imagen ficticia

un chulo azota contra el piso a su mujer, ni siquiera se lo merece, pero el debe ejercer su función, que joder, ella le grita me cago en tu puta leche, no sabe que significa lo vió en una pelicula de almodovar o uno así, pero entiende el mecanismo de defensa, él se ofende,ciertos mecanismos funcionan muy bien, cuando la intensidad, la forma y la dirección son correctas, ahora la azota mas fuerte y con ganas, deja su función costumbrista y la azota con ganas, ella ya no grita, solo piensa en escapar.-

aprendizaje

He aprendido el significado, la sensación de que te quiten el sueño, hambres que antes ignoraba, estoy famélico de sentidos que desconocía, no me imaginaba que tanto pero tanto podía yo sonreír...solo por hoy no hay la sensación a nada dijo divididos y también entiendo eso...

La noche

temazo de mano negra...

La noche que yo te vi
arriba la luna, luna y el Sol
Como un rayo senti
Rayo de sol, rayo de sol
Cuando a besarte me atrevi
si me entiendes tú a mi

Salga la luna y el sol


¿amor, seremos nosotros los que traemos la lluvia...?

a vó si a vó te digo

vos que tenés la cabeza en el pupo pedazo de sorete mal cagado que andás en auto importado cagando a medio mundo, vos cangrejo con bigotes mal parido de mierda, vos que te cagás en el esfuerzo de todos los músicos y te llamás a vos mismo "rockero" y te la das de rockstar del infierno..que mierda vas a ser rockero GIL DE CUARTA te creés que ser rockero es andar zaparrastroso, sucio y no tocar mas de 3 acordes???BABACHO, PAVO vos no sos ni siquiera un mal músico sos una rata, un vaffanculo, un mother fucker....andá a lavarte los pies hijueputa.
Luego de este pequeño lapsus de descarga el autor de este blog dice que el precosquin rock colmó todas sus expectativas, lo cual dicho de esa manera pareciera ser algo bueno pero en realidad fue una reverenda cagada.
Heureusement que je suis plus à l'amour comme une palourde,,,si no esto sería muy oscuro

yo, hoy

Un sol recién parido y un bello beso bello
¿puede acaso haber algo mas eterno?
duerme dragón, duerme ahora
olvidate del miedo
la eternidad puede ser tan efímera

imagenes

Pasan las vacas por la calle de atrás de mi casa, si estaría triste podría decir, mentir, que van al matadero, o recordar al viejo que decía que son ajenas, si estaría mas despierto podría hablar sobre la buena prensa de las vacas..nadie dice mas puta que las vacas..será por la leche y por la carne, o será un problema de los toros...por lo de la oferta y la demanda..pienso..bah. Un mate trae a mi vieja, o al revés, le quiero enseñar a rockearla. Vos mamila sacudí la cabeza así, mientras le muestro un movimiento exagerado de gente extasiada en un recital, ella lo imita, torticolis...mi vieja y la rockeada ahora se saben ajenas. Llega mi vecina, ahora la llaman para coger a la siesta también, trae comida, sus chicos se ponen contentos, ella pareciera tener todo el cansancio del mundo sobre su espalda, a veces, otras vuelve muy contenta, como si todo el placer fuese suyo, pero hoy debe ser por la lluvia, o le habrán pagado poco, andá a saber. Amor salvaaaaaje me grita el chaqueño palavecino desde la casa del frente, entro a mi casa y pongo bien fuerte al viejo que parafrasea a otro mas viejo y canta "How does it feel, How does it feel To be on your own With no direction home Like a complete unknown Just like a rolling stone?". impresionante... a veces me pongo muy stone.

Tanto Todo (al fin salió la letra de la chacafunk)

Tanto todo es lo que me das
por momentos me asusta
pero siempre quiero mas
quiero mas quiero mas
descubrir el universo
quiero mas quiero mas
que me arranques la piel
que juegues conmigo
que te pierdas y me pierdas
quiero mas quiero mas
mezclar mi chacarera con tu funk
ser un barrilete sin cordel
perdidos en el viento
quiero mas quiero mas

A mi me sale bien

A mi siempre me salió bien hacerme el boludo y no hablar de ciertas cosas, me salen bien las noches inolvidables, me salen bien las noches punk, hay gente que piensa que me salen bien algunos acompañamientos, aunque yo no se, me salen bien los asados al lado del fuego con amigos, hablando de los hombres de la prehistoria que salían a cazar dinosaurios y después compartían el fuego para no estar tan solos, me sale bien extrañar a mi viejo y a martina... creo que me sale cada vez mejor, me sale bien la vergüenza y no decir adiós, que brille mi luz para vos creo que me podría salir un poco mejor, me salía bien de vez en cuando imaginarme la noche que fuera tan pero tan noche que encuentre nuestros cuerpos....ahora no me deja de salir, me salía bien la culpa,pero después de esa noche tan noche casi no me sale mas, me sale bien ser simplemente complicado..enreverado,porfiado, desatento, me sale bien robar frases, ideas..el toto me descubrió, pero fue mi inconsciente ya no puedo nunca mas ser solo yo...tanta mierda le he metido a esta cabeza que de alguna forma busca salir, y me sale bien dedicar canciones...... que se yo eso es un poco lo que me sale mas o menos bien...

