sus flores sonrientes a la vida.

De allí a la Mansión Seré, en Morón, a lo que fue, para vergüenza de la aeronáutica militar, un campo de concentración de la humillación eterna para esa arma. Todo se ha convertido en un enorme jardín donde la juventud y la niñez juegan a ver quién posee más alegría. Pero no se olvida su pasado de cobardías militares, torturas y muertes. El acto tuvo un tinte del volver a resurgir con ideales, y de melancolía por los rostros jóvenes que nos mirarán para siempre en ese parque.

Y, por supuesto, el final en Plaza de Mayo, con las Madres, este jueves a la tarde, como hace 32 años, cuando los pañuelos blancos salieron a denunciar a los poderosos de la muerte. Los rostros de las Madres, cada vez de más edad, pero cada vez más metidas en la gloria imperecedera de su coraje de Madres de la Vida.

extraído de página 12 recién

miércoles, 25 de febrero de 2009

¿Donde quedaron?

Esas ganas locas de escribir?? para mi que se fueron lejos, cansadas las ganas locas de mi locura, se fueron a Constantinopla, que queda re lejos y nadie sabe bien donde, y suena bien pulenta constantinopla, queda en las nippur de lagash que compraba mi vieja, y yo me excitaba con las tetas de la mujeres que los dibujantes ahi dibujaban (y todavía me excitan), si yo pudiera me iría a Constantinopla en busca de las ganas locas, pero me da re cagazo que alguien cierre la revista y desaparecer, hasta que alguien la vuelva a abrir a la revista, que sería como dormirse, o capaz que no, capaz que sería como estar sentado 10000 horas enfrente del televisor sin ver nada, si las ganas locas supiesen las ganas locas que tengo de encontrarlas, capaz que enloquezcan y se escondan mas lejos todavía, por eso no salgo a buscarlas, por eso y por que además ultimamente me da pereza la locura, capaz que ni locura sea, nunca fui bueno para entender.

jueves, 12 de febrero de 2009

Julio cortazar y charlie parker

video

Es una lástima ver como se lo recuerda en la mayoría de los canales televisivos, este es mi humilde homenaje al tipo que debo agradecerle el hecho de saber subir escaleras, sin él nunca hubiese llegado a un primer piso sin un ascensor!!!


Instrucciones para subir una escalera




Nadie habrá dejado de observar que con frecuencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se situó un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquiera otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de trasladar de una planta baja a un primer piso. Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie). Llegando en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso.

martes, 10 de febrero de 2009

Diferentes formas de la belleza....











a mi me gusta muchisimo!!! como entre el 90% de las cosas que está dentro de la p.c. ni idea de donde lo saqué!!!!



miércoles, 7 de enero de 2009

Yo lo admiraba aunque no lo conocía... ahora lo admiro mas!!!

