viernes, 29 de octubre de 2010

Pesadillas

fué muy raro, hubo tormenta, pero viste en verano son siempre igual, puro amague, pasaba el vencedor por la 34, frenaba, solo estaba de paso, pobrecitos, creían que andaba de incógnito, pero las fichas se le caen de los bolsillos como a mi las malas ideas, aprovechó dejó sus carteles como señal, (sabés lo que es realmente un cartel? que loco, yo me enteré ayer, y después soñé)el que se sabe vencedor puede darse ciertos lujos, hasta el de fingir paciencia.Después vino el viaje hasta la fiesta, fue largo y lento pero llegamos, no faltaba nadie, ni la violencia, ni la indiferencia, ni la ciencia, hasta que me escapé, me escapé y me volví, y se dió vuelta el camión de leche ilolay, por hijo de puta se dió vuelta, por querer llegar, ahi se vuelve medio raro, pasó fabián, haciendo piruetas con su camioneta tocando bocina, cagandose de la risa, no te asustes al pedo, llegué rebien.

Ahora te voy a buscar

lunes, 23 de agosto de 2010

Palabras

Hace unos 15 millones de años, según dicen los entendidos, un huevo incandescente estalló en medio de la nada y dio nacimiento a los cielos y a las estrellas y a los mundos.

Hace unos 4 mil o 4 mil 500 millones de años, años mas años menos, la primera célula bebió el caldo del mar, y le gustó, y se duplicó para tener a quien convidar el trago.

Hace unos dos millones de años, la mujer y el hombre, casi monos, se irguieron sobre sus patas y alzaron los brazos y se entraron, y por primera vez tuvieron la alegría y el pánico de verse, cara a cara, mientras estaban en eso.

Hace unos 450 mil años, la mujer y el hombre frotaron dos piedras y encendieron el primer fuego, que los ayudo a defenderse del invierno.

Hace unos 300 mil años, la mujer y el hombre se dijeron las primeras palabras y creyeron que podían entenderse.

Y en eso estamos, todavía: queriendo ser dos, muertos de miedo, muertos de frío, buscando palabras....
Eduardo Galeano

jueves, 12 de agosto de 2010

yo modifico a roger wolfe y me chupa un huevo

Gente

Gente.
Pedazos de carne
con patas.
Dos cosas
que se llaman ojos.
Dos cosas
que se llaman pies.
Un boquete arriba
que llamamos boca.
Gente.
La hay de todos
los tamaños.
De todas las trazas
que se quieran
imaginar.
Gente.
Pedazos de carne
que se mueven.
Se abren.
Se cierran.
Degluten.
Culean.
Evacuan.
Hacen ruido.
Se agitan.
Y un buen día
se detienen
se derrumban
se callan
no respiran
ni ven
y se mueren.
Pero siguen
siendo gente.
Gente muerta.
Y gente
viva.
Y gente.
Por todas partes
gente.
La mujer
a la que llamo
amor
no es gente.
La gente
a la que llamo
amiga
no es gente.
La gente
a la que amo
no es gente.
La gente
a la que odio
es gente.
Gente.
Yo no soy gente.
Odio a la gente.
Gente.
No todos somos
gente.

lunes, 2 de agosto de 2010

neurona 0 - lunes 3

si la neurnona no se despierta
casi que no puedo estar alerta
el agua a punto de convertirse en café
primero hace de arma y me quema la piel
la pata de la cama aumenta su movimiento
y mueve un grito y una puteada de dedos de pie
que chocan con madera, avivada movediza, lustrada
pareciera que el pulover antes tuvo vida y leyó a cortazar
no muestra el cuello a la crisma ni la manga a las manos
mejor uso el que tenía ayer y me voy a buscar un beso y un abrazo

lunes, 19 de julio de 2010

ciclo de no poesía

si pudiese tocarte el alma
me iría
enloquecido de eternidad

viernes, 16 de julio de 2010

no soy chak norris, no

a veces sueño que soy chak norris,
pero me salen bigotes a lo charls bronson
igual los dos ya estan viejos para andar a las quemas
la mayoría de las veces soy tan callado
pero por dentro ando a los patadones
como el del apache contra mejico
yo se que no me creés
todas las cosas que te digo
que suelo ser rutino
aburrido.
no me sale,
de cara
ser atrevido
a veces soy en otro compás
soy otro idioma
que siento y digo lo mismo
aunque parezca otra cosa
algunos saben que la belleza
produce sonrisas o se torna venenosa
ahora que llego a esta parte
de esto que no es poesía
me olvidé para que escribía

guer is de sailens?

SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO
SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO
SILENCIO SILENCIO ________ SILENCIO SILENCIO
SILENCIO SILENCIO ________ SILENCIO SILENCIO
SILENCIO SILENCIO ________ SILENCIO SILENCIO
SILENCIO SILENCIO ________ SILENCIO SILENCIO
SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO
SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO SILENCIO

miércoles, 23 de junio de 2010

Canción para los días de la vida

Este dia empieza a crecer
voy a ver si puedo correr
Con la mañana silbándome en la espalda
o mirarme en las burbujas.

Tengo que aprender a volar
entre tanta gente de pie.
Cuidan de mis alas unos gnomos de lata
que de noche nunca rien.

Si la lluvia llega hasta aquí
voy a limitarme a vivir.
Mojaré mis alas como el arbol o el angel
o quizás muera de pena.

Tengo mucho tiempo por hoy
los relojes haran que cante

Y la espuma gira en torno a mi piel
me han puesto manos para hablarle
a las cosas de mi.

Y al fin mi duende nació
tiene orejas blancas
como un soplo de pan y arroz

Y un hongo como nariz
cuatro pelos locos
y un violín que nunca calla
solo se desprende y es igual a las guirnaldas.

Este dia es algo de sal
me dejó vibrando al nacer
pesa y es liviano como un hilo sin nombre
suena un poco a mi guitarra.

Tengo que aprender a ser luz
entre tanta gente detras.
Me pondré las ramas de este sol que me espera
para usarme como al aire.

Y es que al fin mi duende se abrió
tiene un corazón de mantel y batón
y un guiño al ver que todo es verdad.

Ya los gnomos cuiden
a un violín que siempre canata
nunca se adormece y es igual a las guirnaldas.

Y es que nunca calla, solo se desprende
y es igual a las guirnaldas.

lunes, 14 de junio de 2010

título en trámite

Mi cuadra está triste, la dejé sin color, el vacío ha hecho que el sonido deje de circular, las hojas de los fresnos al reverendo pedo esperan silenciosas que alguien les devuelva el amarillo, , yo me quedé sin banda de sonido, no hay poronga que me venga bien, preguntar donde se fueron las putas o las canciones o las putas canciones me parece una reverenda pelotudez, asi con zeta al final le da un toque de error cul, hasta el café sabe a barro podrido, o capaz que saqué agua de donde no debía, de donde nadie bebía sabiendo ya, hoy me fui a dar una vuelta por la cuadra, como hacía hace muchos años cada vez que estaba abutriste y mi viejo me decía metete el dedo en el culo y silbá la cumparsita, como yo no entendía que mierda me quería decir me iba a dar una vuelta a la cuadra, jamás apareció esa dimensión que tanto busqué, pero me viajaba a otro lugar, o encontraba alguno de los changos y nos poníamos a mentir de ganarse minitas y coger, que era otra forma de viajarse adonde nunca habíamos ido, hoy la vuelta a la cuadra no me viajó, no encontré a ninguno de los changos, entonces recordé que esta nunca será mi cuadra aunque me vea envejecer, hoy me quedé sin banda de sonido


















































¿ves?

jueves, 10 de junio de 2010

Mundial

Joder, mañana empieza el mundial, esto de que sean cada 4 años es un bajón, hace 4 años pensaba que iba a viajar al próximo mundial, pensaba estar mas flaco, haber dejado de fumar, cambiar de trabajo, escribir 1000 canciones, grabar cientos de discos, salir con 4 o 5 modelos famosas, ser tapa de la revista gente, ser amigo de rolo puente, internarme para alguna desintoxicación y cambiarme a alguna religión exótica para dar 2 o 3 notas metiendo frases en sánscrito,que en un almuerzo de mirtha legrand hablando sobre las obras completas de schopenhauer iba a fingir una atragantada y le escupía la comida en la cara yendo al corte inmediatamente, pero no, sigo acá y las reputisimas vacas siguen dando leche como la reconcha de la lora, así que solo voy a dar mi opinión en dos cortas pero no por eso menos importantes afirmaciones...entre muchisimos posibles escenarios hay dos muy importantes:
1)Argentina sale campeón gracias a maradona
2)Argentina no sale campeón culpa de maradona
3)Dije dos no se para que mierda leen esta parte
para el próximo mundial, solo deseo estar con la mujer que amo, haber grabado uno o dos discos y poder viajar al mundial, pero a bailar por las calles brasileras..bailar hasta que se me gasten los pies, bailar como si la muerte hubiese pasado ayer, y solo quede mañana, para seguir bailando...

martes, 8 de junio de 2010

200 años


Para eso del 25 de mayo y los 200 años en un campo acá cerca de mi casa, le metieron cuchillo en el cogote a 4 chanchos, fiero sonido para un despertar, jamás sabré el tamaño de los bichos, pero que fuerza que desgarrafunción,que grito espantoso, armónicos por todos lados sobre un pedal grave, el hijo de la vecina lloraba, nunca había escuchado él, a mi me daban ganas de llorar, ya había escuchado yo, derretir la grasa, festejar con vino, 200 años que de alguna concha han parido este país, prendan fuego, maten chanchos, choquen las copas, alimenten a las moscas...y yo...no se crean...adonde estoy yo??