Gente que se va....y no debiera irse.

Jorge Pandelucos: un tanguero que me hacía feliz... y reírme...que tanto cuesta ultimamente..

Fue anteayer. La noticia se metió como un puñal artero por las casillas de mail y por los teléfonos celulares de tantos que habían tenido la suerte de conocerlo personalmente: “Se murió Alorsa”. A continuación, se cruzaron las preguntas teñidas de dolor tratando de entender cómo alguien sano, de 38 años, se va sin previo aviso, por un infarto como toda explicación. La tristeza se multiplica todavía en el ambiente del tango más genuino, ese que no resigna sus principios por un par de morlacos, porque Jorge Pandelucos, más conocido como “Alorsa”, fue además de un buen tipo, un artista talentoso, creativo y tesonero.

La mayor exposición pública de Alorsa se dio a través de La Guardia Hereje, un cuarteto platense de guitarras, percusión y cantor que desde 2002 refrescó la letrística del tango con verdades actuales, sin perder por eso una visión poética del mundo ni enfrascarse en metáforas crípticas. Como alma mater del grupo, él escribía las letras, colaboraba en su musicalización en formas de tangos, milongas y candombes, se ocupaba personalmente de producir los discos, de armar el cronograma de conciertos y de hacer la prensa. “Hay un placer en hacerlo así, a pulmón”, decía. A pesar de llevar la pelota, Alorsa supo repartir juego al crear el Tango Criollo Club, un espacio pensado para compartir escenario con El Yotivenco, La Chicana y La Orquesta Típica Fernández Fierro, entre otros grupos del palo menos prejuicioso del tango. Luego de un año en un local de 7 y 42, el ciclo logró recalar en Buenos Aires.

La Guardia Hereje había editado en 2004 Tangos y otras yerbas, su único CD íntegramente compuesto por piezas propias que pronto parió un hermano en vivo con varios recitados como atractivos bonus tracks. Luego de siete años de trajinar por el circuito “under”, el jueves pasado se había presentado por primera vez en el marco del Festival y Mundial de Tango. Por estos días, preparaba la presentación en La Plata del material para un segundo CD que pensaba titular “Canciones para mandinga”. En el camino los herejes también llenaron dos veces el histórico Teatro Coliseo Podestá, algo así como el Colón de La Plata.

Como pocos, Alorsa supo aprovechar las bondades de Internet para hacerse un lugar en los oídos de la gente. Además de grabar en forma independiente, vendía sus discos a precios accesibles por canales no tradicionales y durante el último verano decidió liberarlo por Internet a través de una descarga gratuita a pedido. “Por cada disco que alguien se descarga hay diez personas que cantan nuestras canciones en diferentes lugares del mundo”, había dicho en una nota para este diario.

Alorsa llegó al arte de una manera oblicua. Luego de estar a punto de graduarse como ingeniero electrónico, trabajar como profesor de matemática y viajar como mochilero-guitarrero por América latina, estaba manejando un taxi por la Ciudad de las Diagonales cuando sintió que tenía que hacer algo con esos papelitos que llenaba con apuntes de lo más disímiles. Nacieron entonces las primeras canciones , que después trascenderían como “La pesadilla”, “Para verte gambetear” o “Ezeiza”.

Así como tras perder las facturas del domingo en una de sus letras él advierte que acechan los traidores, su partida recuerda que en cualquier momento hay que dejar el puesto. Pero también que mientras se pueda continuar jugando hay un ejemplo a seguir.

Escuchenló:










EL otro que se fué es Ramiro Muzotto..terrible percusionista...pasen y sientan!!

esos niños.......

Era un domingo cualquiera, esos domingos de resaca amarga...casi triste, estaba parado afuera de un bar (una de las fotos mas tristes es la de un bar a la luz del día) esperando a que me pasen a buscra para llevar los equipos a la sala de ensayo. Había afuera de este bar un niño cachetón y preguntón, es tuya esa guitarra?, para que son esos parlantes? como te llamás? vos que tocás? todas sus respuestas fueron respondidas dos o tres veces, pero un domingo a la tarde yo tengo mis limites, por lo cual dejé de contestarle, al principio pareció no importarle, seguía haciendo muchisimas veces las mismas preguntas, al rato empezó a molestarse por lo cual fue cambiando algunas preguntas mientras mi silencio iba creciendo, hasta que se percató que yo tenía un dvd para devolver, 5 veces me preguntó que pelicula era, 5 veces no respondí, en el momento que emitía por sexta vez la pregunta un amiguito suyo se acerca, y al no escuchar mi respuesta (por que obviamente no la emití) el niño nuevo le pregunta al niño preguntón, como se llama la pelicula, a lo que respondió con una bronca inmensa "los gordos que no contestan" se llama.
Solamente pude cagarme de risa y empezar a cargar los equipos............

pájaro negro

Pájaro negro

Pájaro negro que cantas en el silencio de la noche,
despliega esas alas y aprende a volar.

Toda la vida
has esperado este momento para alzar el vuelo.

Pájaro negro que cantas en el silencio de la noche,
abre esos ojos hundidos y aprende a ver.

Toda la
vida
has esperado ese momento para ser libre.

Vuela, Pájaro negro, vuela,
en la luz de una noche oscura y negra.
Vuela, Pájaro negro, vuela,
en la luz de una noche oscura y negra.