Ha muerto un mendigo:
Por Juan Forn
Los dos hombres de la foto son Adolf Loos y Peter Altenberg. Loos, el más joven, el de impecable sombrero, fue el gran arquitecto-artista de Viena, en aquellos tiempos en que Viena se creía no sólo la capital del mundo, sino el Olimpo y Babilonia a la vez. Loos, dice la leyenda, fue quien convocó y pagó al fotógrafo para tener el resto de su vida este retrato junto al hombre que más admiraba en Viena. En ese entonces vivían en Viena Freud, Wittgenstein, Schoenberg, Klimt, Musil, Joseph Roth, Kokoshka, Alban Berg y el ígneo Karl Kraus (que hacía temblar la ciudad cada semana con su periódico Die Fackel, del cual dice Elias Canetti en sus memorias que “abría los oídos de tal manera que después ya no se podía no escuchar”), pero el hombre que Adolf Loos más admiraba en toda Viena era este viejito llamado Peter Altenberg, definido a lo largo de su vida como poeta, pensador, humorista, crítico cultural, pedagogo, bohemio, nudista y mendigo, aunque la etiqueta que mejor le cuadraba, dicen, era la de excéntrico, o la de sabio, o la de santo.
Entendámonos: las personas favoritas de Peter Altenberg eran los cocheros y las putas (él aclaraba: “Las putillas buenas y los cocheros que saben escuchar”). Se lo define como santo en el sentido en que Joseph Roth definía a su Santo Bebedor: el que logra merecer “una liviana y honrosa muerte al cabo de su vida”. De hecho, cuando Altenberg murió, el mismísimo Karl Kraus lo despidió diciendo: “Ha muerto un mendigo. ¡Qué pobres somos!”. Y Soma Morgenstern escribió en su necrológica para el Frankfurter Zeitung: “Peter Altenberg era un sabio porque tenía comprensión para todos los placeres y todos los vicios de este mundo”.
Altenberg había nacido en el seno de una familia judía acomodada de Viena (léase, fue bautizado y luego educado en el culto a la hipocresía católica y a la superioridad teutónica). Uno de sus maestros de escuela lo definió como “un genio sin cualidades”. Dejó los estudios después de que lo reprobaran en un examen en que debía explayarse sobre “La influencia del Nuevo Mundo” y él se limitó a escribir la palabra papas en la hoja de examen. A los dieciocho años, un psiquiatra contratado por su padre le diagnosticó una “sobreexcitación del sistema nervioso” que lo hacía técnicamente incapaz para cualquier empleo. El joven tomó el diagnóstico al pie de la letra. Cambió su nombre de nacimiento (Richard Englander) a Peter Altenberg para salvar el honor familiar y se sumergió en la bohemia: su dirección postal a partir de entonces hasta el día de su muerte, cuarenta años después, fue sencillamente “Café Central, Viena”.
Antes de hacerse conocido como escritor (publicó trece libros, todos de prosas breves, que él definía como “telegramas del alma”), fue un pionero de la ropa informal (él mismo adaptaba a su gusto la ropa usada que le regalaban), del uso de sandalias en la ciudad (los nudistas hicieron suyo el epigrama de Altenberg: “Un pie hermoso es más bello que un zapato hermoso”) y de las tarjetas postales (cada vez que se topaba con una putilla o bailarina especialmente angelical, la hacía fotografiar, en el reverso del retrato escribía uno de sus aforismos y lo enviaba por correo a alguno de sus innumerables amigos). Dormía de día y brillaba de noche. Cobraba por sus reflexiones en su recorrida nocturna por los cafés, y así pagaba sus tragos y el hotel por horas donde dormía durante el día. Todo lo hacía con esa inocencia y bondad que se suele asociar con la infancia o la santidad. Una o dos veces debieron internarlo en el manicomio de Steinhof. La primera vez lo rescataron Loos y Kraus para llevárselo a Venecia (la única vez que salió de Austria). Allí vieron caminando por el Lido al gran Georg Trakl, en el verano de 1913. Altenberg se le acercó y conversaron en susurros durante largo rato. Nunca se supo qué le dijo uno al otro, pero los dos volverían a ser internados y Trakl se suicidaría en el manicomio.
La afinidad de Altenberg por lo austero terminó de fraguar el día en que asistió a la gran exposición imperial sobre el arte del Japón. Al salir escribió: “Los japoneses pintan una rama en flor y logran retratar la primavera. En todos los ampulosos paisajes primaverales de nuestros pintores, en cambio, a duras penas hay una rama verdaderamente florecida”. Aunque predicaba el nudismo, el vegetarianismo y la vida en la naturaleza, Altenberg bebía y comía como un buey (jamás rechazaba una invitación) y nunca pudo vivir fuera de Viena. También eso, decía, era parte de su ética antiburguesa y antiutilitarista. A quienes lo acusaban de impostor, les contestaba angélicamente: “Mi máscara es mi verdad”.
Pero mi detalle favorito de Peter Altenberg es su relación con el dinero. El dramaturgo Arthur Schnitzler se lo cruzó por la calle una tarde y, como hacía siempre, lo invitó a cenar, sólo que en el camino al restaurant descubrió que había dejado la billetera en casa. “No te preocupes”, le dijo Altenberg. “Tú me invitas pero pago yo”, y sacó de su bolsillo un puñado de billetes arrugados. En una antología de miscelánea vienesa se reproduce el facsimilar de un telegrama enviado por Altenberg a su hermano empresario Georg Englander. Dice: “Querido hermano, manda enseguida cien coronas. He puesto todos los ahorros en el banco y estoy ante la nada”. A la muerte de Altenberg, en 1919, se abrió su testamento y se descubrió que dejaba una cuantiosa suma a repartir entre los cocheros y las putas que paraban en la esquina del Hotel London de la Wallnerstrasse, sólo que esa cuantiosa suma estaba en coronas austríacas de antes de la guerra: un dinero que no valía nada, como el propio Peter Altenberg supo entender antes que nadie.