jueves, 20 de mayo de 2010

hay días....

que se me ponen los pelos de punta!!!!

miércoles, 19 de mayo de 2010

Viajaciones

No hace falta irse tan lejos para viajar, en la esquina de mi casa hay un astronauta esquimal que me contó su historia, empezó el 45 de oktubre de 1642, en su país esquimalia obviamente. resulta ser que estaba meta renegar para hacer un agujero en el hielo para el desayuno, el hielo estaba, como de costumbre, cada vez mas duro y su mujer que le inflaba las pelotas por que tenía hambre le decía...como no nos fuimos a vivir al caribe como mi prima la porota, recién me mandó un mail, dice que allá tiras la caña al mar y los peces se pelean por pescarse...tienen manía suicida, parece los peces por allá, pero claro vos nunca me escuchás, parece que te gusta renegar con el hielo a vos, como puede ser que no te aburra tan blanco siempre todo, tan frío, o me vas a decir de nuevo que el calor lo ponemos nosotros...siempre con esas pendejadas..no te corre sangre por las venas a vos?todos los días algo vence, todos los días no nos alcanza, todos los días el hielo mas duro, mas frío mas hijueputa..y vos como si nada. Y así el esquimal colmó su paciencia, agarró su cuete y se fué, solo, a viajar por el mundo, mientras su ahora ex-mujer, empezaba a buscar alguien que esté a la altura de las circunstancias, o al menos que no se le inflen tanto las pelotas....
continuará (jaja siempre quise poner eso)

miércoles, 12 de mayo de 2010

Contrariedades

Yo quiero ser como brad pits y no puedo, quiero tener el poder adquisitivo de algún onassis y no puedo como tampoco tengo la zurda del diez, la capacidad descriptiva de conti, la imaginación de miguel angel, la agudeza de galeano, el ojo de bergmann, el pulso de pugliese, el vuelo de piazzolla, el rock de jagger...tras todo eso Maradona no me convocó para ir a sudafrica...y bué lo miraré por tele de rayos catódicos en casa,menos la final que me toca laburar....

viernes, 7 de mayo de 2010

El beso de la mujer araña.-

Por Juan Forn

Siempre me llamó la atención que, con lo que adoraba Hollywood Manuel Puig, se privara de estar ahí cuando El Beso de la Mujer Araña recibió cuatro nominaciones al Oscar, en 1985. También se perdió el triunfo en Broadway, cuando El Beso se convirtió en un musical y arrasó con siete premios Tony, en 1992. Ambos momentos forman parte de la larga cadena de sinsabores que le ocasionó a Puig el éxito de El Beso de la Mujer Araña. El mismo pareció anticiparlo en una frase que pone en boca de Molina, el homosexual que protagoniza la novela (y que pierde parte de ese protagonismo en la película y otra parte más en el musical): “Todas las mujeres defectuosas tienen un triste final”.

Puig definía a Molina como mujer defectuosa: “Ese tipo de homosexual identificado con el cliché de la mujer dominada pero heroica del cine de los años ’40, que no quiere o no puede cambiar su identificación con esa fantasía”. Como se sabe, Puig ponía a Molina en una misma celda de prisión con un guerrillero llamado Valentín Arregui Paz. Molina debía sonsacarle información a Arregui; para eso lo habían puesto en esa celda las autoridades carcelarias. Arregui terminaría cayendo en las redes de Molina, según los carceleros, porque un macho necesita ponerla donde sea, incluso enjaulado, especialmente cuando está enjaulado. Y Arregui era en el libro el epítome del guerrillero. Y, en los años ’70, el guerrillero era el epítome de lo macho. Esa era la asombrosa novela que había escrito Puig en el año 1975, corrido de la Argentina por la Triple A, viviendo en casas prestadas entre México y Nueva York, mirando en forma obsesiva viejos melodramas en blanco y negro por televisión, noche tras noche (de ahí había sacado la herramienta con que Molina seduce a Arregui en el libro: contándole películas, en la oscuridad de la celda, noche tras noche).