Pájaro negro que cantas en el silencio de la
noche,
despliega esas alas rotas y aprende a volar.

Toda la vida
has esperado este momento para alzar el vuelo.
has esperado este momento para alzar el vuelo.
has esperado este momento para alzar el vuelo.


p.d. cabe acotar que la traducción de "blackbird"
es mirlo pero a mi me parece una cagada

El testiculo izquierdo.-

Por Osvaldo Bayer

Hace poco hablábamos en la Universidad de Quilmes sobre las manifestaciones del pueblo en la calle. El arma del pueblo para protestar contra las injusticias de la sociedad. Esas manifestaciones, ese salir a la calle, muestran el coraje de los seres humanos ante las injusticias. Puse como ejemplo la manifestación de mujeres proletarias en aquel Río Gallegos de 1919. Allí, en enero de ese año, los trabajadores habían sido detenidos y encarcelados por exigir mejores condiciones de trabajo. Ante este hecho, sus mujeres salieron en manifestación para pedir la libertad de esos hombres. La forma en que actuó la policía fue increíble. Sólo eran siete mujeres, bien proletarias. Cuando se las conminó a disolverse, una de ellas dijo que no, que iban a ver al juez letrado a reclamar la libertad de sus hombres. Señala el parte policial que las mujeres se desacataron y que una de ellas (Pilar Martínez, española, viuda, de 31 años, cocinera) le pegó (textual) “un puntapié en el testículo izquierdo al sargento Jesús Sánchez, produciéndole una contusión dolorosa que lo dejó inutilizado para el servicio durante dos días”. (¡Qué fanática la gallega, justo se eligió el izquierdo!) La cuestión es que, con esa acusación, la mujer fue a parar a la cárcel. Pero el testigo Amador Víctor González dejó luego un testimonio escrito que trae una versión muy distinta. Dice que esas obreras fueron obligadas a detener su marcha por un pelotón de agentes que las amenazaron apuntándolas con sus carabinas. Las mujeres, a pesar de la amenaza, intentaron seguir su marcha de protesta y entonces “los uniformados hicieron caracolear sus corceles sobre el grupo de las indefensas mujeres. A dos o tres de ellas les cruzaron el rostro a latigazos y otras –una de ellas embarazada– fueron tomadas de los cabellos golpeándolas sin clemencia. Esas mujeres fueron juzgadas luego por agresión a la autoridad y escándalo en la vía pública”.

La historia demostró que todas esas represiones sólo sirven para crear violencia en la sociedad. Sí, la historia les dio la razón a esas mujeres porque finalmente el progreso dio a los trabajadores mucho de eso que pedían. En cambio, de los represores no hay ninguna placa en las comisarías de donde partieron para reprimir. Ni siquiera un monumento al testículo izquierdo del sargento Jesús Sánchez.

La manifestación debe ser un derecho público. Un termómetro para los políticos. Si la gente sale a la calle a protestar es porque algo pasa. Analizar la protesta, sacar conclusiones de ellas, es la misión de todo estadista. Obrar en consecuencia para eliminar eso que puede ser origen de una nueva violencia. En Buenos Aires acaba de ocurrir algo muy triste. En el aniversario de la creación del Estado de Israel se hizo un acto público conjunto del gobierno de la ciudad de Buenos Aires y de la embajada israelí.

A ese acto concurrió una manifestación de protesta con carteles y cánticos de miembros de las organizaciones Teresa Rodríguez y FAR que censuraban la política israelí en Palestina, con la agresión militar última que dejó miles de víctimas. Bien, y aquí vienen las versiones diferentes. Como aquella vez de 1919 en Río Gallegos. La versión policial indica que los manifestantes atacaron con palos y a puñetazos a los presentes en el acto con expresiones racistas contra los judíos. Los manifestantes, en cambio, señalan que cuando estaban gritando sus consignas de críticas a la política de Israel contra Palestina fueron atacados por un núcleo de hombres que hablaban hebreo. Y que inmediatamente después de esa agresión, la policía argentina detuvo a varios integrantes de la manifestación de protesta acusándolos de desorden público y agresión y de discriminación racial contra el pueblo judío.

Una cantidad importante de intelectuales argentinos, encabezados por el Premio Nobel de la Paz Pérez Esquivel, ha repudiado la detención de esos manifestantes señalando que no hay que confundir una manifestación contra la política exterior que lleva a cabo el gobierno israelí con respecto a Palestina con una conducta racista. Además, ratifican el derecho del pueblo a manifestar sus protestas en marchas públicas. Pero el juez Bonadío, interviniente en la causa, ha tomado como cierta la versión policial y del embajador israelí y ha iniciado juicio a doce intervinientes en la manifestación en una causa que puede llevar a la pena de dos a ocho años de prisión a los acusados.

Esto es muy doloroso. Es crear violencia en la sociedad. Para mayor mal, el embajador israelí, doctor Gazit, ha felicitado públicamente al juez Bonadío por su resolución. Para colmo la policía allanó un lugar de reunión de la organización Teresa Rodríguez y señala que encontró bombas molotov y algunas armas de fuego. Esto fue rechazado por esa organización diciendo que en el lugar allanado funcionan un comedor comunitario y una cooperativa textil. Señala que la policía permaneció allí desde las 20 hasta las 5 de la mañana y que destruyó la vivienda de los que duermen en ese lugar.

Luego la policía levantó un acta que dice que encontraron bombas molotov y armas en un baño. Pero allí entraron solos y sin testigos. Además, cuentan que la policía se llevó las cámaras fotográficas, una fotocopiadora y varias computadoras destinadas a la juventud del barrio (al parecer sólo les restaba levantar un acta sobre el testículo izquierdo del sargento Lagos). Aparte, el juez Bonadío ordenó la prisión de nueve de los doce acusados, los que fueron llevados a la cárcel de máxima seguridad de Marcos Paz, a la cárcel de mujeres de Ezeiza y a la de menores también de Ezeiza.

A uno, como argentino y ciudadano del mundo, le da pena todo esto, mucha pena. Creo que todos los ciudadanos tienen derecho a criticar o no a la política de Israel con respecto a Palestina, más después de los últimos bombardeos y del muro que se ha levantado entre los dos pueblos. Sin por eso ser culpables de cometer racismo. Este hecho nos da también pena por Israel y por la Argentina. Creemos que el pueblo judío, con la sabiduría ganada en las persecuciones que ha sufrido a lo largo de su historia, buscaría otros caminos antes que la violencia. La historia nos ha demostrado que sólo se adelanta con la paz. Veamos esos dos pueblos: Francia y Alemania, con tres guerras continuas: 1870, 1914 y 1939, con la muerte de millones de sus hijos y la destrucción de sus ciudades. Y ahora: hace ya 64 años que viven en paz y hasta han eliminado fronteras y llevado a cabo mercados comunes, sin jamás durante esos años de paz haberse producido un incidente fronterizo. Y en la Argentina, que luego de la experiencia de las dictaduras militares metamos presos a jóvenes que salieron a gritar su opinión acerca de un problema que nos interesa a todos: la paz definitiva en el Cercano Oriente, es muy penoso. Además, saber escuchar los testimonios de los presentes en ese acto y no dejarse llevar sólo por la versión policial, ya que los acusados señalan que cuando ellos comenzaron a gritar sus pensamientos fueron agredidos por un grupo especializado israelí, ante la falta total de acción de la policía. Que en esa agresión se arrojó al suelo a manifestantes pateándoles las costillas, como en el caso de Leonardo Del Grosso, que fue brutalmente pateado y más, como las fotos que se mostraron luego, como si los que estaban en el suelo fueran miembros de la delegación israelí, cuando en realidad eran miembros de los grupos que protestaban. Ellos lo pueden demostrar identificando a los fotografiados.

Creemos que aquí debe ser el propio embajador israelí quien tome a su cargo llevar la paz en este hecho, que de seguir así creará más violencia. Debe ser él quien retire la denuncia y sostenga que fue un confuso episodio que debe superarse solo con el gran gesto de la no violencia y la búsqueda del método democrático del debate público y no el de las mutuas agresiones. Por ejemplo: realizar seminarios con representantes palestinos, israelíes y de los diversos grupos argentinos interesados acerca de cómo buscar un acuerdo de solución para el Cercano Oriente. Y luego llegar a un documento para enviar a Israel, a Palestina y a todos los países árabes. Aunque se consiga muy poco, por lo menos se demuestra buena voluntad, y esto puede ser una senda definitiva para la paz de los pueblos.

Parece utópico, pero es lo único posible. Grandes pensadores de origen judío como Noam Chomsky y León Rozitchner han criticado la actual política exterior de Israel. La luchadora de siempre Laura Ginzberg, miembro de la Agrupación por el Esclarecimiento de la Masacre Impune de la AMIA, ha escrito hace poco: “Los ojos de la humanidad miran y acompañan a las víctimas masacradas en Gaza y repudian las políticas terroristas del Estado de Israel en esa región”.

Así demuestran ellos que tienen coraje civil, como el joven intelectual Néstor Kohan, parte de cuya familia fue torturada y masacrada por los genocidas nazis, señala en un valiente artículo en el que les pide a los gobernantes israelíes: “¡Basta ya! ¡No lo hagan en nuestro nombre! No usen la memoria de nuestros abuelos y bisabuelos, torturados perseguidos y masacrados por el nazismo para fines mezquinos, egoístas e indefendibles”.

Hay dolor en estas palabras. Lo comprendemos. La culpa de todo esto no la tiene el grupito de argentinos que fue a gritar su verdad y ahora sufre una cárcel absurda. Luchemos por su libertad.

¿Les ha pasado?

De estar en ese momento exacto donde al escuchar algo, leer algo, ver algo SENTIR algo, tan pero tan pero tan bello que uno siente que afuera no hay nada? que el mundo se detuvo para ese instante de fabuloso placer?
sentirse vivo es tan placentero!

Hablan puras pavadas nomas.....