Cuando el libro se publicó en España (ya había ocurrido el golpe en Argentina) tuvo, aquí y allá, muchos más detractores que defensores. No sólo entre pacatos y reaccionarios: Ugné Karvelis, ex esposa de Cortázar, recomendó a Gallimard no publicarlo “porque deja mal parada la lucha de los revolucionarios latinoamericanos”, y la misma decisión tomaron casi todos los demás editores de Puig en Europa. Era un libro-anatema para la época. Pero Puig estaba convencido, cuando se instaló en Nueva York en 1976, que Hollywood llevaría su novela al cine. Incluso contrató (a pesar de su célebre tacañería) a la Agencia Lynn Nesbit para que lo negociara. Pero detestó que el interesado mayor fuese un argento-brasileño llamado Héctor Babenco y que Babenco consiguiese interesar para el papel de Molina a Burt Lancaster, quien estaba ya medio gagá y abrazó el proyecto como una oportunidad única de hacer pública su homosexualidad, para espanto de los productores, que respiraron aliviados cuando un episodio cardíaco bajó a Lancaster del proyecto. La agencia que lo representaba informó entonces que el joven maravilla William Hurt estaba interesado en el papel de Molina y que podían conseguir a un respetado actor de Broadway (el portorriqueño Raúl Juliá) para hacer a Arregui.

Poco pareció importarles que, en la novela, Molina tuviese cuarenta años y Arregui veinticinco. Menos aún que Babenco no hablara inglés y que Hurt hubiese detestado Pixote y que todos en el set estuvieran al tanto de que Puig detestaba el guión tanto como al director y al actor principal (la película se filmó en Brasil y Puig vivía allí desde 1980). Al segundo día de rodaje, Babenco y Hurt casi se trompean y no se dirigieron más la palabra. Hurt dirigió sus escenas y también la actuación de Juliá. Babenco sólo pudo encargarse de las breves (e interminables) secuencias kitsch con Sonia Braga. Cuando la película estaba en montaje en Los Angeles, a Babenco le diagnosticaron un cáncer: creyendo que se moría, prefirió volverse a Brasil con su familia y dejó la película en manos de los montajistas. Nadie podía creerlo cuando la semihuérfana copia terminada empezó a cosechar premios, desde Cannes hasta la noche de los Oscar.

Puig no había querido ir ni al estreno brasileño. En una fallida cena organizada por los productores, Hurt le había confesado que, en sus años escolares, una pandilla de compañeros de curso le habían dado una paliza y que ésa era la matriz que había usado para componer el personaje de Molina. Puig contestó por lo bajo que Hurt nunca comprendería “cómo uno podía amar a esos muchachos que te golpean en el patio”. En una carta que le escribe a Cabrera Infante es más enfático aún: “Mataron el núcleo de la historia, que era la alegría de vivir y el humor de Molina. Hurt está tan torturado y neurótico como en la vida real. El pobre Juliá está mejor, a pesar de que su personaje casi no existe. Dudo que lo poco que queda conmueva a la gente”. Traicionado por Hollywood, Puig se ilusionó con una revancha en Broadway y asistió a una reunión en Nueva York con Hal Prince, responsable de las versiones musicales de Cabaret y Chicago e interesado en hacer lo mismo con El Beso de la Mujer Araña. Según Prince, Puig lo trató con recelo hasta que él dio a entender que la película no le había gustado nada: segundos después, el tímido escritor escenificaba por toda la sala de reunión cómo debían ser los cuadros del musical. Los que conocían a Male, la madre de Puig, decían que era el verdadero Manuel. Yo creo que no ha de haber habido un Molina mejor que el encarnado por Puig en aquellas oficinas del centro de Manhattan.

Pero la Maldición de la Mujer Defectuosa fue más fuerte: una sencilla operación de vesícula terminó matando de manera absurda a Puig en Cuernavaca. Mientras tanto, en Nueva York, Prince cambiaba una y otra vez de enfoque y guionista, acumulando un rojo de dos millones de dólares en el banco cuando por fin estrenó en Broadway. En el camino, había traicionado las promesas hechas a Puig en aquella reunión en Manha-ttan. Si Hurt había desvirtuado al Molina original, el musical lo sometió a una indignidad mayor: lo desterró a personaje secundario. Quienes hayan visto la película recordarán que Sonia Braga aparecía tres o cuatro veces “corporizando” los melodramas que Molina le contaba a Arregui. En el musical, ése es el papel descollante: el que tiene los mejores cuadros, las mejores canciones, el vestuario más impactante, el máximo tiempo sobre el escenario. Todo lo que hacía inolvidable a Molina en la novela, en el musical lo hace no una mujer defectuosa sino una potra.