Dicen que dicen andan diciendo
tantas palabras que dicen mal
como un eclipse se van comiendo
la verdad

Libre es un pueblo cuando hay futuro
y hay sueños más que conformidad
Libres no es perdidos por el mundo,
libertad

Se llama imperio en el mundo antiguo
le dicen, hoy, globalización
La democracia es de peces chicos,
tiburón

Dicen que dicen
Dicen que dicen
Dicen que dicen mal

Cuando soñamos un mundo unido
no imaginamos esta prisión
con diez mil ojos guardando el nido
de un halcón

El fuego es fuego de donde venga
guerra no es paz ni el infierno, edén
No habrá justicia si usa la venda
según quién

Dicen que dicen
Dicen que dicen
Dicen que dicen mal

Hoy las palabras confunden todo
muestran cincuenta y esconden cien
Tanto poder en manos de pocos
no está bien

Tiempo es dinero y dinero es todo
todo a algún precio y ningún valor
El hombre es tiempo y brotó del lodo
por amor

Dicen que dicen andan diciendo
tantas palabras que dicen mal
como un eclipse se van comiendo
la verdad

TEMAZO DE PEDRO AZNAR!!!!!!!

Después lo intentaron desmentir...pero el flaco es un grande!!!!!!!!

no se si vieron el acto en el obelisco por los 200 años de la democracia que en realidad son 199, dicen que invitaron al flaco a cantar el himno y obviamente el flaco dijo que no, luego un cable de noticias informó que Luis Alberto Spinetta se había negado a cantar el Himno Nacional Argentino por considerarla “una canción de guerra” después intentaron desmentirlo.... yo que sé... yo le creo al flaco!!!

Bienvenido nuevamente mi queridisimo otoño!!!!

Adoro estos días de frío y llovizna, van muy bien con mi forma de ver el futuro, el pasado y el presente, y por mas que me lo estén robando de a poco aún me quedan unos días de buen otoño para disfrutar. LLegando al mas común de los lugares les dejo un link para que escuchen el tema hojas de otoño hecho por Ron Carter y Hellen Merrill... exquisito
http://www.goear.com/listen/e4b6a1c/Autumn-Leaves-Ron-Carter-Hellen-Merrill

Un poco de Bukowski

Vivir de cubos de basura:

El viento sopla fuerte esta noche
Y es viento frío
Y pienso en los chicos
De la calle.
Espero que algunos tengan
Una botella de tinto.

Cuando estás en la calle
Es cuando te das cuenta de que
Todo
Tiene dueño
Y de que hay cerrojos en
Todo.
Así es como funciona la democracia:
Coges lo que puedes,
Intentas conservarlo
Y añadir algo
Si es posible.

Así es también como funciona
La dictadura
Sólo que una esclaviza
Y la otra destruye a sus
Desheredados.

Nosotros simplemente nos olvidamos
De los nuestros.

En cualquier caso
Es un viento
Fuerte
Y frío.

Las manos............

Hace poco "el chango" empezó con problemas en una de sus manos (es guitarrista, un excelente músico) y quedó un poco traumado por lo que me dijo: tenés que escribirle una letra a las manos.... a los manos querrás decir, del eternauta.... no, no me dijo a las manos... ahhh dije yo voy a ver que me sale y salió esto que tiene menos métrica que yo..los que me conocen saben de que hablo.
Las manos:
Hay manos largas, cortas, negras, blancas
nuevas, estrenandose en manos grandes llenas de amor
las hay viejas arrugadas que no se pueden "botoxear"
hay manos que piden otras que que rezan y algunas que golpean bajo
y lamentablemente no se cansan de golpear
hay manos que encerradas se dieron maña y hablaron igual
las hay libres que juegan, las hay presas que cuentan sin poder parar
manos acusadoras, abusadoras de todo tipo de poder que no dejan de joder
perdonden la rima fácil pero hay manos que mas vale prevenir que curar
que aunque no rime esas manos hace mucho que están
estan las de nuestras viejas que son como pájaros en el aire
estan las de mi viejo que desde lejos me abrazan igual
ay chango!! hay manos que duelen vade retro tendinitis
no me prives de tocar
por ultimo están tus manos que son como las mías
y me ayudan a caminar

Décimas

Bellisimo tema del gran pedro aznar... y bellisima poesía!!!
De nuevo perdí la ruta
navego por los desiertos
camino por mares muertos
la noche entera se enluta
El sol se metió en su gruta
los mares se hunden mojados
yo soy un nervio de atados
un llanto largo y profundo
No sé por qué me confundo
con tus amores cansados

De noche muestra la luna
su rostro alumbrado y triste
el cielo al fin se desviste
la muerte mece su cuna
Que al fin la mala fortuna
se vaya a dormir un rato
se quite traje y zapatos
se olvide de mi existencia
Que yo frente a su sentencia
declaro mi desacato

La vida es viaje fecundo
si hay puentes hacia los otros
Volaste el que había en nosotros,
te fuiste por esos mundos
El frío cayó rotundo
Tu olvido mostró los dientes
No sabes cómo se siente
temer este miedo mudo
Pasado el sueño a futuro
no sé vivir el presente

link para escucharlo!!
http://www.goear.com/listen/6384fa6/Decimas-PEdro-Aznar

Hoy, aqui, ahora

Este blog brinda por los HAROLDOS, por los RODOLFOS por toda la alegría que nos quisieron robar, a mi , a vos.... a todos, hace poco hablaba con un amigo que estaba leyendo unos libros del "otro bando" que explicaba que los que murieron lo merecían por "montoneros" por "subersivos" por "rojos" o "rojitos" estoy lejisimos de ser montonero y cada vez mas cerca de todo lo demás, y veo comentarios apoyando a los mismos idiotas y veo a algunos de esos idiotas cerca del poder o de esta supuesta democracia y me duele y no entiendo les juro que no entiendo y pienso....por que no habrá artistas, verdaderos artistas del "otro bando"...donde están sus cuentos, sus canciones, sus dibujos.... no los hay, ni los habrá por que el arte no forma, ni formó, ni formará parte de sus vidas y eso aunque a muchos les parezca poco dice demasiado.

Bondad y coraje

Por Osvaldo Bayer

Todo comenzó cuando fui a ver Mundo Alas. El film. León Gieco, el artista de la generosidad, nos ofrece la lección de cómo actuar en la sociedad injusta. El único camino, la solidaridad. Meterse en lo injusto indescifrable para tratar de descifrarlo, o por lo menos para llevar un poco de alegría donde todo aparece como definitivo. Un artista consumado que podría pasar su vida en los jardines de Babilonia y sin embargo se mete en la vida, esa que vemos en nuestras calles, en nuestros andurriales, en las salas de espera de los hospitales públicos, en los trenes con gente en los estribos. Y es así como prepara un conjunto artístico-musical con jóvenes llamados en el idioma oficial “discapacitados” pero que son capaces de vencer todos los obstáculos y brindarnos música, danza, imágenes dibujadas. Y León conversa con ellos como si fuera un amigo de barrio, un hermano mayor pero colega de aventuras; les inyecta humor y risas. Y todos ríen y vencen sus problemas y allí están, en el primer plano del escenario ante el aplauso entusiasmado y el cariño desbordante del público que los aplaude a ellos y derrama lágrimas por el gesto del artista de mano abierta, de alma tan inmensa como nuestras pampas. Gracias, León, sí, a vos también aquellos libertarios que lucharon tanto por el mundo de los abrazos te darían el título de “Hijo del Pueblo”, el título máximo a que puede aspirar el ser que no se aloja en la torre de marfil sino que baja todos los días a juntarse con la realidad de las orillas, de donde proviene la vida que nunca podrá ser vencida. Gracias León, ya te has ganado para siempre el Premio Nobel a la Bondad.

Y la semana continuó de triunfo en triunfo. El triunfo de la Verdad. Asistí al colegio técnico de Florencio Varela, y fue tocar otra vez el cielo con las manos. La alegría de presenciar la fantasía de la realidad. Ver cómo se cambiaba el nombre de la escuela General Aramburu por el de Rodolfo Walsh. ¿Cabe acaso en la Etica un paso más claro hacia adelante? Como lo dije al iniciar mis palabras en el acto: “Hoy se cambia el nombre de quien ordenó la Operación Masacre por quien tuvo el coraje civil de investigar y mostrar a los culpables de la Operación Masacre. El más valiente de nuestra generación: Rodolfo Walsh, asesinado luego por los sicarios en uniforme. Un nombre dado a esa escuela por la dictadura de los generales en 1980 y que –para vergüenza de nuestra democracia– subsistió hasta ayer. Pero la lucha de docentes y alumnos llevó al triunfo la virtud de la solidaridad contra la cobardía de los que no se definen, para poder mantenerse en el poder”. El momento más emocionante fue cuando Lilia Ferreyra, la compañera de Rodolfo, expresó su agradecimiento y su alegría plena de nostalgias por el ser tan amado.

Y continuaron en la semana de la Memoria los actos de reivindicación de los que lucharon por más justicia en una sociedad morbosa de tanta impunidad y provecho individual. En la Facultad de Agronomía y Veterinaria de La Plata se inauguró el Jardín de la Memoria. Allí, los retratos de los 57 rostros jóvenes de los estudiantes desaparecidos. Los asesinos asaltantes del poder quisieron borrar a esos jóvenes de alma generosa. Pero están ahí, más presentes que nunca. Sonrientes. Y una de las mayores alegrías de mi vida fue ver ese árbol llamado “casia tucumana”, nada menos, plantado por mí hace diez años, cuando se invitó al proyecto del Jardín de la Memoria. Ese hijo de la generosa naturaleza estaba todo florecido, una corona de flores de color amarillo brillante, sí, con flores a pesar del comienzo del otoño. Se ve que nos esperó para estar florecido y adornar esos rostros que nos mirarán para siempre. Entonces dije: “El Jardín de la Memoria. El hermoso nombre. El bello lugar. El color esperanza en sus verdes. Las manos abiertas de la naturaleza. El recuerdo eterno dentro del reposo eterno. Los generosos son recordados en cada árbol, en cada rosa, en cada brote que se asoma curioso. Aquí estarán siempre los que salieron para tener una sociedad sin niños con hambre, sin villas miseria, sin humillados y ofendidos. Los generosos que aquí nos miran desde sus retratos. Los que quedarán jóvenes para siempre. En cambio, sus cobardes verdugos de uniforme y de pistola al cinto, de la picana eléctrica y la de-saparición no tendrán jamás ni una placa ni una sonrisa de nadie ni un musgo. Los verdugos bestiales, los agentes de la muerte, algunos de ellos ya entre rejas. De dueños de la vida y de la muerte a despreciados para siempre por la Historia”.