Esa paradoja es el triste final, el castigo que sufrió El Beso de la Mujer Araña: que una obra que celebraba como ninguna otra el encanto, el coraje y la nobleza de los gays feos, patéticos y anónimos terminara teniendo como protagonista-fetiche a una mujer despampanante. El día en que le den ese papel y el de Molina a un mismo actor, el día en que alguien sobre un escenario haga lo que hizo Manuel Puig para Hal Prince en aquellas oficinas en el centro de Manhattan, terminará de cerrarse el círculo y quizás así se extinga por fin la Maldición de la Mujer Defectuosa.

miércoles, 5 de mayo de 2010

hojas de otoño

LLegó el otoño con su gran pija, no hay fresno que no se haya cagado en las patas y deje caer a todas sus hojas, de a poquito nos preparamos para el invierno, que nos prepara para la primavera, que nos prepara para el verano, que hace que los fresnos empiecen a cagarse en las patas de nuevo...

martes, 4 de mayo de 2010

TODO LO QUE PUEDO DECIR ES QUE MI VIDA ES BASTANTE SENCILLA

ME GUSTA MIRAR LOS CHARCOS QUE JUNTA LA LLUVIA

Y TODO LO QUE PUEDO HACER ES SOLO VERTER UN TÉ PARA DOS

Y EXPRESAR MI PUNTO DE VISTA, PERO ESTO NO ES SANO, ESTO NO ES SANO.

SOLO QUIERO QUE ALGUIEN ME DIGA

SIEMPRE ESTARÉ AHÍ CUANDO DESPIERTES

YA SABES QUE ME GUSTARÍA MANTENER MIS MEJ ...ILLAS SECAS HOY

ASÍ QUE QUÉDATE CONMIGO Y LO HARÉ

Y NO ENTIENDO POR QUÉ DUERMO TODO EL DÍA

Y COMIENZO A QUEJARME QUE AQUÍ NO LLUEVE

Y TODO LO QUE PUEDO HACER ES LEER UN LIBRO PARA MANTENERME DESPIERTO

ESTO RASGA MI VIDA , PERO ES UN GRAN ESCAPE ... ESCAPE...ESCAPE

TODO LO PUEDO DECIR ES QUE MI VIDA ES UN BONITO LLANO

NO TE GUSTA MI PUNTO DE VISTA

YA PIENSAS QUE NO SOY SANO

ESTO NO ES SANO ... ESTO NO ES SANO

SOLO QUIERO QUE ALGUIEN ME DIGA

SIEMPRE ESTARÉ AHÍ CUANDO DESPIERTES

YA SABES QUE ME GUSTARÍA MANTENER MIS MEJILLAS SECAS HOY

ASÍ QUE QUÉDATE CONMIGO Y LO HARÉ

viernes, 30 de abril de 2010

lunes, 26 de abril de 2010

apreciaciones

quedará esencia de lo que ya no respira? y de lo que no brilla, no suena?el universo a la larga rima con perverso, y a la corta le decimos soldado

jueves, 22 de abril de 2010

acangrejado

fah...hay días que soy una contradicción caminando, los duendes de mi cabeza se bardean entre ellos, ahora por el barrio pasan helicopteros, nos vamos parriba como pedo de buzo punto

lunes, 19 de abril de 2010

el sofa en vivo


mas o menos fué así, se colgaron de las pelotas de lito, en vez de protestar, farfullar,quejarse, improviosar improperios varios, dijo: fiat lux el próximo sábado 24 de abril (¿denotase en esta atorrantez de tardar una semana para crear la luz por que lito no es dios????) me llevo el sofá a kentú y que sea lo que sea.. ...mah total ess lo misssmo...dale en cuotas a la indiada...así que miren: si andan al cuete los esperamos, así mientras nosotros le damos a la guitarrita ustedes se beben unos drinks y hacemos de cuenta que una vez mas estamos vivos en vivo mirando la música pasar, en una noche que pinta para estrellada...los nubarrones que la chupen!

domingo, 21 de marzo de 2010

Sin titulo:

Ultimamente estoy hecho un pelotudo pa que mentir, es que estoy enamorado, dice galeano en uno de sus libros que "todo macho en pelotas esconde un naufrago que busca amparo"...y tiene razón, y encontrar ese amparo es...bah podría yo hablar sobre como las palabras matan lo que uno quiere indicar, por que decir que es cálido me suena una mierda...decir que me siento feliz me suena al menos raro...está tan bastardeada la felicidad...una vez le preguntaron a chavela vargas si estaba enamorada, ella contestó que no, que estaba bien, que estar enamorado se siente terriblemente hermoso pero no lleva a estar bien, ella está lejos ahora(la mujer amada, no chavela)y como que estoy sin norte..mujer hermosa es...mujer valiente, la hermosura verdadera, la no impuesta, no es para cualquier mentecato, hay que saber ver, uno debe mantenerse lejos de los medios matasentidos para poder ver, para no engañarse con melifluidades, cualquier paleta seca puede venir a porfiar lo que es bello y no, detrás de kilos de maquillaje no hay nada hermoso, detrás de medidas no hay nada bello, mentir la ley de gravedad es fiero, grosero, antinatural, artificial, un pedazo de carne podrida que sobrevuelan las moscas verdes, eso es la belleza impuesta...medí tanto, pesá tanto...chupenmé la pija hijos de puta, no voy con las/os modelos, no voy con pancho dotto, y peguenlé por que es giordano..yo soy de lo que la naturaleza provee, soy de ella, soy mío, soy lo que soy...ultimamente estoy hecho un pelotudo, es que estoy enamorado...aunque el toto lea esto y se cague de la risa....