“El triunfo siempre definitivo de la Etica en el devenir del ser humano. A veces ese triunfo puede tardar mucho, pero llega. Lo he visto en la Patagonia, donde los peones rurales fusilados en el ’21 tienen hoy monumentos allí donde el Ejército les robó la vida contra toda ley por pedir un poco de dignidad. Hay ya hasta escuelas con sus nombres. En cambio, de los bestiales verdugos uniformados, nada. Ni una placa, nada, el desprecio más absoluto, el asco bien humano ante tanta maldad. Lo mismo aquí. Miro el rostro de estos valientes, generosos. La generosidad hasta dar la vida por la dignidad en una sociedad, a quienes nuestros patriotas de mayo les enseñaron a cantar:

‘Ved en trono a la noble Igualdad,

Libertad, Libertad, Libertad.’

“Y nuestros jóvenes, que hoy recordamos y que están aquí junto a nosotros más que nunca, gritaron bien fuerte esas palabras, pero no se quedaron en eso sino que resolvieron llevarlas a la realidad. Y entonces los esperaba la prisión, la tortura, la desaparición.

“Pero volvieron con sus rostros sonrientes, siempre jóvenes mientras nosotros envejecíamos. Y volverán todos los años, aquí a este jardín, a estas aulas, para ejemplo de las nuevas generaciones.

“Nuestros miles de jóvenes que nos mostraron el camino a seguir, nos obligan a pensar más en nuestras obligaciones como seres humanos frente a los que sufren en nuestra sociedad injusta.

“Desde aquí, desde este Jardín de la Memoria nos inspiran a luchar por la paz eterna, por una sociedad sin violencias, violencias siempre creadas por quienes se han apoderado de la riqueza de estas generosas tierras. Las Madres y las Abuelas de ellos nos están advirtiendo y nos vigilan para que sigamos con los sueños de ellos, y no dejarlos solos. Cultivar este jardín tratando de convertir en un jardín de la vida a todas nuestras pampas para todas las generaciones del futuro. Gracias a todos los que han hecho posible estas jornadas. Es como prender una luz más en el amanecer de los sueños de la dignidad.”

Y partí del jardín mirando al árbol tucumano coronado con sus flores sonrientes a la vida.

De allí a la Mansión Seré, en Morón, a lo que fue, para vergüenza de la aeronáutica militar, un campo de concentración de la humillación eterna para esa arma. Todo se ha convertido en un enorme jardín donde la juventud y la niñez juegan a ver quién posee más alegría. Pero no se olvida su pasado de cobardías militares, torturas y muertes. El acto tuvo un tinte del volver a resurgir con ideales, y de melancolía por los rostros jóvenes que nos mirarán para siempre en ese parque.

Y, por supuesto, el final en Plaza de Mayo, con las Madres, este jueves a la tarde, como hace 32 años, cuando los pañuelos blancos salieron a denunciar a los poderosos de la muerte. Los rostros de las Madres, cada vez de más edad, pero cada vez más metidas en la gloria imperecedera de su coraje de Madres de la Vida.

extraído de página 12 recién

¿Donde quedaron?

Esas ganas locas de escribir?? para mi que se fueron lejos, cansadas las ganas locas de mi locura, se fueron a Constantinopla, que queda re lejos y nadie sabe bien donde, y suena bien pulenta constantinopla, queda en las nippur de lagash que compraba mi vieja, y yo me excitaba con las tetas de la mujeres que los dibujantes ahi dibujaban (y todavía me excitan), si yo pudiera me iría a Constantinopla en busca de las ganas locas, pero me da re cagazo que alguien cierre la revista y desaparecer, hasta que alguien la vuelva a abrir a la revista, que sería como dormirse, o capaz que no, capaz que sería como estar sentado 10000 horas enfrente del televisor sin ver nada, si las ganas locas supiesen las ganas locas que tengo de encontrarlas, capaz que enloquezcan y se escondan mas lejos todavía, por eso no salgo a buscarlas, por eso y por que además ultimamente me da pereza la locura, capaz que ni locura sea, nunca fui bueno para entender.

Julio cortazar y charlie parker

Es una lástima ver como se lo recuerda en la mayoría de los canales televisivos, este es mi humilde homenaje al tipo que debo agradecerle el hecho de saber subir escaleras, sin él nunca hubiese llegado a un primer piso sin un ascensor!!!

Instrucciones para subir una escalera




Nadie habrá dejado de observar que con frecuencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se situó un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquiera otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de trasladar de una planta baja a un primer piso. Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie). Llegando en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso.

Diferentes formas de la belleza....

a mi me gusta muchisimo!!! como entre el 90% de las cosas que está dentro de la p.c. ni idea de donde lo saqué!!!!

Yo lo admiraba aunque no lo conocía... ahora lo admiro mas!!!

Ha muerto un mendigo:
Por Juan Forn
Los dos hombres de la foto son Adolf Loos y Peter Altenberg. Loos, el más joven, el de impecable sombrero, fue el gran arquitecto-artista de Viena, en aquellos tiempos en que Viena se creía no sólo la capital del mundo, sino el Olimpo y Babilonia a la vez. Loos, dice la leyenda, fue quien convocó y pagó al fotógrafo para tener el resto de su vida este retrato junto al hombre que más admiraba en Viena. En ese entonces vivían en Viena Freud, Wittgenstein, Schoenberg, Klimt, Musil, Joseph Roth, Kokoshka, Alban Berg y el ígneo Karl Kraus (que hacía temblar la ciudad cada semana con su periódico Die Fackel, del cual dice Elias Canetti en sus memorias que “abría los oídos de tal manera que después ya no se podía no escuchar”), pero el hombre que Adolf Loos más admiraba en toda Viena era este viejito llamado Peter Altenberg, definido a lo largo de su vida como poeta, pensador, humorista, crítico cultural, pedagogo, bohemio, nudista y mendigo, aunque la etiqueta que mejor le cuadraba, dicen, era la de excéntrico, o la de sabio, o la de santo.
Entendámonos: las personas favoritas de Peter Altenberg eran los cocheros y las putas (él aclaraba: “Las putillas buenas y los cocheros que saben escuchar”). Se lo define como santo en el sentido en que Joseph Roth definía a su Santo Bebedor: el que logra merecer “una liviana y honrosa muerte al cabo de su vida”. De hecho, cuando Altenberg murió, el mismísimo Karl Kraus lo despidió diciendo: “Ha muerto un mendigo. ¡Qué pobres somos!”. Y Soma Morgenstern escribió en su necrológica para el Frankfurter Zeitung: “Peter Altenberg era un sabio porque tenía comprensión para todos los placeres y todos los vicios de este mundo”.
Altenberg había nacido en el seno de una familia judía acomodada de Viena (léase, fue bautizado y luego educado en el culto a la hipocresía católica y a la superioridad teutónica). Uno de sus maestros de escuela lo definió como “un genio sin cualidades”. Dejó los estudios después de que lo reprobaran en un examen en que debía explayarse sobre “La influencia del Nuevo Mundo” y él se limitó a escribir la palabra papas en la hoja de examen. A los dieciocho años, un psiquiatra contratado por su padre le diagnosticó una “sobreexcitación del sistema nervioso” que lo hacía técnicamente incapaz para cualquier empleo. El joven tomó el diagnóstico al pie de la letra. Cambió su nombre de nacimiento (Richard Englander) a Peter Altenberg para salvar el honor familiar y se sumergió en la bohemia: su dirección postal a partir de entonces hasta el día de su muerte, cuarenta años después, fue sencillamente “Café Central, Viena”.
Antes de hacerse conocido como escritor (publicó trece libros, todos de prosas breves, que él definía como “telegramas del alma”), fue un pionero de la ropa informal (él mismo adaptaba a su gusto la ropa usada que le regalaban), del uso de sandalias en la ciudad (los nudistas hicieron suyo el epigrama de Altenberg: “Un pie hermoso es más bello que un zapato hermoso”) y de las tarjetas postales (cada vez que se topaba con una putilla o bailarina especialmente angelical, la hacía fotografiar, en el reverso del retrato escribía uno de sus aforismos y lo enviaba por correo a alguno de sus innumerables amigos). Dormía de día y brillaba de noche. Cobraba por sus reflexiones en su recorrida nocturna por los cafés, y así pagaba sus tragos y el hotel por horas donde dormía durante el día. Todo lo hacía con esa inocencia y bondad que se suele asociar con la infancia o la santidad. Una o dos veces debieron internarlo en el manicomio de Steinhof. La primera vez lo rescataron Loos y Kraus para llevárselo a Venecia (la única vez que salió de Austria). Allí vieron caminando por el Lido al gran Georg Trakl, en el verano de 1913. Altenberg se le acercó y conversaron en susurros durante largo rato. Nunca se supo qué le dijo uno al otro, pero los dos volverían a ser internados y Trakl se suicidaría en el manicomio.
La afinidad de Altenberg por lo austero terminó de fraguar el día en que asistió a la gran exposición imperial sobre el arte del Japón. Al salir escribió: “Los japoneses pintan una rama en flor y logran retratar la primavera. En todos los ampulosos paisajes primaverales de nuestros pintores, en cambio, a duras penas hay una rama verdaderamente florecida”. Aunque predicaba el nudismo, el vegetarianismo y la vida en la naturaleza, Altenberg bebía y comía como un buey (jamás rechazaba una invitación) y nunca pudo vivir fuera de Viena. También eso, decía, era parte de su ética antiburguesa y antiutilitarista. A quienes lo acusaban de impostor, les contestaba angélicamente: “Mi máscara es mi verdad”.
Pero mi detalle favorito de Peter Altenberg es su relación con el dinero. El dramaturgo Arthur Schnitzler se lo cruzó por la calle una tarde y, como hacía siempre, lo invitó a cenar, sólo que en el camino al restaurant descubrió que había dejado la billetera en casa. “No te preocupes”, le dijo Altenberg. “Tú me invitas pero pago yo”, y sacó de su bolsillo un puñado de billetes arrugados. En una antología de miscelánea vienesa se reproduce el facsimilar de un telegrama enviado por Altenberg a su hermano empresario Georg Englander. Dice: “Querido hermano, manda enseguida cien coronas. He puesto todos los ahorros en el banco y estoy ante la nada”. A la muerte de Altenberg, en 1919, se abrió su testamento y se descubrió que dejaba una cuantiosa suma a repartir entre los cocheros y las putas que paraban en la esquina del Hotel London de la Wallnerstrasse, sólo que esa cuantiosa suma estaba en coronas austríacas de antes de la guerra: un dinero que no valía nada, como el propio Peter Altenberg supo entender antes que nadie.