lunes, 1 de marzo de 2010

Fanáticos abstenerse

¿Dejarán algún día de mentir?¿Se animarán a decir que las malvinas no son argentinas?¿Cuando dejarán de llamar heroes de malvinas a todos los muertos que quedaron allá?¿Y empezarán a llamarlos víctimas?una de las pocas cosas de las que estoy seguro es que en nombre de dios y de la patria se sigue matando pero las razones verdaderas se siguen escondiendo de la misma manera, desinformando.

lunes, 22 de febrero de 2010

sobre el pedanterismo

En toda manifestación cultural siempre hay alguien pedante, puedo llegar a manifestar (por que se me canta el forro de las pelotas) que el gran roberto los ha pintado (a los pedantes sea cual fuese la manifestación cultural) en la siguiente aguafuerte:
EL IDIOMA DE LOS ARGENTINOS

El señor Monner Sans, en una entrevista concedida a un repórter de El Mercurio, de Chile, nos alacranea de la siguiente forma:
"En mi patria se nota una curiosa evolución. Allí, hoy nadie defiende a la Academia ni a su gramática. El idioma, en la Argentina, atraviesa por momentos críticos... La moda del 'gauchesco' pasó; pero ahora se cierne otra amenaza, está en formación el 'lunfardo', léxico de origen espurio, que se ha introducido en muchas capas sociales pero que sólo ha encontrado cultivadores en los barrios excéntricos de la capital argentina. Felizmente, se realiza una eficaz obra depuradora, en la que se hallan empeñados altos valores intelectuales argentinos".
¿Quiere usted dejarse de macanear? ¡Cómo son ustedes los gramáticos! Cuando yo he llegado al final de su reportaje, es decir, a esa frasecita: "Felizmente se realiza una obra depuradora en la que se hallan empeñados altos valores intelectuales argentinos", me he echado a reír de buenísima gana, porque me acordé que a esos "valores" ni la familia los lee, tan aburridores son.
¿Quiere que le diga otra cosa? Tenemos un escritor aquí -no recuerdo el nombre- que escribe en purísimo castellano y para decir que un señor se comió un sandwich, operación sencilla, agradable y nutritiva, tuvo que emplear todas estas palabras: "y llevó a su boca un emparedado de jamón". No me haga reír, ¿quiere? Esos valores, a los que usted se refiere, .; insisto: no los lee ni la familia. Son señores de cuello palomita, voz gruesa, que esgrimen la gramática como un bastón, y su erudición como un escudo contra las bellezas que adornan la tierra. Señores que escriben libros de texto, que los alumnos se apresuran a olvidar en cuanto dejaron las aulas, en las que se les obliga a exprimirse los sesos estudiando la diferencia que hay entre un tiempo perfecto y otro pluscuamperfecto. Estos caballeros forman una colección pavorosa de "engrupidos" -¿me permite la palabreja?- que cuando se dejan retratar, para aparecer en un diario, tienen el buen cuidado de colocarse al lado de una pila de libros, para que se compruebe de visu que los libros que escribieron suman una altura mayor de la que miden sus cuerpos.
Querido señor Monner Sans: La gramática se parece mucho al boxeo. Yo se lo explicaré:
Cuando un señor sin condiciones estudia boxeo, lo único que hace es repetir los golpes que le enseña el profesor. Cuando otro señor estudia boxeo, y tiene condiciones y hace una pelea magnífica, los críticos del pugilismo exclaman: "¡Este hombre saca golpes de 'todos los ángulos'!" Es decir, que, como es inteligente, se le escapa por una tangente a la escolástica gramatical del boxeo. De más está decir que éste que se escapa de la gramática del boxeo, con sus golpes de "todos los ángulos", le rompe el alma al otro, y de allí que ya haga camino esa frase nuestra de "boxeo europeo o de salón", es decir, un boxeo que sirve perfectamente para exhibiciones, pero para pelear no sirve absolutamente nada, al menos frente a nuestros muchachos antigramaticalmente boxeadores.
Con los pueblos y el idioma, señor Monner Sans, ocurre lo mismo. Los pueblos bestias se perpetúan en su idioma, como que, no teniendo ideas nuevas que expresar, no necesitan palabras nuevas o giros extraños; pero, en cambio, los pueblos que, como el nuestro, están en una continua evolución, sacan palabras de todos los ángulos, palabras que indignan a los profesores, como lo indigna a un profesor de boxeo europeo el hecho inconcebible de que un muchacho que boxea mal le rompa el alma a un alumno suyo que, técnicamente, es un perfecto pugilista. Eso sí; a mí me parece lógico que ustedes protesten. Tienen derecho a ello, ya que nadie les lleva el apunte, ya que ustedes tienen el tan poco discernimiento pedagógico de no darse cuenta de que, en el país donde viven, no pueden obligarnos a decir o escribir: "llevó a su boca un emparedado de jamón", en vez de decir: "se comió un sandwich". Yo me jugaría la cabeza que usted, en su vida cotidiana, no dice: "llevó a su boca un emparedado de jamón", sino que, como todos diría: "se comió un sandwich". De más está decir que todos sabemos que un sandwich se come con la boca, a menos que el autor de la frase haya descubierto que también se come con las orejas.
Un pueblo impone su arte, su industria, su comercio y su idioma por prepotencia. Nada más. Usted ve lo que pasa con Estados Unidos. Nos mandan sus artículos con leyendas en inglés, y muchos términos ingleses nos son familiares. En el Brasil, muchos términos argentinos (lunfardos) son populares. ¿Por qué? Por prepotencia. Por superioridad.
Last Reason, Félix Lima, Fray Mocho y otros, han influido mucho más sobre nuestro idioma, que todos los macaneos filológicos y gramaticales de un señor Cejador y Frauca, Benot y toda la pandilla polvorienta y malhumorada de ratones de biblioteca, que lo único que hacen es revolver archivos y escribir memorias, que ni ustedes mismos, gramáticos insignes, se molestan en leer, porque tan aburridas son.
Este fenómeno nos demuestra hasta la saciedad lo absurdo que es pretender enchalecar en una gramática canónica, las ideas siempre cambiantes y nuevas de los pueblos. Cuando un malandrín que le va a dar una puñalada en el pecho a un consocio, le dice: "te voy a dar un puntazo en la persiana", es mucho más elocuente que si dijera: "voy a ubicar mi daga en su esternón". Cuando un maleante exclama, al ver entrar a una pandilla de pesquisas: "¡los relojié de abanico!", es mucho más gráfico que si dijera: "al socaire examiné a los corchetes".
Señor Monner Sans: Si le hiciéramos caso a la gramática, tendrían que haberla respetado nuestros tatarabuelos, y en progresión retrogresiva, llegaríamos a la conclusión que, de haber respetado al idioma aquellos antepasados, nosotros, hombres de la radio y la ametralladora, hablaríamos todavía el idioma de las cavernas. Su modesto servidor.
Q. B. S. M.

miércoles, 17 de febrero de 2010

Palabras que amo

Así como amo el re menor y la crueldad de la noche, por diferentes motivos amo también la siguiente lista de palabras:
océano
vericuetos
manjar
abrazo
vino
brasas
fuego
destornillador
fulbo
pelota
caminante
pandilla
cuñatai
piecita
empatía
luna
macoña
guitarra
pulenta
vagina
tetas
mujer
belleza
negra
negro
africa
continente
amplificador
mandarina
putrefacción
costeleta
abejorro
luciérnaga
en fin quedan muchas fuera de la lista, pero soy un tipo ocupado que tanto....

martes, 16 de febrero de 2010

Un descanso ya

Estaría bueno un descanso de todas mis malas decisiones, que yo sea paranoico no significa que no me persigan dijo un peladillo una vez, unas vacaciones de mi, un tiempo fuera de casi todo, no olvidarme ni ser feliz, solo un descanso de mis trajes que no me quedan, de mis caretas que se caen, de mis otros yos, de mi mala ropa y de mis necesidades, y de como me ven o creen conocerme, descanso de mi disfraz de valiente y del de gordo boludo también, de la falta de empatía, del mundo loco y malo, de mis lágrimas de oro, mucha necesidad de descansar el oído...por dios necesito un botón para apagar mis orejas o tomar tierra en la luna(mientras tu mano me acerca un mate y todo tu ser a mi lado) que dicen que el sonido no se expande en el vacío, aunque el vacío se expanda en la música...ja paradojas que le llaman, hablaba un amigo en su blog de los abismos hace poco, a mi me encantan los abismos, los amo, simplemente detesto esa crueldad de no poder caer en ellos, pero como no puedo escapar de mi encierro me rasco el cachete del culo y las dos bolas mientras píenso que sería bueno un baño caliente, un café y dos cigarrillos mientras miro las fotos de mi mesa de luz,entonces me palmeo la espalada y me digo, mauro no te quejes de lleno, maricón y andá a bañarte que tenés un olor....

lunes, 8 de febrero de 2010

Consejo culinario

Cuidado aquel que no esté habituado a cocinar en su propia casa. Hay un spray de fritolim muy pero muy parecido a un desodorante de ambiente anti-tabaco, y no quedan muy ricas las costeletas.
no digan que no les avisé

viernes, 5 de febrero de 2010

No hay forma

Siempre me mando una cagada, sin horarios y sin aviso, las tengo a flor de piel...pah que es dificil ser yo

viernes, 29 de enero de 2010

puede una sonrisa...

dormir al sol, despertar a la luna y los pasos, pertregirechar las mayores alegrías, acechar la felicidad, afilar los espolones, y comerse un buen día el temor de la paciencia, que no lo vemos, pero nos acostumbramos, puede reverenciar un beso, sacudir el seso, o lo que queda de él, tal vez podría, si estaría desencantado, llevarme a perder con lo que queda, si es que queda, por que si, andaluz porfiado, vale la pena.-

jueves, 28 de enero de 2010

introitos

Ya fui axel y odié a los negros, tomé mi cacerola y la golpeé bien fuerte, esa vez no odié a todos los negros pero a algunos si,igual los odiaba a todos pero me hacía el boludo con algunos,en una mani uno caminaba al lado mío y miraba mi cacerola con ganas, fuí también el campo y a excepción de los negros que me ayudan con la soja para los chanchos chinos, que son una rara excepción de los negros (estos al menos trabajan..aunque huelen mal igual que los otros)ahora junto por facebook de a 5 centavos para ayudar a los negros de haití que siguen siendo igual de feos y hieden pero están re re re lejos cerca de africa por allá y un poco de lástima dan...

miércoles, 27 de enero de 2010

me cagué un golpe en la moto

en una esquina pueden pasar, entre otras cosas, que una rueda delantera pierda, de repente, la conexión electromagnética con la energía que fluye desde la tierra, los atomos de arena desplazan en una pequeña fracción de segundo, o menos, al codo derecho que es desgarrado en jirones de sangre y piel, y mugre, las neuronas que quedan pueden transmitir dolor, o estupor, al perder la verticalidad de un refucilo, el poronga que maneja el ciclomotor puede, o tal vez no, pensar que perdió la poronguidad por un instante, o mas, o menos, o que se yo.
uso casco, tengo frenos y permiso para conducir, pago mis impuestos, y soy casi útil a esta sociedad, consumo y uso mi tarjeta de crédito, saco créditos a troche y a moche también le pido, pago sus intereses, voy a votar y aunque nunca haya votado a uno que gane pido un favor...BARRAN LAS CALLES HIJOS DE MIL PUTAS!!!

martes, 26 de enero de 2010

así empezaba todo...


Agarraba muy mal el bajo, no tenía idea de escalas mucho menos de acordes...no sabía lo que era el tempo....y me largué a tocar 3 temas de nirvana, Ramiro Viale en batería, Cesar Castillo en guitarra y Carlos Madoery en la viola restante y voz, ha pasado mucha agua bajo el puente y me falta aprender mas que antes!!!!

domingo, 24 de enero de 2010

martes, 19 de enero de 2010

menudencias sobre el tiempo

Hay por ahí a las vueltas un aire de vidala bellisimo que empieza diciendo "yo quisiera ser el tiempo, para no tener olvido", hace un tiempo que volví a pensar un poco en esa...mm..como decirlo... dimensión? mis conociemientos de astrofísica seguirán virgenes por siempre, prefiero seguir creyendo en que la noche llega por que la necesitamos y se va por que no somos mas que humanos, nada mas que eso, ni un poquito mas ni un poquito menos, que se yo cada cuanto gira la tierra alrededor del sol, ni si el universo se expande o se contrae, decir universo es como decir Bach, Stravinsky, Spinetta o infinito...algo desmesuradamente intangible. Como decía, pienso bastante en el tiempo ultimamente, fumo mucho..como puta presa, y tomo litros de café y mate (ojo, aclaro no escribo desde el bajón)y pienso en el tiempo, que no vemos, no tocamos ni olemos pero ahi está, comiéndome el coco, comiéndome de a poco, si pudiera me haría amigo del tiempo y le pediría una tregua o un trueque, ahora que necesitaría manipularlo, frenarlo decirle que es por amor, a cambio le ofrecería escucharlo..pero no se puede, pobrecito el tiempo tener tanto recuerdo sin poder compartirlo con nadie...

viernes, 8 de enero de 2010

el ruido en mi cabeza

Pasan los monstruos de metal, por la ruta que está acá atrás, comen y comen, corren y corren, yo los escucho entre los sonidos de mi respiración, pega fuerte la noche con su soledad, me acuesto y vuelve, se va y vuelve, me levanto y nunca se fue, zumbido que desespera…por que no te vas?